Ханс-Улав Тюволд - Хорошие собаки до Южного полюса не добираются [litres]

Что ж такое, слова вставить не дает, да и вообще невесть что несет.

– Они наконец решили, что больше ничего предпринимать не станут… Оружие конфискуют, и на этом все. Никаких штрафов, ничего… Да, еду домой… Скоро увидимся… Пока.

В машине стало тихо, но Щенку это, похоже, совсем не понравилось, потому что он принялся тыкать на кнопки и подкручивать какие-то ручки, пока машина не заиграла музыкой. О господи. Впрочем, к счастью, это регги. Регги – это такая музыка без народных инструментов. Щенок снова заговорил. Заговорил бодро и весело, заговорил со мной!

– Ты, Шлёпик, небось и не знал, что кормилица твоя таскает в сумке револьвер!

Кормилица? Это еще кто? Но вместо того, чтобы дать мне возможность ответить, Щенок продолжал:

– Вот и мы тоже не знали…

Регги закончилось, и на смену песне пришла реклама. Реклама мази от геморроя! Не иначе, это знак.

– Мама ходила по городу со стволом в сумке! Шлёпик, она тебя убить могла! Достала бы «смит-энд-вессон» и пустила тебе пулю в голову. Как тебе такой заголовок: «Пьяная старушка пристрелила собаку!»?

В жизни не поверю, чтобы фру Торкильдсен такое сотворила. Да она скорее бы себе пулю в голову пустила, чем мне. В этом разница между Маргретой Торкильдсен (урожденной Лие) и Руалем Энгельбрегтом Гравнингом Амундсеном.

«Я не боюсь смерти, – говорила фру Торкильдсен, – а каждый раз, когда я, маленькая и напуганная, просыпаюсь посреди ночи, забыв, что я не боюсь смерти, то напоминаю себе, что самое ужасное для меня прямо сейчас – это чересчур долгая жизнь».

Утром этого богатого на события дня я проснулся, запертый в клетке. А под конец дня меня заперли в машине. Определенный прогресс в этом есть, но меня он не радует. Даже верится с трудом. Вроде ничего плохого я не натворил, но в итоге один как перст сижу голодный в машине посреди ночи.

– Нет! – запретил Щенок, когда машина остановилась возле дома и я попытался выйти следом за ним. – Сиди тут. Место!

Хлоп!

Этот приказ меня неприятно удивил, но я даже в самых диких фантазиях не представлял, что так закончится моя жизнь. Осталось совсем чуть-чуть. Еще немного – и я стану следующей собакой, о которой напишут, что она умерла мучительной смертью в машине от перегрева. В этом я уверен. Взойдет солнце, салон нагреется, и суп сварится, или, точнее говоря, это я сварюсь. Хот-дог. Чтобы прикончить собаку, вовсе необязательно браться за револьвер или топор, достаточно не опустить стекло и лишить бедолагу воздуха. Здесь подняты все стекла, и хотя собачьи таланты планировать и предвидеть будущее весьма ограничены, я тем не менее понимаю, что меня ждет адок. Здесь уже адок.

К счастью, когда в жизни случается адок, существует один прием, которым фру Торкильдсен владела до кончиков своих изуродованных артритом пальцев: если в спину тебе впивается гвоздь, сдвинься чуток – и все пройдет. Подумай о чем-нибудь еще. Поэтому хорошо, когда у тебя есть о чем подумать.

В Антарктике больше нет собак. Всего одна черта – и полярное путешествие закончилось. Спустя почти сотню лет. С собаками вход воспрещен. И ничего не поделаешь. Континент достался пингвинам-извращенцам и тупым тюленям.

Собак убили или отправили прочь. Иными словами, ничего личного, бизнес превыше всего. И с того времени в тех краях собак не бывало, кроме одной. Эта собака сделана из пластмассы и работает копилкой, куда бросают пожертвования для слепых австралийских собак. По-моему, считать ее за собаку нельзя. Если в брюхе у собаки не внутренности, а опилки или монетки, это не настоящая собака.

