Сергей Виноградов - Дорога в бесконечность

За новый век давайте выпьем, братцы
А пить за прошлый? Я бы никогда!
Оставим наше прошлое в покое…
Оставим память нашим старикам…
И не начнём век новый с перестроек…
Не будем тратить жизнь по пустякам…

Смахну с тетрадей пыль десятилетий
И в прошлое вернусь, хотя б на час…
Как быстро всё прошло и не заметили
Как много было разного у нас…

Хорошое, что было, позабыли…
Плохое позабыться не даёт…
И оказалось, что и мы любили,
И оказалось, что-то в нас живёт

И до сих пор осколками надежды,
Пронзая нас, как острый нож, тоской…
Но я уже давным-давно не нежный
В суровости обыденной мужской…

Я больше не смогу как раньше было
В своих стихах раскрыть к тебе любовь
Ты тоже их давным-давно забыла
Хотя и ждёшь, что вспомню их я вновь…

…Но в нашей старости они уже не к месту
Что было-было. Что прошло-прошло…
И лишь в одном тебе признаюсь честно —
Нам с нашим прошлым очень повезло.

Переживать о прошлом мы не будем
Всё то, что было в прошлом, позабудь
Факт неизбежный — все стареют люди
Переживём с тобой мы как-нибудь…

Пусть наши волосы давно уже седые
Той прошлой жизни это просто месть.
И только в снах мы вечно молодые
А наяву такие мы как есть…

Тебе не восемнадцать, мне не двадцать
Но так ли важен нынче этот счёт?
Когда-нибудь придётся нам прибраться
Ну а пока пусть жизнь сама течёт…

И пусть в ней будет всё, что неизбежно
Придётся нам пройти и испытать.
Возьмём себе из прошлого лишь нежность
Чтоб вместе с ней нам тихо увядать…

Наступает Рождество. Ночь добра и света.
День рождения Христа празднует планета.
День рождения того, кто во славу Бога
Показал нам всем к нему Истины дорогу
По которой мы идём два тысячелетия…
Он Отец, а мы ему — все христовы дети!
Пусть любовь царит сейчас в мире многоликом…
С Рождеством вас! С Рождеством!
С праздником великим!

Говорили мне, твой дед на Бога
С бородой своей, ох как похож!
Правда, деда помню я немного,
Потому ответил: Ну и что ж?

Почему тогда мой дед не вечен,
Если говорят, что вечен Бог?
Почему за столько лет на встречу
Он со мной прийти так и не смог?

Может быть, за все мои грехи
На меня мой дед в обиде. Может…
В восемь лет писал ему стихи,
А отправить было невозможно…

…Но пришёл ко мне однажды Бог
С бородою сивой и красивой…
Убедить меня он сразу смог
В том, что он и есть вся наша сила.

Мы росли и с нами Бог наш рос
Деда лик из памяти стирался…
И когда уж я совсем подрос
Бог мой новый — Марксом оказался…

Значит дед мой просто дед — не Бог,
Слава Богу, значит всё как прежде…
И я в Храм помчался со всех ног,
Но не к Богу — к деду за надеждой…

Я пишу из будущего в прошлое…
По старинке — ручкою с пером
От труда такого весь взъерошенный
Словно день работал топором…

Впрочем, не держал его ни разу
Я в своих руках, как и перо,
Не писал старинным слогом фразы…
Но я в детстве дал себе зарок

Деду написать письмо. И Богу
Переправить с кем-нибудь его…
Я хотел сказать бы ему многое,
Только не выходит ничего!

Я бы написал, как я скучаю
Без его ворчаний на меня,
Без его обеденного чая,
Тридцать лет и, может быть, три дня…

Жаль, что он не слышит и не видит,
Ничего не скажет мне в ответ.
Впрочем, я на деда не в обиде.
В прошлом он. И Бог — его сосед…

Пришёл декабрь. И Новый год всё ближе
И Судный день всё ближе. А потом?
Считать не будем, кто и как вдруг выжил
Кого мне пригласить на праздник в дом?

Как в прошлый раз, я приглашу ораву
Друзей своих и будем мы с утра
Подряд дней десять водку пить — отраву,
Ведь мы же с ними выжили вчера!

Но тут жена спросила: может, хватит?
И мне не согласиться трудно с ней.
Пора кончать. А то всю жизнь растратим
До будущих таких же Судных дней…

Я в лес уйду, шалаш построю,
Устав от прежней суеты…
Я рай здесь свой тебе устрою,
И в нём со мною будешь ты…

Фонарь луны над головою…
И тишина, и тишина…
Лишь в чаще тёмной волки воют…
И ты со мной совсем одна…

Как будто нет другого мира
И мы как Ева и Адам…
Нам лес — зелёная квартира…
Всё остальное — где-то там…

Где только войны и болезни,
Где склоки, слёзы и тоска…
Откуда жизни бесполезность
Познав, уходят на века —

На небо, где в раю господнем
Ни шалаша нет, ни луны…
Здесь — жизнь! А там, увы, выходит
О нашей жизни — только сны…

Февраль уж на исходе. Воскресенье.
Последний день прощания с зимой.
Я каждый год жду этого мгновения
Спешу к друзьям дорогою прямой

Спешу я к ним, но не на угощение
Спешу у них прощения просить
И в этот день всеобщего прощения
Я сам себя хочу преобразить.

Стать лучше, чем я был. Забыть обиды.
И научиться всё друзьям прощать —
Прощать их от души, а не для вида…
Лишь одного не буду обещать

Что что-то с языка вдруг не сорвётся
Что без обид всё обойдётся вдруг…
Но не беда, зима опять вернётся.
И всё опять пойдёт на новый круг.

Нас мало осталось — сказал мне приятель
При встрече случайной лет почти через тридцать.
Его то уж точно сломала усталость,
И жизнь оказалась совсем не жар-птицей.

Морщины лицо прорезают как шрамы,
Седая щетина и пряди седые.
Ни блеска в глазах, ни прежнего шарма,
Ни лет, когда были мы с ним молодые.

Всё в прошлом. А в будущем скорая осень.
Мы лета остатки уже доживаем.
И взрослые дети, гнездо наше бросив,
В родительском доме почти не бывают.

И жёны — прекрасные девы когда-то,
Состарились с нами. Они, между прочим,
Сегодня всего лишь к былому придаток,
А были они украшением ночи!

Теперь, когда встали мы в очередь к смерти,
Напрасно вздыхаем: осталось нас мало.
Но я на прощанье сказал ему: верь мне,
Ещё ничего не потеряно, Слава…