Олег Ермаков - Голубиная книга анархиста

Борис Юрьевич подходил к дверце, открывал ее.

— Деревни там уже нет, — сказал он.

— Ба! — воскликнул Мюсляй, идя следом за ним. — А что, так, в палатках живете? Еще же нет рыбалки хорошей? Вода мутная?

— Да зачем в палатках. Там ферма.

— Так вы фермер? — догадался Мюсляй.

— Да.

— Во! Не видел живого еще фермера, хотя все о них говорят, — сказал Мюсляй. — Так, постойте, а нет ли у вас работенки какой?

Борис Юрьевич смерил Мюсляя взглядом.

— Работа всегда есть, — сказал он.

— Так, может, договоримся? Я бы на сезон со всем удовольствием. Не скажете адресок?

Борис Юрьевич полез в боковой карман и достал визитку.

— Вот.

— Так, может, сразу и сговоримся? Я и поеду? — обрадовался Мюсляй.

— Мест нет больше, — ответил Борис Юрьевич.

— А я могу и на колени к нему сесть. Или пусть он ко мне.

— Дерьмо, зараза! — выпалил Вася со своего места.

— До первой патрульной машины? — спросил Борис Юрьевич.

— Я могу и в кузов лечь, — не отставал Мюсляй. — Буду все делать, навоз разгребать, дрова колоть, воду таскать, коров пасти, землю рыть.

Борис Юрьевич приподнял ладонь, останавливая этот напор.

— Ну, ну. Хорошо, звоните или приезжайте и поговорим.

Мюсляй радостно улыбался, разевая широкий рот.

— Договорились, командир. Заметано. Буду. Ждите! Пока-пока! — крикнул он уже Васе, пригибаясь, черно заглядывая сквозь стекло и взмахивая крупной пятерней с грязными ногтями.

И джип отъехал.

— Знакомый? — спросил Борис Юрьевич, выруливая на дорогу.

— Дерьмо! Зараза! — отозвался тут же Вася.

Борис Юрьевич удивленно посмотрел на него.

— Прицепился, откуда-то вылез, из какой-то помойки, нищеброд, бомж, моральный калека.

— Да?

— Да! По всему видно — сволочь отъявленная, — продолжал горячиться Вася. — Он вам всю ферму разворует.

— Хм… Да тут такое дело, — проговорил Борис Юрьевич, — приличные-то люди не идут. Не хотят ни хрена на земле работать. Разучились.

— Еще бы, — тут же подхватил Вася, — как однажды выразился Лукашенко: крестьян давили-давили, яйца и пропали.

Борис Юрьевич рассмеялся.

— Лукашенко?

— Ну или Черномырдин, — ответил Вася. — Два сапога пара.

— Но в точку. Ведь так и есть! — воскликнул Борис Юрьевич. — Какой, например, Эдик крестьянин? Он строитель. Или, допустим, я. Авиаинженер.

— Вы? — удивился Вася.

— Да.

— Вот это да. Что же вас привело?..

— Мечта.

— О земле?

— О свободе. Просел наш авиазавод, совершил жесткую посадку, сломал шасси, переломал крыло, а то и оба сразу. И все. Я в эту сферу и подался с мечтой о свободе. Ну, мол, как это обычно говорится в кино и книжках. Небо — свобода.

— А у меня — море, — сказал Вася.

— А у меня теперь — земля, — откликнулся Борис Юрьевич, ведя машину.

— «Земля и воля», была такая народническая организация, — сказал Вася. — А еще «Хлеб и воля», труд Петра Алексеевича Кропоткина.

— Террористы, — откликнулся Борис Юрьевич, снова с интересом взглядывая на Васю.

— Ну нет, сначала готовили революцию, крестьянскую, — сказал Вася. — Да либералы, как обычно, начали мямлить, ссылаться на реформы, молиться на прогрессивные тенденции, зараза. И все провалили.

— Революция все равно случилась, — напомнил Борис Юрьевич.

— Уже не та. А у «Земли и воли» программа была проста: анархия и коллективизм. В семнадцатом году власть перехватили… как в «Маугли». Волки охотились, а Шерхан прыгнул и сбил вожака, того и сместили. Власть перехватили шерхановцы да шакалы.

Борис Юрьевич посматривал на Васю, словно впервые видел, и, посмеиваясь, качал головой.

— Потом этот оскал Шерхана, зараза, все увидели: кровавые решетки ГУЛАГа, — продолжал Вася. — Вот вам воля. А хлеб? Страна полей голодала. Украинцы на улицах помирали, как собаки.

— Голодомор?

— Голодомир, — отвечал Вася, позабывший уже и о Мюсляе, и обо всем, что ему угрожало. — Вечный Голодомир и построили. Империю партчиновников и танков.

— Ну, голодомор это хохлы любят раздувать…

— Про пять-то миллионов мумифицированных? То же и про нас можно сказать, — возразил Вася, — любим раздувать, например, голод блокады.

— Ты что! — воскликнул Борис Юрьевич.

— А что? Как хохлы — так раздувают, как мы — так вещаем истину.

Вася рванул в этот спор, как застоявшийся жеребец. Его глаза метали синие молнии, краска то бросалась в лицо, то угасала. Некоторое время слышны были только проносившиеся мимо машины и шуршание шин по асфальту.

— А ты случайно не хохол? — поинтересовался Борис Юрьевич.

— Случайно нет, — сказал Вася и вдруг засмеялся по своему обыкновению: — Хых-хы-хы… «Я родился в таможне, когда я выпал на пол. Мой отец был торговец, другой отец — Интерпол…»

— Ну и насчет голодомира… Колхозы были крепкие. И наш завод процветал, можно сказать. Да, не у всех были тачки, не все ездили в Турцию. Но был… как бы сказать? Был какой-то настрой, нерв такой, дескать: я имею право!

— А я слышал о тех временах такой анекдот, — тут же парировал Вася. — Имею ли я право на жилье? Конечно. А имею ли я право на свободу совести? Еще бы. А имею ли я право жить, где хочу? Имеешь, имеешь. Отлично, тогда могу ли я… Э-э, нет, товарищ, не можешь.

Борис Юрьевич усмехнулся, попросил достать из бардачка сигареты, закурил.

— Ты-то моложе, не видел этого, — проговорил он назидательно.

— Хых-хы-хы, — нервно смеялся Вася. — Вас, фермеров, давят, а вашему внуку кто-то то же самое скажет: да не давили, ты слишком молод, хы-хы, не жил и не видел.

На самом деле Борис Юрьевич был старше Васи лет на пять-семь.

— А старшие господа как раз и говорят, что дух былого сейчас и возрожден, — продолжал Вася. — Колхозников всегда давили. Теперь оседлали вас. Или нет? Вранье?

Борис Юрьевич затягивался сигаретой, угрюмо глядя вперед.

— Например, все эти разговоры, зараза, об импортозамещении, — не отступал Вася. — Как оно на деле?

Борис Юрьевич мрачно кивнул.

— Разговоры о том, что теперь русская свинина спихнет с прилавка бразильскую и всякую прочую, а русские яблочки будут румянее польских, — брехня одна, — сказал он. — Вместо польской и американской продукции прут турецкую. Это как с курортами. Чартеры в Турцию намного дешевле полетов в тот же Крым. Ясен пень, какое направление выберет гражданин. Не знаю, как там у турецких фермеров, а у нас удавка налогов, проверок да просто наездов…

Борис Юрьевич говорил как бы мимо воли. Не он говорил, а в нем что-то говорило.

— Оно, как в той сказке, — продолжал Борис Юрьевич. — Кормил мужик двух генералов, и сейчас кормит — именно генералов, а не всех. Всех россиян — турецкий крестьянин да китайский кормит. Ему и барыш на развитие. А здесь тебе дают кредит на льготных вроде бы основаниях и тут же требуют отдачи. Или кредит на картошку, а ты из-за погоды решаешь не картошку, а развести птицу. Все, статья, нецелевое использование. Технадзор, Роспотребнадзор… уф! Ну это мое хозяйство, по сути, мелкое. Но если посмотреть в целом? По всей стране?.. Вот, к примеру, зерно. Конечно, мировые проблемы легче решать, чем проблему зерна. Тут как? Производители, как всегда, в убытке. До трех миллионов отборного зерна Россия теряет в год. Вдуматься! — Тут Борис Юрьевич отпустил одной рукой руль и постучал себя по виску. — Три миллиона. А из-за чего? — Он свирепо взглянул на Васю.