Как вы уже наверняка догадались, закон, запрещающий собакам посещать (!) Антарктику или селиться там, – закон не природный, а придуманный человеком. Человек мало того, что уселся на вершине пищевой пирамиды, не обладая силой, когтями и острыми зубами, так еще и решает, кому и где на Земле находиться. Из всех представителей земной фауны именно человек – кто бы мог подумать?! – берет на себя смелость выгнать земное существо с континента на том основании, что существо это там «чужое». Как будто сам человек хоть где-то не чужой!

Надежда умирает последней, говорят люди. Мне всегда нравилось это выражение. Это человеческий вариант нашего «никогда не знаешь, когда тебе перепадет что-нибудь вкусненькое». И у вкусненького, и у надежды есть один большой плюс: их довольно легко получить.

Некоторые сбежали .

Два коротких, написанных рукой Шефа слова. По мне, так это лучшее из всего, что он написал. Несколько собак во время полярной экспедиции просто сбежали. Думаю, они взялись за ум, поэтому и свалили оттуда. «Тут торчать мне в лом» – девиз волка. Что сталось с этими улизнувшими собаками, никто не знает. Наверное, они умерли, просто замерзли насмерть, если, конечно, перед этим не сдохли от голода.

Но, как сказала бы фру Торкильдсен:

«Точно ли это?»

Как мы видим, гренландские собаки прекрасно переносят антарктический климат, лучше, чем любое другое четвероногое, пытавшееся пробиться на этот рынок. И недостатка в пище там тоже нет. Некоторое количество зубастых врагов пингвинам-извращенцам лишь пойдет на пользу, в этом я не сомневаюсь. Им давно пора образумиться, а когда по пятам за тобой идет волк, это действует очень отрезвляюще.

Скорее всего, сбежавшие собаки благополучно дожили до старости, сытно питаясь пингвинами и моржами, и беспрепятственно размножались, так что стаи их потомков населяют весь Южный полюс и поныне, прячась в зимних сумерках. Кажется, кто-то из ученых так и сказал? Что они понятия не имеют, насколько богатым животный мир там бывает зимой?

Люпус антарктикус воет на южное полярное сияние.

Будем считать, что так оно и есть.

Однажды, когда мы возвращались домойпосле удачного набега на Центр, фру Торкильдсен взбрело в голову остановиться и прочитать объявление, которое кто-то непредусмотрительно повесил на столбе возле автобусной остановки. Как известно, собаки читать не умеют, поэтому я попросил фру Торкильдсен пересказать мне суть.

– «Ищут кота».

– Очень сомневаюсь, – сказал я, – наверное, он просто пропал, и все.

– Его зовут Шлёпик, – добавила фру Торкильдсен.

– В смысле? – не понял я.

– Но здесь так написано, – не уступала фру Торкильдсен.

– Это какая-то ошибка, – возразил я, – Шлёпик – это не кошачье имя. Опечатка небось. Вероятнее всего, его звали Ушлёпик. Это больше похоже на кошачью кличку, правда? Эдак задорно и игриво.

– Бенгальский кот Шлёпик, – настаивала фру Торкильдсен.

И только позже тем же вечером, когда я нежился в куче грязного белья в ванной, меня вдруг молнией пронзила догадка.

А что, если я – кот?!

Понимаю, звучит нелепо, но в тот момент, погруженный в ароматы грязного белья, я пережил самый настоящий экзистенциальный кризис. Откуда мне знать, что я не кот? Фру Торкильдсен кормит меня собачьей едой, разговаривает и обращается со мной, как с собакой, но вдруг она лишь пешка в большом заговоре? Такие мысли любую псину приведут в отчаянье, выбьют почву у нее из-под лап и вгонят в депрессию. Однако я вновь встал на лапы – и в прямом смысле, и в переносном. Я не спал, хоть и наступила ночь. Обычно, когда уснуть не получается, я не переживаю. Лечь спать я могу в любой момент. К тому же второе место по шкале наслаждения – после сна в куче грязного белья – занимает бодрствование в куче этого самого белья. Вот только той ночью покоя во мне не было. Что-то толкнуло меня на кухню, но едва я вошел туда, как меня потянуло в коридор, а там я понял, что мне срочно надо обратно в ванную, и так несколько раз, пока я не вырвался из этого порочного круга и не сбежал в гостиную.