Катя Миллэй - Море спокойствия

Домой я отвожу ее уже во втором часу ночи. Мы сидим в моем грузовике и смотрим на входную дверь ее дома. Сегодня что-то слегка изменилось к лучшему, и никто из нас не готов это ощущение отпустить. Я кладу свою руку ладонью вверх на сиденье между нами. Она не раздумывая накрывает ее левой рукой, и я сжимаю пальцы.

Настя

Я не знаю, сколько мы сидим в грузовике Джоша, держась за руки, в окружении темноты и невысказанных сожалений. Но этого времени достаточно, чтобы понять: никакие истории, никакие тайны на свете не стоят возможности быть рядом с ним и сжимать его ладонь.

Настя

Я много думаю о тех мелочах, что произошли в тот день, когда на меня напали, и о том, что одна из них могла все изменить. Задаюсь вопросом, сколько тысяч переменных сыграло роль в том, чтобы в тот день он наткнулся на меня, и не столько ли переменных позволят мне обнаружить его.

Клэй заезжает за мной в восемь утра. На нем рубашка с длинным рукавом и брюки – в таком образе он даже отдаленно не напоминает того оборванца, любящего творческий беспорядок, которого я привыкла видеть. Боюсь, я тоже выгляжу вовсе не такой, какой он обычно видит меня. Сегодня я впервые за долгие месяцы в большей степени напоминаю Эмилию. Не знаю, правильное ли это решение или нет, но оно уже не кажется мне ошибочным, как раньше.

Я оглядываю Клэя с головы до ног и в знак одобрения склоняю голову набок.

– Ты тоже, – говорит он, открывая передо мной дверцу машины. Честно говоря, я не понимаю, зачем он меня пригласил. Сказал, что хочет, чтобы я своими глазами увидела то, ради чего столько времени просиживала штаны. Только я и так уже все видела, вряд ли на стене работы будут смотреться как-то по-другому.

Выставка открывается в девять, поэтому все финалисты должны зарегистрироваться и записаться на интервью до десяти часов. Дорога до галереи займет час, так что мы приедем вовремя. Интервью Клэя назначено на одиннадцать, а значит, у меня будет время пройтись по выставочным залам и ознакомиться с работами его конкурентов, хотя мне трудно представить, какие у Клэя Уитакера могут быть конкуренты.

– Держи. – Клэй подключает к автомобильной магнитоле плеер и вручает его мне. – Подумал, нам не помешает музыка в дороге, раз уж мы исчерпали все темы для разговоров. Будешь выбирать песни.

У меня нет желания выбирать песни. Я хочу лишь прислониться головой к стеклу, закрыть глаза и представить, что еду в итальянский ресторанчик в Брайтоне. Я включаю плеер, выбираю первый попавшийся плей-лист и запускаю его. Звучит не классическая музыка и не унылые песни о любви – значит, сойдет.

После того вечера в среду я больше не приходила к Джошу. Отпустив его руку и выбравшись из грузовика, я пообещала себе, что в следующий раз переступлю порог его гаража, только когда буду готова ответить на любые его вопросы. И я хочу сдержать это обещание.

Почти всю дорогу я мысленно подбираю правильные фразы, по сотне раз переставляю слова, потом нахожу новые и начинаю все заново. Когда через час мы подъезжаем к галерее, щеки у меня мокрые от слез – я даже не помню, как начала плакать.

На выставке мы в первую очередь регистрируем Клэя, а после находим зал, где вывешаны его работы. Это одно из больших помещений, где вместе с ним выставляются еще два художника. Картины Клэя занимают самую длинную стену. Многие из них мне знакомы. Одни он готовил в качестве портфолио для поступления в колледж. Другие рисовал с меня. Но все мое внимание приковано не к ним, а к тому, что висит в центральной части стены – нечто совершенно уникальному.

И превосходному.

В центре экспозиции – мозаика из шестнадцати рисунков. Каждый из них представляет собой части моего лица, сложенные вместе как пазл. Теперь понятно, почему я здесь. Он не показывал мне эту работу. Я даже не знала о ней. Мне вдруг хочется выбежать из зала.

На выставке появляются первые посетители: они обсуждают рисунки, задают вопросы Клэю и еще двум девушкам, Софи и Миранде, чьи работы тоже представлены тут. Я стараюсь все это время стоять лицом к стене, будто рассматриваю одну из картин Софи, пока Клэя не вызывают на интервью.

Как только он уходит, я решаю осмотреть остальную часть экспозиции. Можно начать с конца выставки, поскольку многие посетители еще туда не дошли, и там спокойнее. Я устремляюсь в самую глубь здания, в один из малых залов.

Поначалу я не понимаю, куда попала. В третий раз в жизни земля уходит у меня из-под ног, и я изо всех сил пытаюсь устоять.

Потому что здесь он.

Его лицо. И это не кошмар. Не воспоминание. Он, настоящий, смотрит на меня. А я – на него. Происходит то самое мгновение, которого я с ужасом и надеждой ждала с того дня, как вспомнила, что он сделал со мной.

Имя на табличке рядом с картинами гласит: Эйдан Рихтер. Он учится в школе в одном из городов неподалеку от Брайтона. Лицо передо мной принадлежит парню, который меня убил.

В моей душе все взмывает и тут же опадает. Я слаба и сильна. Я напугана и храбра. Я потеряна и найдена. Я здесь, и меня нет.

Я боюсь, что снова перестану дышать.

Он стал старше, как и я, но ошибки быть не может. Я помню его лицо так же хорошо, как каждый шрам, который он на мне оставил.

Я хочу убежать. Заплакать. Закричать. Упасть в обморок. Я хочу ударить его, разорвать, убить. Спросить у него «почему?», как будто у такого поступка может быть причина.

– Почему? – Это и шепот, и крик.

Я произношу это слово, и не только в своей голове. Выбираю его из тысячи слов, которые могла бы ему сказать. Задаю вопрос, на который нет ответа. А может, ответ все-таки есть? Вдруг он один во всем мире, кто может мне его дать?

Даже не знаю, ответ на какое почему меня интересует. Почему ты это сделал? Почему выбрал меня? Почему ты здесь? Почему я здесь? Почему?

Он смотрит на меня с каким-то испугом, и сейчас это единственное, что может обрадовать меня. Отлично. Многие меня боятся. Девчонки в школе. Мои родители. Даже Джош Беннетт иногда. Но мне необходим лишь страх этого парня.

Неужели его появление здесь – своего рода дар судьбы? Преподнесенный мне, чтобы я могла сравнять счет. Божья попытка восстановить справедливость.

– Ты не должна была помнить. – Его голос совсем другой. Это и он, и не он одновременно. В нем не бушует ярость или тьма. Передо мной тот же парень, но с другим голосом, другими глазами, лишенными безумия.

– А ты не должен был меня убивать.

– Я не хотел.

– Не хотел? – Мой мозг прокручивает эти слова, пытаясь отыскать в них смысл. Но его нет. – Как ты мог не хотеть того, что сделал? Ты же снова и снова бил меня по лицу. Таскал за волосы, вырывал их клоками. Пинал меня с такой силой и столько раз, что сломал кучу костей, залечить удалось далеко не все травмы. Ты исковеркал мою руку. Кости торчали наружу. Во все стороны. Ты помнишь это? – Последний вопрос выходит жалким сдавленным шепотом.