Сергей Виноградов - Дорога в бесконечность

Сибирский тракт — судьба кому-то
Кому-то и последний путь
Без почестей и без салютов…
Судьбу, увы, не обмануть…

Стоит в ушах тот звон кандальный
Громче, чем звон колоколов.
Молитва пред дорогой дальней,
Мольба в глазах лишь, и без слов…

Как знать, кого к нам завтра снова,
Дорога эта приведёт,
Когда от станции почтовой
Очередной обоз уйдёт?…

….Стою, я в веке позапрошлом
На месте том — почти святом…
У станции давно заброшенной,
Забытой, навсегда при том…

На окнах те же занавески
И всё как было, так и есть,
И даже Фёдор Достоевский
Хоть в кандалах, но тоже здесь.

Поэты здесь и декабристы,
И просто люди иногда…
И пусть тот век уже не близкий —
Он здесь остался навсегда.

Рождественская ночь
Над Петербургом
Весь звёздами
Усыпан небосвод…
Со службы праздничной,
Но только лишь под утро
Неспешно, чинно
Двинулся народ.
Сегодня у народа
Главный праздник —
Сегодня день рождения
Христа!
И в ночь такую
Кто уснёт здесь разве,
Когда вокруг
Такая красота…
Как будто мир вокруг
Весь обновился
И Петербург стал
Более святым…
…Но этот Петербург
Мне лишь приснился
И тут же сон
Развеялся как дым…
А в этом Петербурге
Всё иначе,
Здесь всё не так,
Как часто снится мне.
Здесь в декабре
Осенний дождик плачет
По Петербургу…
Может, по стране.
И люди здесь
Давно уж не такие.
От Петербурга здесь
Нет ничего…
У нас в душе
Христа давно убили
И даже Рождество
Совсем не то…

На исповедь пришёл я сам к себе:
Сам прокурор. Судья сам. Сам палач.
Служу я не Фемиде, а Судьбе,
И на судьбу свою ты мне не плачь

Она одна выносит приговор
От имени её я лишь вершитель.
Так что начни свой длинный разговор
Не как преступник — как простой проситель…

Мы все переступали через край
Мы все табу когда-то нарушали.
Ты не торгуйся с ней, но выбирай —
Свобода выбора записана в скрижали

Судьёй над всеми — даже над судьбой.
Законы божьи соблюдая строго,
Мы даже не ругались меж собой,
А если матюгались, так немного…

Ну что молчишь ты? Нечего сказать?
А, может, просто сам себя боишься
Уж слишком сильно в жизни наказать?
Вдруг всё, что скажешь, будет только лишним…

Тогда и не спеши. Не ровен час
Оговоришь себя, но будет поздно —
Казнят, но не того совсем из нас…
Мне ж под топор не хочется. Серьёзно!

Мы были в детстве все чуть-чуть актёры
Играли в жизнь. Такая вот игра…
Спектакли наши в жанре разговорном
Перетекали плавно в вечера.

На лестнице в огромном коридоре
Со всей округи публика была…
И я в своём убийственном задоре
Откуда только находил слова?

Я целый вечер мог пробалаболить…
Вот так бы в школе тоже отвечать,
Но почему-то на уроках в школе
Привык я, словно двоечник, молчать…

То время помню я с душевной болью.
Мы повзрослели. Кончилась игра.
А я как был — остался Балаболей,
Как будто было это всё вчера…

Но в свой театр больше не играю,
На сцену никогда не выхожу,
И понарошку не живу, не умираю —
Курс взрослой жизни молча прохожу…

Взглянул на календарь, а там декабрь…
Не уж то к нам зима опять вернулась!
Взглянул в окно, там лужа и корабль
Бумажный наш льдом тонким затянуло.

Ещё вчера был внук мой — капитан
На вмёрзшем в лёд кораблике бумажном…
Зима пришла. Но это же обман! —
Сказал мой внук и в океан отважно

Шагнул, чтобы кораблик свой спасти
И до весны отправить в порт приписки.
…А мой кораблик всё ещё в пути —
Ему в свой порт путь всё ещё не близкий…

— Это кто там?
— Я — поэт…
— Это ты!
И сколько ж лет
Милый друг, ты собирался
Это место посетить?
— Ну, как видишь,
Я собрался.
— Так пустить
Иль не пустить?..
На дуэли что ль убитый?
— Что ты, Господи,
Живой!
— Жаль, мой друг,
Нет мест. Забито.
Даже если ты и свой.
Богу лишних вас
Не надо!
— Значит ты мне
И не рад?
— Приходи в субботу…
— Ладно.
— А пока зайди-ка
В ад…

…У чистилища ворота
Нараспашку —
Вот дают!
— Взял ли чистую рубашку?
Здесь лишь водку
Подают…
И второе — грешник?
— Грешник!
— Чем докажешь?
— Водку пью!
— Точно? Без закуски даже?
Ну а хочешь, я налью?

…Всю неделю с чёртом пили…
— Мне пора.
— Жаль…
Выбирай,
Если там тебя простили…
Лучше выпей,
Здесь твой рай!
Ведь у нас одна забота
Наше дело что? —
Грешить
От субботы до субботы…
Божий замысел вершить —
Дело райское,
Но скука в том раю…
— Не может быть!
— Так скажи, тебе охота
Вечно там безгрешным
Жить?
— Ну да ладно
Чёрт с тобою!
Значит так устроен мир…
Лучше быть самим собою.
Наливай,
Закатим пир!..

…Видно Бог
Ошибку сделал —
Выбор
Смертному — беда!
Знаем, лучшего
Хотел он —
Получилось
Как всегда…

Вот это жизнь была! Без Интернета,
Без телефона. Нынче — всем по три!
Без телевизора, но были мы при этом
Куда культурнее, что ты не говори.

Куда начитаннее — знали всех поэтов!
И образованнее были. Это факт!
Теперь все — Академики! При этом
В стране сплошной развал, сплошной бардак!

Теперь давно не жизнь — флэшмоб какой-то!
Все ищут дело — чтоб поменьше дел.
А Интернет — огромная помойка,
Зато и в душах полный беспредел…

Морали нет. Работать — аморально.
А кто работает — больной или дурак…
Скажите мне, что я сказал не правильно?
Скажите мне, что я сказал не так?..

Зелёный цвет — цвет жизни и надежды —
Вот наконец-то кончилась зима!
Мой старый парк в зелёные одежды
Оделся вдруг и вдруг сошёл с ума

От трелей соловьиных утром ранним…
В зелёный мир я с радостью вхожу,
Когда от дел душа моя устанет,
Я только здесь покой ей нахожу.

Но друг мой чувств моих не разделяет.
Зелёный цвет — «зелёнка» для него.
А из «зелёнки» снайперы стреляют
И, как назло, не видно ничего.

Его зелёный цвет — цвет чьей-то боли —
Кому как повезло на той войне…
Так может про зелёное не стоит
Восторженно писать теперь и мне?

Ведь где-то там «зелёные» солдаты
В «зелёнке» умирают каждый час…
Но разве мы хоть в чём-то виноваты,
Зелёный цвет знаком он и для нас: