Григорий Ряжский - Подмены

– Короче, ничего не заявишь себе в защиту? – продолжал юродствовать командир временной жизни, буравя меня, подследственного, мутным взглядом. – За просто так калекой перехожей сделаешься?

– Видишь ли, – пожал я плечами, неожиданно для себя расслабившись, слегка откинув голову и приняв почти прогулочную позу, – всё, о чём ты сейчас говоришь, это ведь слова. Всего лишь голые слова, и не более того. И всё, что говорил я, тоже слова. И тоже больше ничего. Они, конечно же, материальны, как и любой звук и даже как самая простая и глупая мысль. Кровь ведь состоит из молекул, а они содержат в себе железо, ты в курсе?

Тот угрюмо молчал, набирая новую злость, но слушал. Остальные в это время прикидывали позицию поудобней, понимая, что, может, придётся не только мудохать, но, глядишь, ещё чего и похуже – на усмотрение «дедóв».

Между тем я, Гарик Грузинов-Дворкин, живой пока что и нетронутый, неспешно продолжал просветительскую лекцию. Мне уже было всё равно, итог событий я понимал лучше, чем кто-либо, и потому не просто оттягивал собственное избиение, но одновременно пытался придать этой банально-дурной истории наказания зарвавшегося рядового-загражденца привкус страдания, муки не за что, незаслуженно несомой кары:

– Так вот, это самое железо, если его брать в атомах, по сути есть крохотные антенны, мириады антенн, каждая из которых ловит на себя, воспринимает всё материальное: волны, движение, колебания среды, биополя, идущие от любых мозгов, включая и такие тупые, как у тебя. Даже камень, дерево, любое растение излучает так, что уж тебе-то, по крайней мере, мало не покажется. Ты явление примитивное и недалёкое, и потому антенны твои требуют переустройства. Лично я искренне хотел помочь, объяснить, как мог, что Бог по большому счёту един и что даже тот факт, что он еврей, не имеет ровно никакого значения для верующего человечества. Но, к великому сожалению, это и есть то, о чём ты и этот вот, – я апатично кивнул в сторону татарина-ефрейтора, – не ведаете ни сном ни духом, потому что вы обыкновенные мудели, клинические идиоты, возомнившие себя мелкими божками местного разлива. – Я нахально усмехнулся, и на этот раз – откровенно, безо всякого прикрытия. – Бить собрались? Ах же господи ты боже мой! Это единственное, что вы можете, да и то кое-как, через жопу, потому что – все на одного, иначе ведь не умеете, не обучены, по-другому-то – пупок развяжется от усердия или, глядишь, сам же по кумполу и схлопочешь.

Я уже шёл ва-банк, так и так терять было нечего, но зато даже мало изменить ситуацию в свою пользу очень бы пригодилось. Скажем, «один на один» выторговать, внезапно надавив на слабое место, ущемив гордость так, чтобы не просто слегка перевести стрелку в нужном направлении хода, а просто вырвать её из циферблата вместе с корнем. А про всю эту мутотень с волнами и антеннами ещё задолго до театрального училища мне рассказал мой добрый Моисей Наумович. Тогда о таком слыхом не слыхивали, а он знал. Или чувствовал так. Позднее теория подтвердилась и была названа теорией торсионных полей. А ещё он написал четыре, вроде, учебника и два, кажется, задачника, часть из которых, будучи признаны выдающимся достижением педагогической науки, в одночасье стали классикой. Я деда не просто дико любил, я безмерно его уважал. И не за всякое там малопонятное – за то, что тот неизменно находил короткое ёмкое слово, которое отчего-то враз могло поменять мой взгляд на жизнь. Когда оставил училище, ждал первым делом, что скажет дедушка. Только он, больше никто. Тот и сказал: иди и служи, если хочешь распорядиться собственной жизнью так, чтобы было потом чем тайно гордиться. Даже если больше ничего в этой жизни не случится. Хорошая проверка на вшивость: тебя мутузят, тебя ненавидят так, что сильней невозможно, под ногами у тебя кровь, ноздри забиты железом, а ты последним нюхом улавливаешь аромат пачули. Это значит состоялся, значит мужчина, значит человек. И не проси пощады, никогда, иначе всё поломаешь. Она найдёт тебя сама, если нужно, пощада эта, рано или поздно, не тут, так там. Она как смерть. И выстрелит, если понадобится, тоже сама, если не спасёт. И уже будет с тобой до конца, поверь. И ещё запомни: справедливая смерть может быть доброй, и она же может стать пощадой, которую ждёшь. Она и есть Бог, и других нет, а какой имеется, тот один на всех: для русских, евреев, калмыков, немцев, татар – без разницы. Бог – в тебе самом, в твоём оружии, в твоей руке, в твоей верной, испытанной боями гаубице, в твоём прощении или в прощении тебя, как и в наказании. Бог – заноза в твоём глазу, но он же и снадобье, и свинцовая примочка против нестерпимой боли. Бог – это ты сам, и пускай это тебя не удивляет, потому что так оно и есть, но только, чтобы осознать такое, надо ещё очень до этого дорасти.

