Игорь Губерман - Смотрю на Божий мир я исподлобья…

Кочуя сквозь века и расстояния,
Творца о выживании моля,
евреи доросли до состояния
готовности сей миг начать с нуля.

Неясной мысли слабый след
мелькнул в сознании, и разом
затих и замер белый свет
и возбудился сонный разум.

Так безнадёжна тяга к истине,
что проще сдаться без борьбы
и шелестеть сухими листьями,
ища на полюсе грибы.

Все у меня читают разное,
и каждый прав наверняка:
одним любезны игры разума,
другим – беспечность мудака.

Нам свойственна пленительная страсть
описывать своё существование,
и счастлив я чужое время красть,
настырно бормоча повествование.

С теми, кто несчастен и унижен,
скорбен, угнетаем и гоним,
стоит познакомиться поближе —
и уже не тянет больше к ним.

Печально похожи по тексту цитаты
из очерков, писем и хроники:
мечты и надежды – светлы и крылаты,
а сбывшись – горбаты и хроменьки.

В итоге всяческих мутаций
земных повсюдных обитателей
толпа желающих продаться
обильней кучки покупателей.

Сохранно во мне любопытство,
мерцают остатки огня,
и стыд за чужое бесстыдство
ещё посещает меня.

Удивительное время
по России потекло:
утекает, как евреи,
задушевное тепло.

Я плохо владею ключом
к искусству молоть ерунду,
легко говоря ни о чём,
но что-то имея в виду.

Сейчас в разноголосице идей,
зовущих мир на правильные рельсы,
не слышен персональный иудей,
но чувствуются крученые пейсы.

Сплетя блаженство и проклятие,
Творец явил предусмотрительность,
и жизни светлое занятие
течёт сквозь подлую действительность.

Свобода – странный институт,
не зря о ней ведутся споры:
ведь если все цветы цветут,
то в рост идут и мухоморы.

Мне чтение – радость и школа,
читаю журналов комплекты,
где бляди обоего пола
свои теребят интеллекты.

Добро со злом, а тьма – со светом
дерутся, прыская проклятья,
но все их воины при этом
похожи, как родные братья.

Всегда евреи думали наивно,
когда по разным странам ошивались,
что будут их любить везде взаимно,
и всюду безнадёжно ошибались.

Когда я слышу горестные жалобы —
на близких, на судьбу или на Бога,
я думаю всегда, что не мешало бы
несчастному в тюрьме побыть немного.

Копать былое нет резонов,
оно совсем не безобидно:
у жизни несколько сезонов,
и всюду есть места, где стыдно.

Увлекательно это страдание —
заниматься сухим наблюдением,
как телесное в нас увядание
совпадает с ума оскудением.

Дух еврейский, повадка и мимика
всю реальность меняют окрест:
два еврея – уже поликлиника,
три еврея – строительный трест.

Нет нужды тосковать или злиться,
что мошенник юлит, как букашка,
что у власти – похабные лица,
и что сам ты уже старикашка.

Каждый год, каждый день, каждый час
и минуту (всего ничего)
то ли время уходит от нас,
то ли мы покидаем его.

Способность наша к выживанию
давно тревожит всех на свете,
толкая к тайному желанию
проверить лично слухи эти.

Испытываю лень и неохоту,
нисколько меня праведность не манит,
а то, что не работаю в субботу,—
так я и всю неделю тем же занят.

Я печально живу, но не пресно,
уважаем по праву старейшего,
и дожить мне весьма интересно
до падения нравов дальнейшего.

Для меня желанье властвовать – загадка,
уберёг меня Творец от этой страсти,
сластолюбие – понятная повадка,
но темна и плохо пахнет жажда власти.

Предчувствия, знаки, предвестия
в единый сливаются ветер,
свистящий, что новая бестия
появится скоро на свете.

Наша мудрость изрядно скептична —
опыт жизни оставил печать,
и для старости очень типично
усмехнуться, кивнуть, промолчать.

Ушла игра, ушла, паскуда,
ушла тайком и воровато
как из ума, так и оттуда,
откуда выросла когда-то.

Я счастлив, ибо всё во мне занижено —
претензии, апломб и притязания,
а если кто весь век живёт обиженно,
то это – знак за что-то наказания.

Мне кажется, Творец уже учёл
ту просьбу, о которой я молчу.
Я многих ещё книжек не прочёл,
и много ещё выпить я хочу.

Артистам кочевым жилось непросто,
хотя их и поили, и кормили —
однако хоронили вне погоста,
чтобы они погост не осквернили.

Уже старею, очевидно,
уже порой неполон зал,
на что плевать, хотя обидно,
как Пушкин некогда сказал.

Я там бы умер, я сердечник,
хотя мне там бы орден дали,
но шестикрылый семисвечник
позвал меня в иные дали.

Обильна российских поэтов палитра,
у многих истёрлись уже имена,
но тысячи новых, откушав пол-литра,
кропают, ликуя, херню дотемна.

Уже мы торопиться не должны,
все наши дни субботни и воскресны,
а детям как бы мы ещё нужны,
хотя уже совсем не интересны.

Весомо цедит каждый звук
любой властитель дум вальяжный,
чей даже слабый ик и пук
имеют смысл очень важный.

Жалко мне, что душевный мой опыт
не впитал, обходя стороной,
шорох, шелест, шуршание, шепот
полнозвучной природы земной.

Душа моя – как ангелица,
в ней боль и жалость,
хотела утром похмелиться,
но удержалась.

Забавно это злоключение,
хотя и грустно созерцание
того, как зыбкое свечение
сошло на тусклое мерцание.

Многое, что сделано искусно,
видеть омерзительно и гнусно.

Читаю. Днём поспать охота.
Курю. Экран – убийца вечера.
Живу, как будто жду чего-то.
А ждать уже по сути нечего.