Хелен Расселл - Привет, викинги! [Неожиданное путешествие в мир, где отсутствует Wi-Fi, гель для душа и жизнь по расписанию] [litres]

– А, ну да. Я хотела сказать… Разве ты не замечала? В последнее время по утрам Мелисса возвращалась с изрядными кнуллруффс…

– О, – говорю я, и только после до меня доходит. – О-ооо…

Как я могла быть такой тупой? Моя сестра? И «викинг»? «Делают это», как говорят в школе у Шарлотты? Моя сестра занимается сексом?..

Моя СЕСТРА занимается СЕКСОМ.

Я мысленно повторяю эту фразу несколько раз, чтобы она как следует усвоилась. Но все равно кажется невероятным, чтобы моя младшая ближайшая родственница, которую я знала и не знала целую вечность – моя сестра, которая обожает лошадей, собак, старые черно-белые фильмы и Энид Блайтон – также любит тайком заниматься «плохими делишками». Причем регулярно, если верить Трише. Я думаю о признаках, которых не замечала, словно слепая, и которые могли бы рассказать мне о том, что моя сестра уже давно вполне оформившаяся «сексуальная штучка». И прихожу к выводу, что такие признаки были.

Летом она надолго запиралась в своей комнате с плакатами Джеффа Голдблюма и настаивала на том, чтобы самой стирать свое белье – теперь это предстает совершенно в ином свете. А тот случай перед экзаменами, когда она сказала, что провела всю ночь со своей подругой Джоди, пока Джоди не объявилась у нас на пороге, был плохо спланированной попыткой повеселиться вне дома. Но я, по всей видимости, намеренно оставалась слепой.

Какой-то день сплошных откровений…

– Ну что, выпьешь? – снова предлагает Триша, как будто понимая, что выпивка мне сейчас нужна.

– Да, – с чувством отвечаю я. – Пожалуйста.

Моя де-факто подручная Марго также кивает в ответ на предложение, и плотно завернутая в одеяло Триша ведет нас к стене с деревянными полками в дальнем конце бара.

Этот угол похож на аптеку времен Диккенса, заставленную старинными стеклянными бутылями с бурыми ярлыками и кувшинами, отдаленно похожими на декантеры, в которых «дышит» красное вино. За низким столиком из очищенного пескоструйкой дерева стоит такой эффектный мужчина, что я даже не знаю, куда смотреть. Но Триша приветствует его как старого знакомого, а потом поворачивается и шепчет:

– Разве это не такое место. Ради. Которого. Можно. Умереть? Как будто домик на дереве для взрослых с отвязным народом и выпивкой!

Она разворачивается и одаряет бармена самой ослепительной из своих лучезарных улыбок.

– Ну что будете? – спрашивает она, продолжая улыбаться ему.

– А что есть? – отвечаю я, ощущая себя немного (очень) одуревшей. Как будто я слушаю языковую аудиокассету 1980-х и должна попросить «три порции спиртного, пожалуйста». К счастью, Триша более опытна в таких делах.

– Я бы заказала аквавит. Скандинавская водка на основе спирта из картофеля…

Мне почему-то вспоминается детокс-диета, которую я однажды назначила себе в наказание. Она подразумевала употребление картофельного сока (с очень «низким уровнем»)… И я спрашиваю, не имеется ли что-то еще.

– Или?

– Или пиво, или вино, или… нет! Вот оно! Ты точно должна попробовать!

Она заказывает от нашего имени. Я понимаю, что поручать ей заказ было опасно, когда она вручает нам два стакана бурой жидкости.

– Что это? – морщит нос Марго при взгляде в свой стакан.

– Джин с тоником, но они делают свой тоник из хинина, из коры хинного дерева! – с восторгом объясняет Триша.

Еще бы им не делать! Тут все равно что хипстерский мастер-класс… Бьюсь об заклад, они все могут тайком сказать, что первым альбомом, который я когда-либо купила, был Stars группы Simpy Red.

– Из коры хинного дерева?

– Да! Хозяин сказал, что так можно использовать более дешевый джин, – добавляет Триша, пока я едва не задыхаюсь от этой смеси.

Господи боже Иисусе…

– Крепкий? – простодушно интересуется Триша.

– Хотелось бы чего-нибудь полегче , – хриплю я не своим голосом.

Через секунду после глотка мне кажется, будто меня парализовали тазером. О боже, как жжется… Я прижимаю свободную руку к горлу и шепелявлю:

– У меня как будто зубы плавятся. Это не к добру…

– Не думай слишком, просто пей! Так быстрее согреешься. Я и еду заказала, – ободряет меня Триша. – Для закусончика . Ну, до дна!

Марго слушается и делает, как было сказано, после чего прибывает тарелка с маринованной рыбой, ржаным хлебом и шишковатыми на вид овощами.

– Сейчас проймет, – провозглашает Триша и налетает на закуску.

И она права. Где-то на середине второго стакана бурой жижи наступает какое-то странное успокоение. Мне уже не так холодно, и я достаточно расслаблена. Что необычно. Под очередную песню в стиле европоп крутой народ начинает активно подпрыгивать и толкаться.

– Мне нравится здешняя музыка, а тебе? – спрашивает Триша, хаотично качаясь. – Тут играют исключительно скандинавский поп.

– А это хорошо? – выгибаю я бровь.

Может, мой выбор Simply Red не был так уж плох, в конце концов. Я могу даже признаться в том, что у меня есть коллекция Билли Джоэла…

– Конечно! – с легким упреком отвечает Триша, как если бы это было очевидно. – Это только мы в Великобритании не ценим его очарование.

– Неужели?

– Точно-точно, – уверяет она. – Не ценим. Когда «ABBA» в семьдесят четвертом выиграла «Евровидение» с Waterloo, от Великобритании они получили ноль очков. И посмотри, что с ними стало потом. Так кто же, на твой взгляд, больше разбирается в музыке?

Я понимаю, что это спор мне не выиграть, поэтому просто ем и пью, а вскоре понимаю, что мне уже все равно.

– Ты сюда часто приходила? – спрашиваю я Тришу.

Она хохочет.

– Ты спросила, часто ли я сюда приходила?

Я сморкаюсь, и у меня из носа выходит жгучая смесь семидесятипроцентного алкоголя и соплей.

– Ну вроде да, – отвечаю я, когда жжение стихает.

– Приплывали прошлой ночью на лодке… – отвечает Триша с натренированной беззаботностью, делая глоток из своего стакана.

– И когда это началось? Я имею в виду, с Отто? И как вы вообще нашли это место? О нем что, все знали, кроме меня?

– Я не знала, – встревает Марго, и я понимаю, что под словом «все» я имела в виду Тришу и Мелиссу.

Понятно, что Мелисса не склонна доверять тайны полузнакомой девушке модельной внешности, которая моложе ее лет на десять. Но не доверять своей собственной сестре? Опять? Это другое дело.

Конечно, это не идет ни в какое сравнение с моим поступком, когда я прочитала ее письмо, но все же…

Я же хочу, чтобы она «делилась» со мной, разве нет?

И в это мгновение бурая жижа по-серьезному ударяет по моим… нейротрансмиттерам? Я одним махом отправляю остатки обжигающей жидкости в рот, и она с пощипыванием стекает по моему пищеводу прямо в пах. После этого я решаю, что нужно самой разобраться в происходящем.