Алексей Винокуров - Ангел пригляда

А проклятые интриганы Гениус и Леонард? Они же все продумали на несколько ходов вперед. И на каждый его шаг у них было свое средство. Негодяи, башибузуки, мерзавцы! А Диана, непотребная девка? Только притворялась, что любит его, завлекла в сети, это из-за нее он тут сидит…

Так, или примерно так, думал Юрий Алексеевич Суббота сейчас. Настоящих его мыслей вслух передать мы не возьмемся – мысли эти могут оскорбить скромность не только юной девы, но даже много повидавшего водителя грузовиков.

Его трясло от негодования. Он хотел бежать к двери, бить в нее кулаком, кричать, требовать… Чего же требовать-то, вот что было непонятно. Может быть, адвоката? Но на кой черт адвокат в этом странном измерении? Здесь, похоже, и физические законы не очень-то действуют, не говоря о юридических…

Дверь неслышно открылась, в комнату вошел черный в очках. В руках он нес поднос. На подносе высилась бутылка карамельного «Далмора», бокал, еда: трюфели, черная икра, сыр рокфор, еще что-то столь же неубедительное.

– Как спалось? – осведомился черный.

– Идите к черту, – невежливо отвечал Суббота, решительно берясь за бутылку.

– Бокал? – пузырь богемского стекла был любезно поднесен к его носу.

– К черту, я сказал! – прорычал Суббота, отвинтил пробку и опрокинул виски прямо в рот, закашлялся, заперхал, брызнул, облился, стал утираться рукавом.

– Зачем же так себя терзать? – с укоризной спросил черный. – Есть же посуда…

Терзать себя, действительно, не было необходимости. И виски из горла доставляло Юрию Алексеевичу мало удовольствия, все же он был алкоголик культурный, с остатками невытравленной интеллигентности. Но так сейчас были противны Субботе все черные, что он, кажется, готов был опорожниться посреди комнаты, лишь бы оскорбить их, привести в ярость. Однако все зря: охранник был холоден – то есть абсолютно.

– Вот бумага, ручка, ноутбук, если пожелаете, – все это как по волшебству оказалось на письменном столе. Суббота недобро покосился на ноутбук.

– А это еще зачем?

– Записывать, что приснилось, – осклабился черный.

Нет, все-таки можно их зацепить, есть и у них слабые места.

– А нечего записывать, – сказал Суббота. – Ничего не снилось.

И, улыбнувшись сладкой крокодильей улыбкой, с чувством налил себе в бокал виски. Черный смотрел на него без всякого выражения, очки его мерцали первобытным хаосом.

– Ваше здоровье. – Суббота с удовольствием потянул из бокала.

Виски – теперь он это почувствовал – было отличным, будоражило и пьянило одновременно.

– Льда принесите, любезный, – попросил Суббота.

Тот оскалился криво.

– Напрасно вы с нами ссоритесь.

– С вами? – высокомерно удивился Суббота. – Да я вас знать не знаю и знать не хочу. Ваше дело – тарелки выносить.

– Князь не любит строптивцев… Все равно все будет по его.

Суббота взглянул прямо в холодную неподвижную морду охранника.

– Не будет! – сказал он мстительно. – Не будет по его никогда… Лучше скажите, чего меня тут заперли?

– Для вашей же безопасности, – сдержанно отвечал черный.

– Плевать на безопасность! Я хочу выйти! У меня клаустрофобия!

– Вранье.

– Ладно, нет у меня клаустрофобии. Но все равно. Я гулять хочу. Я свободный человек!

– Вас скоро выпустят…

– Когда?!

– Как только в вас исчезнет надобность.

Как только исчезнет надобность… Когда надобность исчезнет, его не выпустят, его шлепнут!

Суббота сел, тяжело дыша и глядя на черного ненавидящим взглядом. Броситься, перегрызть горло… А потом что? Наружу выбраться он все равно не сможет, только охрану разозлит. Свяжут его по рукам и ногам, и будет он ходить под себя. Нет, так не годится… Надо ждать. Ждать, ждать, определенно. Только непонятно чего.

Одна знакомая девушка, давно, много лет назад, сказала ему:

– Люди не понимают ценности терпения. Изо всех добродетелей она, может, самая главная. Без нее даже любовь не полна.

Он тогда по молодости не очень-то понял ее слова. То, что мужчины постигают ценою долгой жизни, терзаний, озарений, женщинам иной раз дается прямо при рождении. Но, говоря о терпении, не имела же она в виду буквальное терпение? Что же это выходит – тебя бьют, а ты терпи?

– И это иногда тоже, – сказала она тогда. – Непротивляться злу насилием, любить людей, когда они этого не заслуживают, даже просто ждать – это высшая добродетель. Ждать без цели, без выгоды, ждать, верить, что будет лучше.

– А если лучше не будет?

– Это все равно. Каждый человек рано или поздно умрет. Но это ведь не повод, чтобы лечь и умереть прямо сейчас. Если научишься терпению, оно само поднимет тебя вверх, ты станешь другим, увидишь свет…

Суббота стиснул зубы: увидишь тут свет, как же. Он всегда завидовал простым людям, которые говорят, что хотят, делают, что хотят, не боясь последствий, бросаются в драку. Свобода эта казалась ему восхитительной: не терпеть, а подойти и дать в морду. Но он не мог. В детстве боялся наказания, когда вырос – нарушения приличий. Он же не дикий, он не плебс, он приличный человек – интеллигентный, воспитанный. А сам между тем мечтал, как на улице, скажем, банда хулиганов нападает на девушку, а он разбрасывает их в разные стороны. Потом мечты изменились: он стал представлять, как киллеры нападают на знаменитого – непременно чтоб знаменитого – миллиардера, а он, Суббота, разбрасывает их в разные стороны. Миллиардер, восхищенный его храбростью, дарит ему миллиард, и потом они где-нибудь на тропическом острове под шелест волн за бутылочкой виски ведут долгие философские беседы. И ему уж больше не нужно, вывалив язык, бегать по редакциям и сочинять постылые тексты неизвестно о чем.

Иногда Суббота мечтал о вещах более приземленных, далеких от миллиардной философии. Как он, например, пишет книгу такой силы и красоты, что все немедленно понимают, что подобного писателя не было на свете, не было и не будет. Издатели выстраиваются к нему в очередь, чтобы издавать эту книгу, и не как обычно, в три тысячи экземпляров, а миллионами. Он ездит по всему миру, везде его принимают с восторгом и кланяются ему в пояс, предлагают денег без счета и просят научить жизни.

Потом и эти мечты ушли. Их сменило ожидание. Но не то ожидание, что в юности, когда ждешь, что завтра, в крайнем случае послезавтра, случится что-то необыкновенное, нет. Он знал, что ничего не случится, ни завтра, ни послезавтра, ни через год – никогда. Теперь он глядел на мир через окуляр бутылочного стекла. Начал с пива, перешел на коктейли, потом – на неразбавленное виски. Опьянение было ему приятно, смягчало жесткие углы и грани пейзажа вокруг. Временами, выпив больше обычного, он чувствовал себя снова юным, открытым людям и миру, готовым на подвиги и свершения. И тогда он ложился головой в подушку и плакал.