Алексей Винокуров - Ангел пригляда

Но тут, посреди панических этих и недостойных православного человека мыслей, Антоний увидел такое, что совершенно изменило его настроение. В просвете рубашки у кучерявого Мити, домусолившего свою книгу почти до переплета, сверкнул из-под пуговиц на груди маленький крестик.

От сердца у дьячка сразу отлегло – не выдержит сын погибели на себе святое распятие. А уж коли он христианин, то, может, и друзья его приятели не такие страшные? Да и почему бы им страшными быть? То, что услышал за эти полчаса старый причетник, было странно, непонятно, смехотворно иной раз, но злобы и ужаса не исходило от них. Даже и замиренный еврей в очках, хоть и на отшибе, но тоже казался человеком добрым и честным.

А раз так, то, ясное дело, никакие они не бесы. Да и бесами их назвали фигурально, человек бесом быть не может, руки коротки. Бесы – в смысле враги, значит, вот в чем идея. Но тут встает вопрос: кому они враги? Может, они вовсе не люду христианскому, а как раз таки самому главному Врагу – враги? И Враг этот за ними охотится именно поэтому и по той же причине напраслину на них возводит. А добрым людям как раз напротив, не супостаты они, а чистые друзья. Вот и Митя с крестиком, да и отец Михаил вон как с замиренным душевно беседуют, со взаимным пониманием и уважением, и как бы говорят о чем-то, что знают только они двое, и больше никто. И голубоглазого Мишу тоже они послали, чтобы от темных спасти, а вот те-то как раз и есть бесы настоящие…

Антоний вспомнил страшные, словно в пропасть глядишь, пустые очки темных и содрогнулся всем телом. И стыдно ему стало, что он хороших людей чуть за бесов не посчитал. Вот что бывает, когда прежде делаешь, а после думаешь.

Дьячок наткнулся взглядом на Шипучина… Теперь смотрел уже на него совсем иначе, как на старого знакомца. И видел он в нем сейчас одни приятности, все теперь ему в нем нравилось. И то, как он смеялся заразительно, как при этом закидывал голову, как отпускал краткие, но убийственные, по-видимому, замечания. И тут дьячка во второй раз за утро осенило. Он понял, кто перед ним… Это же Пушкин! Он, Пушкин, и никто иной, – только бакенбарды до бороды доросли.

Почудилось, сейчас Пушкин встанет со стула, возьмется за голову и с ходу, не готовясь, единым духом прочтет какой-нибудь стих… Могло такое быть или нет?

– Пушкин? – переспросил Шипучин. – Не думаю… Нет-нет, даже сравнивать нельзя. Он ведь эфиоп дикий, а я добропорядочный еврей.

Совершенно серьезно сказал, дьячок даже растерялся… А как же – ни еллина, ни иудея? Но Шипучин не выдержал, захохотал. Заулыбались и остальные. Сконфуженный, сел причетник на место, стыдясь, взглянул на отца Михаила, но увидел, что и он улыбается – по-хорошему, по-доброму. Расцвел Антоний, сам заулыбался и даже подхихикнул несколько раз.

А большой совет между тем уже шел к концу.

– Триста тысяч человек собрать нужно, не менее, – говорил отец Михаил.

– Почему именно триста? – полюбопытствовал Борис.

– Потому что тогда сила проснется, – загадочно отвечал священник. – Подробнее объяснять не возьмусь, метафизика, так уж поверьте на слово.

– Триста тысяч… – раздельно повторил волчеглазый.

На миг все задумались. Только Митя вытащил откуда-то из-под мышки новую книгу и стал ее листать, как будто ничего и не было.

– Что скажешь, Митя? – обратился к нему Борис.

Тот головы не поднял, отвечал ворчливо:

– Подите прочь – какое дело поэту мирному до вас? Литература вне политики и вне конкуренции, как говорил мудрейший из мудрых.

– Нет, извини, дорогой, – заспорил Шипучин, – не подите прочь, и как раз потому, что поэт… Банальностей про поэта и гражданина повторять не буду, но гражданин ты именно потому, что поэт. Обыкновенный человек, но талантливый поэт не может уже быть обыкновенным. Талант его подталкивает к служению людям, не дает опочить на лаврах. Талант заставляет человека быть лучше, чем он сам того бы хотел. Короче говоря, муза увильнуть не позволит.

Митя почесал задумчиво грудь и сказал:

– Это ты у меня прочитал…

– Ну, значит, аминь, – завершил Шипучин. – Так что решаем, господа народные витии?

Борис-Григорий заметил:

– Рубинштейн предупреждал, что рано или поздно так все и выйдет…

– Пардон, какой Рубинштейн? – уточнил волчеглазый Алексей. – Лев Семенович или Иван Иваныч?

– Оба.

– Ну, а раз оба, то деваться все равно некуда.

На том и порешили. Но тут сказал свое слово отец Михаил, который все это время внимательно слушал, почти не перебивая.

– За поддержку спасибо, – сказал он. – Однако прежде, чем действовать, надо бы еще поговорить. Возможно, удастся решить дело миром.

– Миром здесь никогда ничего не решалось, – мягким голосом сказал волчеглазый. – Никогда и ничего.

Но отец Михаил стоял на своем. Его поддержали и остальные, только веселый Борис молчал, о чем-то думал, и лицо у него из веселого на миг сделалось горьким.

– В таком случае, каковы ближайшие планы? – спросил волчеглазый, не споря уже.

– Нужно встретиться с братом, – сказал отец Михаил. – Но это уж я сам. Если разговора не выйдет, устройте мне аудиенцию у главного.

– Легко сказать, – хмыкнул Шипучин. – У него министры по полгода аудиенции ждут.

Все замолчали было, задумались, но тут вступил высокий Борис. Подмигнув почему-то дьячку Антонию, он заявил громогласно:

– Я устрою.

Все посмотрели недоверчиво – как?

– Устрою, – упорствовал Борис.

– Старые связи, – догадался Митя. – Вице-премьеров бывших не бывает.

– Точно, – согласился Борис. – Тряхнем по такому случаю стариной… А уж если сорвется, тогда да, тогда пусть будет триста тысяч. А лучше – миллион. Для ровного счета.

– Но все это мирно, разумеется?

– Конечно, мирно. Зачем нам русский бунт, бессмысленный и беспощадный?

– Миру мир, – сказал Алексей, и волчьи глаза его блеснули странно.

Отец Михаил сидел, опустив голову, молчал, думал…

Суббота стоял возле огромного белого водопада, смотрел вниз, куда медленно, громадно падали струи воды, разбивались об острые камни, поднимались в воздух миллионами мельчайших брызг. Водопад ровно и сильно шумел, воздух был напоен водяным паром, сиял жидкими алмазами, вода летала, проникала всюду – в нос, глаза, уши, вся одежда на нем промокла.

Вдруг среди прозрачных свежих струй появилась одна – багровая, кипящая. Она быстро ширилась, росла, и вот уже весь водопад стал красным, кровавым. Суббота увидел, что руки у него тоже сделались красными. Только что прозрачная, вода стала терпкой и рдяной, покрыла его руки по локоть. Суббота не удержался, поднес ладонь к лицу – пахло тоже кровью, обагренным железом, отрубленной головой, муками, вода кричала, молила о спасении – и не находила его…