Николай Никонов - Собрание сочинений в 9 т. Т. 8. Чаша Афродиты

— Ну, что? Хм? Куда пойдем? Поведете куда?

— А пойдемте на набережную, — предложил я, досадуя, во-первых, что не обдумал, куда мне вести эту «телку», а во-вторых, опять поняв собственную глупость. Она-то, «телка», предполагала, очевидно, что я предложу поехать ко мне или куда-то, где и можно будет без помех приступить к тому, зачем я сюда, к ней, явился.

— Ну, хм, ладно… — согласилась она, дернув губой.

— Там посидим в павильоне. Мороженое, наверное, есть… Жарко! — пробормотал я.

— А вы кто? — спросила она, пристраиваясь к моему шагу.

— Свободный художник! — ответил я, наверное, несколько игривее, чем было надо.

— А если серьезно?

— И серьезно — художник..

— Шутите?

— Нет. Живописец я. Настоящий..

— Хм… — неопределенно отозвалась она. И в этом «хм» я понял все: художник — значит, бедняк. Бедолага, дерьмо. Или так себе… Шалопай. Солидный мужчина не станет таким заниматься. Правда, все-таки, может, профессия… А это профессия? Нет, конечно. Так. Блажь. Юродивый какой-то. Но все-таки интересно. И безденежный, конечно. По одежде видать.

— А вы — я знаю — медсестра?

— Бабулька сказала? Вот дерьмо… Все выболтала. Пьянь… Она вообще-то — ничего. Душевная старуха. Она мужиками до сих пор бредит. Не поверишь? Молодыми причем мужиками. Хм. Она мне ассистенткой иногда работает… Ну, а вы что рисуете? Вы работаете где? Хм.

— Я же сказал, что свободный художник.

— Значит, нигде? А как живете? Картины продаете?

— Иногда. Или устраиваюсь на время.

— Ну, это не заработок! — дернула опять своей красивой губой. — И вас это устраивает?

— Что?

— Без денег?

— У меня есть деньги. Пока. А дальше видно будет.

Она посмотрела с нескрываемым сомнением, и глаза еще больше похолодели, сделались каменными, яшмовыми.

— Видно, все вы, художники, одинаковые. Вот у моей подружки — в больнице тоже работает вместе со мной— художник был. Такой пьянь… И импотент почти. Уж она чего с ним не делала. А баба — ух! Все умеет. И любила его… Несмотря… Мне, говорит, интересно. Она кого хошь заставит… А тот художник все равно от нее смылся. Хочешь познакомлю? От нее, пожалуй, и ты сбежишь. Ха-ха… Хм.

— Я еще с вами не познакомился, а вы уже меня хотите другой сдать, — усмехнулся я.

— Да это я так. К слову. Вот мы пришли.

— Я вас приглашаю. В кафе. Мороженое..

— Мороженое? Это хорошо. А выпить там есть?

— Наверное… Шампанское..

— Вот и дело. Деньги правда есть? У тебя?

— Садитесь вон там к окну. Закажу.

— Ну, ладушки… И сигарет мне купи. Пачку. «Стюардессу». Смотри!

В павильоне было почти пусто. Я заказал по две порции мороженого и бутылку шампанского, которое буфетчица тут же, нехотя словно, открыла.

Сели за столик.

— О! Люблю этот морс! Шампунь! — сказала Валя. — Ну, за твое! За знакомство! Пей!

«Угощает!» — про себя усмехнулся я.

Бутылку мы быстро выпили. И Валя вдруг сразу рассолодела. Смотрела на меня уже не малахитовыми глазами, а какой-то странной водянистой зелени. Мутноватые, бесстыжие глаза все знающей женщины. Лицо ее приобрело тот неприятный оттенок крепко пьющей, еще розовое, но уже с той, едва уличимой, но явной фиолетинкой, какая появляется под глазами и на щеках, а окраску губ делает какой-то химической.

— У тебя ведь в сумке еще бутылка есть? — спросила она, глядя на меня сквозь дымку.

— Есть.

— А бабке сколько отдал? Вот сволочь — две взяла. Да еще продала меня.

