Кирилл Топалов - Не сердись, человечек

Входим в фойе. Вдруг перед нами возникает какая-то квазимода лет тридцати и кричит сердито:

— Что это за товарищи, откуда они?

— Они… — начинает мямлить Младен, но дама обрывает его.

— У них есть приглашение? — спрашивает она второго парня, словно мы — пустое место.

— Нет, — терпеливо отвечает Младен, — но мы — с ними…

— Тогда пусть уходят! Немедленно! — заявляет она и, окатив нас презрительным взглядом, направляется в глубь коридора.

— Да проходите же, проходите! — улыбается кисло Младен, и его напарник объясняет:

— Эта старая дева всегда такая — активно-агрессивная!

— Нет, мальчики, никуда мы не пойдем! — заявляет Матушка. — Большое мерси, как говорится. И передайте этому т о в а р и щ у в юбке, что мы сами можем найти себе развлечения!

Выходим, и Младен не пытается остановить нас.

Некоторое время идем молча.

— Знаете, почему они нас презирают? — спрашивает Ани и сама отвечает на свой вопрос: — Потому что, как говорят философы, у них есть свобода, но они не свободны, а у нас нет свободы, однако мы — свободны!

Разумеется, мы ничего не поняли из того, что она хотела сказать, поэтому Ани решила пояснить:

— Понимаете, у них есть все условия для того, чтобы родить, однако они не рожают, а у нас нет условий, а мы все же рожаем.

— Будете рожать, куда денетесь! — бросает зло Матушка.

Молчим и плетемся по шоссе как мокрые курицы.

Всю дорогу до Дома девчата уговаривали меня согласиться на венчание: мол, небольшой аттракцион улучшит настроение всех без исключения. Я согласилась. Мне уже месяц морочат голову этим венчанием.

В холле собралось человек пятьдесят девчат. Все укутались в белые простыни, как приказала Матушка. Ани принесла какой-то потрепанный лист ватмана, на котором записано столбиком множество мужских имен, своего рода кадастр. Привязала к ватману нитки и подвесила к люстре, той самой, которую подарили дипломаты. Я встала рядом с ватманом. На нем, в верхнем правом углу, приколота фотография Жоры.

Девчата шушукаются, смеются, а я почему-то волнуюсь. Может быть, зря согласилась? А если это ловушка для таких простофиль, как я? Если они потом будут смеяться надо мной? Не спросить ли, пока не поздно, Ани и Гену, что это за венчание? Вдруг зазвучал «Свадебный марш» Мендельсона — его запели девчата… К горлу подступили слезы… Марш этот звучит сейчас как насмешка. Хочется бежать отсюда как можно скорее, наплакаться вволю где-нибудь в укромном местечке и уснуть, забыв обо всем на свете. Подхватываю простыню, чтобы не споткнуться, и собираюсь уйти. Но в дверях появляется Матушка. Она держит в руках по свече, приближается к собравшимся и произносит торжественно:

— Кого вы привели ко мне, жрицы невинности?

— Девушку венчать, богиня любви и красоты! — отвечают Ани и Гена тоже торжественно.

Смотрю на Матушку и не могу не улыбнуться. До чего же смешная, наляпала на себя всякой краски, ну прямо балаганный Петрушка.

— Ты, женщина, самое святое создание на земле! Поэтому — будь благословенна! — продолжает Матушка.

— Будь благословенна, — повторяют хором девчата, поднимая руки в благословляющем жесте.

Меня продирает дрожь. Точно такое же чувство я испытала когда-то в детстве, когда впервые побывала в церкви. Смотрю на собравшихся — и мне становится еще страшнее: разукрашенные и поющие, девчата похожи на какие-то кошмарные привидения. Невольно подаюсь назад и становлюсь рядом с Матушкой. Когда она рядом, я чувствую себя увереннее.

Матушка поднимает свечи вверх, и они оказываются прямо над моей головой.

— Как и все женщины, ты любила мужчину и была счастлива. Поэтому — будь благословенна, — продолжает Матушка.

— Будь благословенна! — вторят девчата, а я замираю — то ли от волнения, то ли от страха. Лица окружающих начинают двоиться. Мне начинает казаться, что я нахожусь в какой-то огромной зале, переполненной народом и конца которой не видно.

— Ты носишь в себе ребенка и родишь его, как все остальные женщины! — восклицает Матушка. — Но люди будут указывать на тебя пальцами, потому что ты незамужняя, и ты будешь очень страдать. Поэтому — будь благословенна!

— Будь благословенна! — вторят ей.

— Но ты не сможешь порадоваться своему ребенку! — продолжает Матушка дрожащим голосом. — Чужим людям достанется он, тебе же останется мука вечная. Всю жизнь он будет только сниться тебе, и ты украдкой станешь отмечать дни его рождения; тайком проводишь в первый класс, потом в армию… Всю жизнь будешь вглядываться в лица детей, будешь искать в каждом из них своего ребенка. Муки, подобной твоей, нет даже в аду! Поэтому — будь благословенна!

— Будь благословенна! — повторяют надрывно девчата, и я чувствую, как удушливая волна рыданий подкатывает к горлу.

— А ты, мужчина, видящий в женщине только блудницу, — будь проклят! — бросает зло Матушка, глядя на фотографию Жоры.

— Будь проклят! — подхватывают девчата.

— Манну небесную обещаешь, пока свое не возьмешь, а потом бросаешь женщину! Поэтому — будь проклят!

— Будь проклят! — произносят девчата со злобой.

— А ведь мы не можем без тебя, черт бы тебя побрал! Поэтому тоже будь трижды проклят!

— Будь проклят! — вторит повеселевший уже хор девчат, а одна вдруг и заявляет:

— Ха, не можем! Как бы не так! В мединституте уже делают искусственное оплодотворение!

— Да ну тебя с твоим мединститутом! — урезонивает ее Матушка, оглядывает лукавым взглядом остальных и, снова напустив на себя строгий вид, продолжает: — Венчается раба божия Елена со своей судьбой, от которой ей никогда не уйти и с которой не развестись уже, ибо изменить можно мужчине, а судьбе — никогда! Обмануть можно мужа, и даже полезно, а судьбу — ни-ни! Елена, ты любила этого человека, но он недостоин твоей любви. Поэтому должен сгореть на костре! Впишите его в список приговоренных! — приказывает Матушка Ани и Гене и подносит к фотографии Жоры одну из свечей.

Ани достает фломастер и выводит на ватмане большими буквами: «Жора».

— Елена, давай-ка его сюда, на огонь! — кричит Матушка, и я вдруг прозреваю.

Нет уж, дудки, слишком быстро захотели вы, подруженьки, обвенчать-развенчать меня. Да только не выйдет! Я не знаю еще, как сложатся наши дальнейшие отношения, а вы уже решили все за меня. С какой это стати я буду сжигать фотографию? Где она? Вот! Теперь быстро бежать. Ах вы, злюки! Аттракцион решили устроить! Захотели повеселиться за чужой счет?

Бегу к двери, в спешке наступаю на простыню, спотыкаюсь и так впечатываюсь в дверь, что искры сыплются из глаз. Стаскиваю с себя простыню и, держа ее в одной руке, а Жорину фотографию — в другой, несусь в палату.

Прошло уже двадцать дней с момента венчания. Я все еще наведываюсь в детское отделение, помогаю кормить детей. Читать стала меньше. Ани заставляет меня готовиться к сочинению, а у меня уже нет никаких сил не то что писать, но и думать.