Тогда, ещё совсем юношей, я слушал его вполуха, относя дедушкины напевы к его же, понятное дело, стародавнему военному опыту, к четырём незабвенным годам на передовой в составе Первого Украинского фронта. Начал рядовым, закончил капитаном, командовал гаубичной батареей отдельного артиллерийского гвардейского полка. Но основное из обрывков слов вгрызлось-таки, не испарилось, улеглось в тайную ячейку. И притихло до поры. Теперь же – всплывало. И тогда я мысленно повторил про себя, как молитву, каких сроду не знал и в какие никогда не верил: «Не победа найдёт тебя, но пощада».

– Это кто схлопочет? – взвился татарин, аж подпрыгнув на месте от негодования. Они всё ещё стояли, окружив меня кривым кольцом, непроизвольным образом разбившись по ранжиру старшинства. Стояли и не начинали. Их сбивала с толку моя отчаянная наглость – то, как я, урод неправославный, посмел распахнуть пасть на старших, к тому же понести такое, за какое, если по-хорошему, вообще не живут. Но, с другой стороны, слова задели, про «все на одного», к примеру, или же про некрепкий пупок. – По кумполу, мля? Это я, сука, по кумполу схлопочу? От тебя, что ли, мудлона сраного? Да ты прям щас неживой будешь, за всё, что натёр тут нам, черпачила!

В ответ я сделал непонятное ефрейтору лицо – то ли сочувственное, то ли издевательское:

– Да ты сам, козлина, весь год, если хочешь знать, не рахаты эти ваши жрал мусульманские да лукумы, а еврейские тейглахи и путер-гебексы, дедушкой моим Моисей Наумычем Дворкиным испечённые. Вот от них у тебя пупок и развяжется. Въехал в тему, убогий?

Странно, но уже было не страшно. Даже наоборот, в каком-то смысле делалось забавно. То, что меня накроют, было понятно и так, но отчего-то внутренностью своей, уже готовой к любому приговору, я ощущал ещё и другие биения, идущие не от живота, но от головы, от мозга – того самого, наверно, единственного своего защитника, что так беззастенчиво раздавал налево-направо драгоценные атомные и воздушно-волновые поля, вступающие во взаимодействие с колебаниями даже таких неустойчивых живых структур, как эти двое старослужащих полудурка со своими слепыми приспешниками. Вместе же они – отделение электротехнического взвода электризуемых заграждений, в полном составе, с нехваткой разве что одного выпавшего из обоймы «черпака». И то, о чём объявил теперь этот «черпак», то бишь сам я, стало моментом истины. Для меня и для каждого из окружавших меня пацанов. Момент был общим, но истины некоторым образом различались.