— Как?

— Ну, что я в больнице работаю.

— А что такого?

— Хм. Давай бутылку, открывай! Ничего, выпьем тут… А то, что я в такой больнице работаю, что ты счас сбежишь, как узнаешь. По-нял?

Признание не обрадовало меня. И я только еще раз поразился своему провидческому нежеланию быть у нее в комнате.

— Но ты… Не бойся… Я чистая… Слежу. Я и вылечить могу. Если чо..

— Спасибо. Не требуется.

— Наливай!

И еще я понял, что она алкоголичка.

Бутылку мы допили. Причем я — треть, она — остальное.

— Как же вы! На работу?

— A-а! Не выйду — и все. Подменят. К нам не очень-то идут. Медики… Таких дур мало… Как я. Ну ладно. Все… Счас пойдем ко мне? — с треском отодвигая стул, сказала она. — Нет? Пойдем… Отдохнешь на моем пупе. За все ведь надо платить. И рас-пла-чи-ваться… Пошли.

— Я домой пойду. В мастерскую.

— Что? Уже не понравилась? Это ты зря… А может, у тебя того? Не стоит, не гнется? Все вы, художники, импо-о… Нинка рассказывала. Клизму сделает, и он сразу заработает. Пойдем. Я тоже все умею. Я тебе, как тряпочку, выкручу…

Мне уже стыдно было с ней сидеть. Вышли на ветерок. На мою родную, залитую солнцем набережную. Красивая бесстыжая женщина, свесив густые беловатые волосы, покачиваясь, стояла передо мной.

Мне хотелось скорее расстаться, и она, через хмель, поняла это.

— Нну, ладно… До следующего? А? Бы-вай… Ху-дожник… А захочешь — заходи… Выкручу… Х-ха..

Она ушла, нехотя повиливая бедрами. Еще раз пьяно полуобернулась, помахала кистью.

Еще одна женщина, которая от меня ушла. И слава Богу, что ушла, я понял это через горькую горечь несбывшегося желания.

Впрочем… Почему несбывшегося? За два дня я написал с нее Европу. Моей памяти достаточно было одного прицельного выстрела.

Европа, жаждущая, хотящая, ненасытная, влюбленная, умелая, плыла верхом на своем грозном быке. И бык бешено таращил страдальческий глаз на эту, уже слившуюся с ним, приникшую в ласке, неостановимую наездницу.

Одна стена большой комнаты Николая Семеновича была задрапирована холстом от потолка до пола. Ее обрамляли снизу не то какие-то деревянные галтели, не то гардины, опущенные на пол. На холщовой этой стене ничего не было. И, поймав мой любопытствующий взгляд, Болотников усмехнулся:

— Тут, на холсте, Саша, надо бы написать очаг и котелок с бараньей похлебкой. Как в «Золотом ключике», у папы Карло. Кстати, чудесная сказка! Я ее всегда читаю, если тяжело. Помогает. Ну, что же привело тебя ко мне помимо моего приглашения? — он усмехнулся и задрал свою голову триумфатора. — В училище говорили, что в профиль я похож на Цицерона, а злые языки — слыхал сам! — на Муссолини. Так и дразнили: Дуче! А, черт с ними! Люди, Саша, несовершенны, и судить их — тяжкий труд. Может быть, грех. «Не судите, да не судимы будете». Великая истина.

Он помолчал, прислушиваясь словно к кипению чайника. Все его хозяйство размещалось в одной, хотя и большой комнате. Видимо, здесь, на столике, где стояли плитка и чайник, он и готовил. Теперь — вот странно — я жил лучше его. У меня была однокомнатная, изолированная. А он — в коммуналке!

— Пей чай! Хороший! Цейлонский! Чай я боготворю. Дает мне вторую жизнь. О, если бы не чай… Я бы отчаялся!

Он налил мне и себе в большие чашки с голубыми мельницами. Положил на стол клеклое печенье. Придвинул сахар и конфеты-«подушечки». Дешевле некуда — рубль килограмм! К таким и я был приучен с детства. А Болотников усмехнулся: