Алла Иошпе - Завтрак в облаках

– Он хоть славный? Понравился тебе?

Молчит. Думает.

Потом:

– Ну да. Когда уезжали в аэропорт, пришел опять его друг. Говорит, если Сашка потеряет меня, дурак будет. Так и сказал.

– А сейчас отношения продолжаются?

– Кто знает?!

– Ну хоть звонит?

– Звонит.

– Часто?

– Не очень.

– Когда последний раз?

– Вчера звонил. Хочет приехать. Прежде чем в море уйдут.

– Скажи, а было страшно, когда летела к нему? Вдруг не встретит?!

– Вы знаете, я ведь никогда не летала раньше. Высоты боюсь. А тут… когда летела к нему… тут такая счастливая была… Лечу-у-у. Сижу себе в небе… Облака… Смотрю на них и вниз смотрю… Землю вижу. А я – высоко-высоко… над всем этим… Красиво так. Спокойно. И лечу. Вырвалась все-таки. И подумала, даже если не встретит, все равно здорово.

И – задумчиво так:

– Этот полет, высота…

И помолчав, чуть позже:

– Этот завтрак в облаках.

У меня забарахлил компьютер. Даже не компьютер, а Интернет в нем. А точнее, скайп. Отказался вдруг соединять меня с друзьями. И по работе соединять тоже отказался.

Решила вызвать мастера.

Набираю телефон офиса МГТС, объясняю сбивчиво и стесняясь, что не знаю… не пойму что-то… Там требуют с меня какой-то логин и пароль какой– то. Чувствую себя полной дурой.

Но мастер пришел. Молодой человек лет двадцати пяти – двадцати восьми. Худой. Малословный.

Мне сразу же захотелось его покормить.

– Кофе будете?

– Нет.

– А чай? С бутербродом, может?

– Нет.

«Нет» – и точка. Ни «потом», ни «спасибо».

И сразу к моему лэптопчику припал.

Маленький красный лэптопчик мой сразу обозвал архаизмом. Чем обидел меня несказанно. Этот компик – моя гордость и моя надежда. Я на нем уже четыре книги написала. И они уже даже изданы. А вдруг еще что-нибудь получится наваять?! А он…

И он еще вдобавок тоже требует с меня какой-то логин и пароль. Мне тут же хотелось спросить его, с кем это он сейчас разговаривает.

Не спросила.

Возился долго. И без результата пока.

Я беседу «поддерживаю». Стараюсь, вернее.

– А как вас зовут?

– Миша. А по-настоящему…

И странное такое имя называет. Не наше. А чье – не пойму никак.

– А имя это чье?

– Дагестанское.

– Вы по национальности дагестанец?

–Да.

И добавляет:

– Вам не страшно?

– Нет. А почему? А почему мне должно быть страшно? У меня муж узбек. А я – еврейка. И не страшно мне совсем.

– А многие боятся. И я могу их понять. Дагестанцев, чеченцев боятся… и мы сами в этом виноваты. Мы так воспитаны, что с детства для нас главный герой – сила. Для нас пример для подражания те, кто все может себе позволить. Все силой решить: ударить, разбить… Ребята ходили в тир, накачивали мышцы в спортзалах… чтоб ничего не бояться. К жизни готовились.

А сам-то, Миша этот, тощий и совсем не накачанный. И не сильный вовсе. И какой-то очень уж серьезный. И грустный.

– Ну вы как-то… очень уж мрачно все. Вас что, обидел кто? – задаю провокационный вопрос.

– Да нет вроде.

– А вы женаты? – перевожу тему.

– Ну что вы! – Впервые голову вскидывает. Оторвался от компьютера моего.

– А почему так?

– А кому я нужен? Я чужой. Учился у себя, в Дагестане. Я хороший компьютерщик. Я это сам понимаю. Но хотел тут, в России, переучиваться.

– Переучиваться? Хорошему компьютерщику надо переучиваться?!

