Сергей Виноградов - Дорога в бесконечность

Под занавес осеннего дождя
Под перестук тоскливый за окном
Я вдруг опять себя в себе найдя
Решил начать стихов свой новый том.

Но в сентябре мне что-то не писалось
Я просто наслаждался красотой
Смотрел на то, как всё преображалось
Вокруг меня в период золотой…

Как догорал в сентябрьских пожарах
Мой старый парк в преддверье октября.
Его не волновала, видно, старость.
О ней не волновался даже я…

Но ветер октября сорвал наряды
Всё в парке потускнело навсегда…
И только с неба целый месяц падал
Холодный дождь — осенняя вода…

И стало на душе так стыло, зябко
Опять не время браться за перо…
И листьев белых полную охапку
Я в мусорное выбросил ведро.

И вдруг ноябрь с бодрою прохладой
Мой старый дом сегодня посетил
И лично мне, как будто бы в награду
Осенних рифм мешок приворотил…

Когда-нибудь под Новый Год,
Когда друзей ждать не придётся,
Что нам с тобою остаётся?
Самим уйти от всех забот…

Под перезвон чужих бокалов
Поднять свои, поцеловаться,
В любви, быть может, вновь признаться,
Коль остального не осталось…

И вспомнив молодость лихую,
Накинуть шубку и за дверь.
…И в новогоднюю метель
С тобою мы опять танцуем
Вокруг нарядных ёлок в парке
Такие старые на вид…

Ночь незаметно пролетит
В объятьях поцелуев жарких.
Но эту ночь нам не простит
Лишь старость. А её подарки
Знакомы нам не понаслышке,
Как и проклятый ревматизм…
Зато, какой был романтизм,
И мы… такие шалунишки!..

Не огорчайся, скоро снова праздник
И снова будет полон дом гостей…
И снова буду я, как все, проказник
Среди таких же, как и я детей…

И годы мои тут же улетят
А может, просто я про них забуду
И буду есть конфеты все подряд,
Если конечно гости в доме будут…

Но дети те, что были мне друзья,
Ко мне давно с конфетами не ходят
Теперь из того детства ты да я,
И детство наше кончилось, выходит

И плавно в старость нашу перешло…
И праздник без детей, увы, не праздник…
А ты опять: что дед произошло?
Конфетку хочешь, милый мой проказник?..

Новогодняя грусть. Ну и пусть. Ну и пусть…
Ведь не всем же всю ночь веселиться
Я уж как-нибудь сам, сам с собой разберусь…
А быть может, как все, мне напиться?

И пойти погулять и пойти пошуметь…
Вспомнить молодость снова лихую
А в кармане моём только медь, только медь
От того я, похоже, тоскую…

И огарок свечи, как и жизнь, догорел…
Да и холод нагрянул, похоже…
От того может быть я сегодня не смел
На себя самого не похожий…

Как же быть? С кем мне быть? А за окнами ночь,
Уж забылось, какая по счёту…
Я, конечно бы, выпить был сегодня не прочь,
Но, похоже, другим не охота…

Грязные стаканы. Крошки. Тараканы.
Все бутылки с водкой выпиты до дна…
За окном на улице белые туманы
И не то, что улица — жизнь не видна…

Пьяная соседка спит на табуретке.
На диване, скорчившись, пристроился мой друг.
Он ко мне заходит что-то слишком редко,
Но когда заходит — идём на новый круг…

За стаканом с водкой разговор короткий
Вышел с моим другом — мастером пера
Друг мой закадычный пьяный и без водки…
Ну а мы с соседкой — гуляем до утра…

Старуха в грязном одеянии
Бредёт по городу ночному
Несёт дневное подаяние
Как рэкетёру — гастроному…

Чтобы красотке размалёванной
Отдать его за жбан вина…
И на скамье присев, облёванной
В один глоток испить до дна.

И тут же, средь плевков, окурков
Прилечь, о прошлом поскучать,
Прикрывшись драной чернобуркой
С чужого барского плеча…

И вот уж пьяная истома
Вином по телу разлилась.
Старуха спит совсем как дома,
Пока в другой не прибралась…

Без тормозов летим на повороте…
Как ты, не знаю. Я давно привык…
Но в этот раз, похоже, мы в цейтноте…
Подвёл меня мой старый грузовик.

Мой старый друг он тоже был не в силах
Спасти меня, а я спасти его…
Нам, чтобы выжить, метра не хватило —
До жизни сантиметров сто всего!

Мы с ним летим опять навстречу смерти
Не вниз, а вверх с любимых наших гор,
В которых мы гоняли, словно черти…
И, может быть, гоняем до сих пор,

Ведь я теперь водителем у Бога
А он, хоть Бог, но тоже любит риск,
Когда без тормозов… Когда дорога
Из под колёс уходит снова вниз…

Запомни, страшен не дурак
Своею глупостью наивной.
Он — лишь дурак бесперспективный…
Бесперспективный умник — враг…

Белая простынь. Белые стены.
В белой палате весь в белом лежу.
Белый как снег. И из белого плена
Белым стихом в темноте вывожу

Белому свету последние строки,
Завистью белой завидуя всем,
Тем, для кого солнце светит из окон
И темнота это вовсе не плен…

От вечности чёрной душа почернела
Чёрное небо в незрячих глазах…
Белое в чёрном душа разглядела бы,
Но кто бы про белое ей рассказал…

Александр Сергеич, дорогой,
Мы, конечно, с вами незнакомы…
Если я скажу, кто я такой,
То неверно будет истолкован

Весь дальнейший разговор у нас:
Как и Вы, и я из Петербурга
Как и Вы, немного ловелас
Как и Вы, поэт. Другого круга…

Боже мой, а я так рад, так рад
Этой встречи необыкновенной…
— Эй, мужчина, это ж маскарад,
Что ж ты пристаёшь к нему, блаженный…

Мне сказала бабушка с клюкой —
Не пора ль тебе, сынок, проспаться,
Отвезут иначе на покой…
Только как мне с Пушкиным расстаться!

Надо ж столько мне ему сказать,
Как его и знаем мы и любим…
Надо ещё столько показать…
— Видно, не вода поэтов губит —

Пробурчал привычно добрый мент,
Нежно разлучая двух поэтов…
И какой испортили момент!
Хоть бы фото сделали при этом…

Опять не мне достался номер первый.
Опять не мне. В который уже раз!
Молюсь о том, чтоб сдали его нервы,
И чтоб подвёл его не меткий глаз…