Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Вообще-то телевидение давным-давно уже следовало бы сделать раздельным. Отдельно — для мужчин, отдельно — для женщин. Как общественные туалеты. Мальчики — налево, девочки — направо.

Наверняка в будущем так и будет. Очки, наверное, будут какие-нибудь специальные для начала выпускать. Мужские и женские. Или что-нибудь в этом роде. Так что каждый будет видеть свое. Рекламу, по крайне мере, уж точно!..

Но это когда еще будет! Пока же!.. Смотреть по сто раз на дню на все эти бесстыдно выставляемые напоказ женские физиологические отправления!.. Жалобы красивых девочек на «повышенное газообразование» слушать!.. Всё это ужасно!!

Ладно, поздно уже. Завтра продолжу.

12 июня, пятница

Так… на чем мы там вчера остановились-то?.. Ага! TV. Понятно. Что ж, пойдем дальше.

Книги

Когда-то я читал много. Очень много! Да… Очень… Даже слишком, пожалуй, как я теперь понимаю. Не стоило, наверное… Впрочем, неважно.

Так вот, читал я много, причем исключительно почти классику. Да-с. Поэзию… прозу… — да всё! Не какое-нибудь там бульварное чтиво. Ну, фантастику еще иногда, бывало… Разве что. Время от времени… Но — неважно! Не суть.

Это я к тому, что читатель я опытный. И знаю, о чем говорю. Н-да… И вот к какому удивительному выводу я в итоге пришел.

Литературы как таковой вообще не существует!! Литература — это миф! Нет никаких «гениальных романов»!! Вранье все это! Чушь. Покажите мне хоть один!?

«Война и мир»?.. «Преступление и наказание»?.. А вы их сами-то читали?.. Или перечитывали потом хоть раз? Если все-таки одолели в свое время и прочли. (В школе, наверное?) Нет?.. А почему?.. Они же такие «гениальные»!?

Да потому что не берут они за душу! Вот и не хочется их перечитывать. Скука!.. Да, остается что-то после прочтения, какая-то рябь на воде, на душе — но и не более того.

Иное дело, что остальные — еще хуже. От них вообще ничего не остается. Кроме раздражения на напрасно потраченное время. Мертвый штиль.

Все, что до сих пор написано человечеством — детский лепет на лужайке. Бессильные потуги выразить невыразимое. Каменный цветок, опять же.

Не рождалось еще на свете ни одного истинного Мастера! Только подмастерья.

И увы! Вовсе я не ёрничаю и не оригинальничаю. Боже упаси! Как было бы хорошо, если бы я был неправ! Если бы были гениальные произведения, заменяющие жизнь. Читал бы я их, погружался в их волшебный мир — и горя бы не знал. Жил бы жизнью их героев, любил и страдал вместе с ними и не знал, что такое скука! И какие прокладки лучше. И что «женские волосатые ноги у многих мужчин вызывают отвращение». Но — увы! Нет таких произведений! Нет, нет и нет!

Всё слишком длинно, многословно, затянуто… А значит — скучно. Скучно, скучно, скучно!.. Заставляешь себя читать. За-став-ля-ешь!.. Всё не то, не то, не то!

Всё — «камень вместо хлеба»! Ничто не насыщает душу. Никакое чтение. Всё это — мертвые слова. Мертворожденные. Не трогающие и не волнующие. Жалкие уродцы. Псевдожизнь. Нежить. Литература-с.

«Преврати камень в хлеб!» Ну же!! Найди нужные слова! Живые!!! Но — нет. Даже Христос не смог этого сделать. Даже Он — отказался…

Отдельные отрывки, куски — всего лишь. И то — в самом лучшем случае. У лучших из лучших. Проблески. Кажется иногда, что вот-вот!.. вот-вот что-то наконец забрезжит!.. — и тут же опять все пропадет. Тонет в пучине болтовни и пустословия. Исчезает под ворохом красивых, но ненужных фраз.

А-а!.. Ладно. На этом и закончу, пожалуй. Чтобы самому не утонуть в «пучине болтовни и пустословия». И ненужных фраз.