И вдруг… тихо так… Как про себя, как себе самому:

– На свою мечту переучиваться хотел.

Я понимаю, что разговор уже коснулся чего-то очень личного для этого малознакомого мне человека. Да и я для него «чужой» тоже…

И делаю перерыв в разговоре.

Но буквально через минуту он сам продолжает:

– Я пишу сценарии.

Ого! Я чуть не ахнула от удивления. Еле сдержалась.

– И о чем пишешь? О любви, наверно?

– А есть она, любовь?

Он продолжал удивлять меня. Бедный. Бедный взрослый мальчик!

– Милый, сколько ж тебе лет?

– Двадцать восемь уже.

– Да-а. Уже. И тебя уже успели предать женщины?

– Да нет. Просто кому я нужен? Я их понимаю, женщин этих. Квартира съемная… Зарплата!.. Зачем я им?!

И тут он так улыбнулся, что я не рискнула спросить о зарплате.

– А ты попробуй жениться. На какой-нибудь скромной хорошей девушке из Подмосковья. Все-таки прописка будет. И квартиру не надо снимать. И не один будешь.

– Нет. Так не могу.

И добавил:

– Без любви нехорошо.

Он продолжал удивлять.

И всех-то ты понимаешь! И тех, кто боится таких, как ты, и тех, кто предает, тоже понимаешь… и что нехорошо без любви…

– Ну, все, – говорю. – Стоп, – говорю. – Перерыв делаем. Пьем кофе.

И сама почувствовала усталость. Как будто это не он, а я после целого рабочего дня, уже вечером, занимаюсь чьим-то «архаичным» компьютером, отвечаю на чьи-то вопросы и чувствую себя чужой всему миру…

– Чай, – утверждает он.

Хотела налить суп. Уж больно он похож на человека, который давно домашнего супа не ел.

Отказался, дурачок гордый. Постеснялся.

Ничего. Потом поешь. Я-то уж это точно поняла.

Обошлись чаем с бутербродами.

Он вернулся к работе. Еще сосредоточеннее нагнул голову низко…

А потом вдруг останавливается.

– А меня никуда не принимают. И не примут. Ни в литературный, никуда. Ни в театральный… Понятно. Я дагестанец. Я чужой.

– А пишешь о чем, чужой дагестанец?

И вдруг – впервые за весь этот вечер – он осветился, порозовел…

– Детектив пишу. И фантастику.

– Сразу два сценария пишешь?!

– Сразу два.

– А так бывает?!

– У меня бывает.

– Прости меня: а про любовь? А про любовь как же?

Что-то очень сложное для него появилось как раз в этот момент в моем простеньком компьютере. Весь в него ушел. Уткнулся. Спрятался. От моего вопроса спрятался.

– Ну а как совсем без нее?! – пробурчал.

Никак без нее, милый. Никак.

И так захотелось мне, чтобы все у этого «хорошего компьютерщика», детективщика и «сценариста», этого «чужого дагестанца», которого все почему-то должны бояться и предавать, но который все-таки фантазирует и пишет про любовь… так захотелось, чтобы все у него получилось!

Несмотря ни на что.

Чтоб обязательно ПОЛУЧИЛОСЬ!

А вдруг получится? А?!

Он отказался от супа.

Но завтра он придет снова.

Мы собираемся отдохнуть. Уехать куда-нибудь. Как говорят, «слинять» из Москвы подальше.

Куда?

Думаем.

А одна знакомая и говорит:

– Поезжайте в Сочи, в санаторий «Актер». Вы ведь так любили там отдыхать! Летом там одни артисты – ваш брат. А сейчас, зимой, одна настоящая интеллигенция отдыхает. Вам будет спокойно – никто к вам с разными вопросами приставать не будет.

Мы не совсем поняли, почему к нам должен приставать с разными вопросами «наш брат». А только услышали из ее разговора, что в нашем любимом «Актере» сейчас нам действительно будет спокойно. С этой «интеллигенцией».