Дмитрий Нержанников - Красное дерево, или как путешествовали в лихие 90-е

Я понимаю, что это – самое главное сейчас в моей жизни, и этим нужно заниматься, потому что это главное.

И тут я подумал: «А ведь это откровение какое-никакое…»

(Это я уже сейчас иронизирую, когда пишу. А в тот момент в этом не было и тени иронии).

…И вот я лежу на тёплых камнях, рядом с лужей, в горах, среди скал и ущелий. Вокруг меня – красота, внизу красота, вверху красота, красота со всех сторон, куда ни погляди… Где-то бродят родные мне люди. А я?…

Я – змея.

Как-то вдруг я это понял. Сразу и навсегда.

Я знаю тепло камня,

Я знаю радость и свет,

Но когда поднимаются птицы, я подолгу гляжу им вслед.

Я – змея…

Я сохраняю покой…

Я так себя съидентифицировал с этой змеёй, что когда раздался крик с другой стороны ущелья:

– Митя!!!! Ты где!!!!????

Я не захотел на него отвечать.

Но мне было приятно, что обо мне помнят. Я даже слышал, что меня ищут (ломались деревья и сыпались камни)…

– Митя! Митя! Где ты?! Подай знак! – кричали откуда-то снизу.

«Такой у них, наверное, прикол – спасать обречённых», – подумал я.

Я собрал всю оставшуюся у меня силу воли и закричал:

– Я знаю тепло камня!

Больше я ничего закричать не мог. Силы оставили меня.

…Я долго ещё лежал там. Было тепло. Потом стало вечереть. Шли облака. Вечные камни лежали рядом со мной. Вода, воздух, горы…

Похоже, стало отпускать…

Нет! Иду дальше!

Я чудом спустился с этой кручи. Наткнулся на тропу. Пошёл дальше. Почти бегом. Темнело. Вдруг брызнуло солнце…

Я вышел на просёлочную дорогу. Блестящая в лучах заходящего солнца грязь, глина и камни…

Птицы всё ещё говорят со мной.

…Передо мной открылась умытая дождём, умиротворённая вечерним солнцем и наполненная запахом горных трав долина. Я опустился на землю…

За десять секунд я успел подумать о всех-всех-всех. И обо всех мне всё стало понятно.

А потом я вновь очутился в алых тоннелях. Я снова мчался по ним, а вокруг красное боролось с зелёным…

Я вдруг стал маленьким. Подумалось: «как микроб». И я видел всё глазами микроба: волокна ткани растений, ток хлорофилла, путаницу прожилок, лабиринт микро-чащь…

Потом на меня взглянуло Существо. Огромным, добрым глазом. Он походил одновременно на глаз коровы, женщины и улитки: чёрный, продолговатый, блестящий. Это был Он.

Он куда-то полз, по своим делам и вдруг наткнулся на меня. Посмотрел, скорее равнодушно, чем заинтересованно, но от этого взгляда стало спокойно и легко…

Затем он втянул свой единственный глаз куда-то глубоко-глубоко, засосал, как в болото, прикрыл зелёной, гибкой чешуёй и отвернулся, и уполз тяжело…

А я, микроб, остался. Лежать.

Я закрыл глаза и вновь увидел эти бесконечные туннели… И лететь по ним было так сладко, и так легко, что я понял – это и есть Рай. Бесконечное Путешествие по тем краям, которые ты сам создал за время своей земной жизни у себя в голове.

Что это будет: красные туннели любви или фиолетовые лабиринты ненависти – выбирать тебе самому.

Или же это будет вечный сок внутри растений? А, может быть, воздух?..

Но этого я не знаю… Пока.

Высоко-высоко, на вершине скалы стоит старый чёрный козёл и смотрит на закат…

Но «козёл» он только для нас…

Ждут друзья…

Сегодня, двадцать лет спустя, перечитывая эти строки, я, конечно же, вижу всю их наивность, но я сознательно не меняю ничего в этом тексте. Считайте его этнографическим документом, полевым дневником исследователя, вступившего на новый, неведомый континент.

…Пару лет назад, путешествуя в очередной раз по Крыму, я решил снова посетить Ай-Тодор. Я знал уже, что там поселились монахи, и возродили монастырь. Мне интересно было посмотреть, как они там всё устроили. И, конечно же, я бы не отказался там переночевать.

Сюрпризы начались ещё в Малом Садовом. На окраине села, там, где я валялся в траве и смотрел в глаз Существа, возвели огромный развлекательный комплекс: отель, ресторан, какие-то качели-карусели, фигуры всяких шреков и человеко-пауков. Гигантский рекламный плакат приглашал на конные прогулки и джип-сафари. Указательный знак показывал на тропу к монастырю.

…Подошёл я к нему уже в сумерках. Монахи неплохо постарались. Загородили все проходы, жилые пещеры обшили досками, наружу из них торчали печные трубы. В главной, самой большой пещере устроили храм.

Я попросился переночевать, но получил жёсткий отказ. Не помогли ни моё журналистское удостоверение, ни корочка музейного работника.

В полной темноте, рискуя свернуть себе шею, я спускался вниз, глотая слёзы обиды и разочарования.

Ну, про слёзы, это я, конечно, для красного словца брякнул, но обида и разочарование были: с какой стати эти… пришельцы узурпировали право проживания в наших пещерах?! Они что, собственноручно их вырубали в скалах? Нет ведь. Пришли, заняли и живут.

Козлы!

Однажды мы с моей женой, которая сама родом из Бреста, устроили грибную сессию в Брестской крепости… Было жутко. Асфальтовые дорожки крепости-музея вдруг залило кровью, а вокруг нас стали бегать фашисты с лающими овчарками. Возможно, просто снимали кино…

Эту сессию я описывать не стал. Зато записал впечатления от другой, которая произошла на полуострове Казантип. И, как всякая порядочная сессия, она тоже получила своё название, точно такое же, как и название этой главы: «Ничего себе, заповедничек!»

Надо сказать, что при Украине в Крыму царил полный беспредел. Касалось это и заповедника «Казантип». По нему рыскали местные гопники, отлавливали туристов и выбивали из них «штрафы». Мы попытались легально попасть в заповедник и посетили его головную контору в Щёлкино. Пренеприятнейшего вида хохлятский чиновник, когда мы показали ему свои журналистские удостоверения, хамовато обратился к нам со словами: «Чи розмовляете вы на украиньской мови?»

Я, конечно, розмовляю, потому что вырос в советском Крыму, где школьников заставляли эту мову учить, хотя все поголовно крымчане говорили всю жизнь на русском. Но этот абсурд, как и существование украинского телеканала, который никто не смотрел, все принимали, как неизбежное зло.

Так что я повернулся и хлопнул дверью. И на Казантип мы пошли без разрешения украинских властей.

А ещё накануне сессии к нам в комнату на свет лампы заполз богомол. Он был зелен, угловат и отвратителен, и смотрел прямо в объектив видеокамеры, на которую я его зачем-то снимал.

Я боялся, что встречусь с ним под грибами…

Позже, зимой, я прочитал у Терренса Маккены, что богомолы – это некие «пираты подпространства». Они, якобы, прилетают на каких-то НЛО к нам на Землю и мешают психонавтам путешествовать по иным мирам. При всей этой фактической бредовости, меня поразило то, что богомолы, действительно являются объективным символом помех в таких путешествиях.