P.S. И вот любопытно. Никаких рецептов, как «правильно» писать, похоже, не существует вовсе. Все правила и законы действуют лишь внизу, у подножия Парнаса. Для школяров. На вершине они исчезают. Гению позволено быть косноязычным.

Один из самых лирических, безусловно, отрывков во всей русской (да и мировой!) литературе. Хома Брут скачет с панночкой на спине.

«Он чувствовал бесовски-сладкое чувство…»

Чувствовал чувство!.. А кто это замечает? Так чему же, интересно, учат в лит. институтах?! Чему могут там «научить»?! Правильно расставлять слова?

P.P.S. Да. И вот еще что. А кто пишет-то? Кто авторы? «Писатели»?.. Если человек пишет книжки, значит, ему больше заняться нечем. Он — неудачник. Писание — это и есть его жизнь. Так о чем, спрашивается, он написать может? Герои не пишут книг! Они совершают подвиги. Книги пишут потом о них!

Всё! Спать иду. Глаза слипаются. А вообще-то вести дневник — вещь довольно забавная, оказывается. Пока, по крайней мере. На первых порах. Потом, наверное, надоест… Как и все остальное.

13 июня, суббота

Тэк-с… На чем я там вчера закончил-то!.. Ясненько. Поехали дальше.

Водка

Ну, водка… Как лекарство от скуки? Увы, не для меня. Пью, конечно, но мало. Похмелье сильнейшее, да и вообще… Не мое.

Так…иногда…за компанию. Да и то редко. Да и раскаиваюсь потом каждый раз. Когда наутро встаю…Н-дэ-с… В общем, нет.

Наверное, слава богу! А впрочем, хрен его знает! Может, лучше было бы и напиваться почаще. Хотя бы время от времени. Веселее жилось бы… Хрен его знает, в общем!

Не пишется чего-то сегодня. Суббота… Лето… Девчонки голые по улицам бродят… А я дневники сижу пишу. Тьфу! Да и нечего писать-то.

14 июня, воскресенье

Самый гнусный день. Суббота и воскресенье. И праздники еще. Делать абсолютно нечего. Хоть на стенку лезь. То-о-оска-а-а-а-а-а!.. Летом — особенно. На улицах — никого. Всё словно повымерло. Как будто все по невесть каким важным делам разъехались, один ты — не пришей к пизде рукав остался! Знаешь прекрасно, что все это иллюзия, что все эти «дела» — дача или шашлыки под водовку «на природе», а все равно. Кажется, что!..

«Э-эх!.. Жизнь моя жестянка! А ну ее в болото! Живу я как поганка…» Н-н-н-да!.. Именно «как поганка»: «Где пылало сердце Данко, там не вырастет поганка».

Смешно. Стишок. Присланным каким-то простодушным читателем-пиитом в один из наших толстых журналов. Для опубликования, естественно. Редактор и опубликовал. Через несколько лет, правда. Как образчик идиотизма. Вот, мол, дескать. Что нам пишут. Какие, с позволения сказать, художественные произведения. С чем приходиться работать.

А стишок-то, между прочим, не так уж и плох. Ничем не хуже, по крайней мере, десятков и сотен других, таких же точно, «серьезных», «настоящих» — про любовь, закаты-восходы, встречи-расставния и пр. и пр., этим же самым журналом в каждом своем номере успешно публикуемых.

Что он, что они — художественной ценности из себя никакой ровным счетом не представляют. Но он-то хоть запоминается сразу, а те запомнить абсолютно невозможно, сколько не старайся. Читаешь — как вату жуешь.

Перечитал написанное. Ну, и бред!.. И этот бред — и есть моя жизнь! Бесконечное переливание из пустого в порожнее и разглагольствование по любому поводу. Просто, чтобы хоть чем-то себя занять. Время убить. Времени, кажется, еще мало совсем. Весь день еще впереди. Все воскресенье. Быстрее бы уж оно прошло, в самом деле! Тянется и тянется…