Дмитрий Тростников - Знаменитость

— Нас ведь начнут разыскивать? — спохватился я.

— А кто вас здесь видел? — возразила Старкова. — Милицию я бегала вызывать. А меня здесь вообще никто не знает. Ну, был им звонок женским голосом — на меня здесь указать некому. Я ведь знакома не была с вашим другом. А вас ведь тут не было! Кто докажет? Пусть бандитов ищут, а не сваливают вину на нормальных людей… Так хоть время выгадаете.

Времени действительно совсем не было. Во дворе каждый миг могла раздаться милицейская сирена.

— Скорее, каждая минута дорога! — торопила Старкова и умоляюще смотрела на меня.

Наконец я заметил несколько больших, уже сформированных блоков. Вот стоял блок питания, рядом — с моторами — блок лентопротяжки, фрагменты корпуса. А над основным усилителем Витька, похоже, недавно работал. Тут же лежали паяльник, канифоль…

Я схватил сумку, побросал туда разобранные блоки, которым еще только предстояло стать магнитофоном. Еще наскоро огляделся в квартире — не забыто ли что-то из наших вещей. Дверь мы не стали закрывать. Быстро спустились во двор. И воспользовавшись темнотой, которой в Гатчине всегда было в достатке, быстро проскользнули на улицу. Милицейской машины до сих пор не было слышно. И мы быстрым шагом направились в сторону железнодорожной станции.

— Господи! Мы же ему глаза не закрыли! — спохватился на ходу Алеша.

Я остановился. Точно! Вот этого никто из нас не сделал.

— Нельзя возвращаться! Примета плохая, — непоколебимо запретила Старкова.

Мы успели пройти только пару кварталов, когда Алеша пошел медленно, пошатываясь. Мы не сразу заметили, что он отстает.

— Что-то плохо мне… — смущенно объяснил певец.

— До станции совсем недалеко, потерпи чуть-чуть, — попросил я.

Он закивал головой и постарался идти быстрее.

Мы прошли еще метров сто. Но тут Алеша метнулся к ближайшему забору и его вырвало.

В ночи мы стояли, поминутно ожидая звук милицейской сирены. А я непрерывно слышал внутри собственный голос: «Ты не только меня, ты всех нас предал и подставил! Из-за бабы! Мне стыдно, что у меня такой друг! Да ты и не друг, наверное. И стихи твои — бездарные!..» Как я кричал сегодня в трубку Витьке, стараясь отхлестать словами побольнее.

— Сейчас все пройдет, — захлебываясь, обещал певец. — Это я виноват. За мной они пришли! А я за водкой побежал и дверь не запер! — разогнулся Алеша между спазмами рвоты. — Для меня этот нож был назначен!.. А Витек на себя принял. Словно я сам его убил…

Алеша ошибался. Я промолчал. Не было сил и времени разубеждать его, за кем на самом деле гнался Бес и почему он был так взбешен. И кто почти своими руками подставил Витьку под его нож…

Я собрал все силы, чтобы хоть на секунду выкинуть из головы жестокие слова, которыми я безжалостно терзал друга сегодня по телефону и которые теперь раздирали мою память. И еще я знал, что это в моей душе теперь навсегда — до конца жизни уже никогда не забыть и не простить себя за это.

Зажмурившись, я постарался не слышать ничего, кроме реальных звуков — как полоскало Алешу. Но только явственнее увидел, как Зяблик лежит сейчас там, в страшной, захламленной комнате. И его незакрытые глаза, не моргая, остывают. А мои ладони все еще помнили судорожное подергивание умиравшего Витькиного тела. Этого ничем не искупить, сколько ни пытайся.

— Ну и куда мы теперь? — спросил Алеша, вытирая рот.

Идти было некуда. Таких мест для нас больше не осталось.

В доме Ёсифа Шмеерзона всегда было ужасно шумно. Квартира напоминала не то проходной двор, не то — блат-хату. К пьющему бывшему скрипачу постоянно кто-то заходил. Причем гости самого низкого пошиба. Сосед-алкоголик с пятого этажа с опухшей рожей и погасшим бычком в углу рта или дворник, провонявший какой-то кислятиной, придурковато лыбившийся беззубым ртом. Все эти типы и еще бог знает сколько алкашей из окрестностей винного отдела ближайшего гастронома привыкли, что сюда можно завалить погреться, а еще лучше — выпить. Опускающийся на дно, искалеченный скрипач пускал в свою запущенную квартиру любого, кто готов налить полстакана портвейна, или просто так.

На второй день нашего пребывания здесь Старкова начала бороться с этим явлением. Теперь она сама открывала дверь и выпроваживала частых отвратительных гостей, а хозяин дома — тощий длинный Ёсиф только маячил у нее за спиной, виновато пожимал плечами и звал «заходить на будущей неделе».

Эта квартира стала нашим логовом с тех пор, как мы окончательно перешли на нелегальное положение. Я надеялся — на день, на два. Чтобы закончить дело, начатое летом и казавшееся таким простым. За эту пару дней мы должны были сделать запись. Так, как сможем — другого раза у нас больше не будет.

Я сознавал, что дольше прятаться не имеет смысла. И, как только запись будет сделана, собирался выходить из подполья. После этого начнутся другие дела. От которых нельзя увильнуть. Да я и не собирался. Предстояло отдавать долги. Причем я уже знал, что все долги, которые успел наделать, отдать не получится — мне помешают. Но, что сумею отдать главный долг, прежде чем меня заберут и начнется череда испытаний — я сильно надеялся.

И для этого уже пошел на определенный риск. Тайком от своих «подпольщиков» я встретился с Василичем на лавочке перед адмиралтейством. Фирменные «шуровские» микрофоны были последней деталью, необходимой для того, чтобы запись получилось качественной. Но вызывал Василича я не только за этим.

— Я так соболезную смерти твоего друга! — Василич даже попытался положить мне руку на плечо. Впрочем, благоразумно ее отдернул, видимо, оценив выражение моего лица. И как в этом городе все умудряются всё узнавать мгновенно?!

— Как бы я хотел навсегда развязаться с этим уголовником! Я его уже ненавижу! — вздохнул подпольный продюсер. — Кстати, Сергей, ты можешь быть уверен — про нашу сегодняшнюю встречу он ничего от меня не услышит!

— А вот это как раз нужно сделать наоборот! — прервал я излияния подпольного продюсера. — Исподволь дай знать Бесу, что мы с Алешей все-таки записали альбом, который хотели. И пленка — первый оригинал — у меня. Проговорись как-нибудь небрежно. Можешь сказать, что я тебе звонил, сделку предлагал!.. А где я живу и где записываемся — тебе не известно.

Продюсер оторопело посмотрел на меня.

— Так он же начнет сразу тебя искать? Он же убить может?

— Просто сделай это, — попросил я. — И тогда мы квиты. Я буду считать, что ты ни передо мной, ни перед Алешей ни в чем не виноват… Пусть Бес меня ищет. Я буду ждать, когда найдет.

Василич, еще летом самоуверенный пятидесятилетний бодряк, за последние недели осунулся и похудел. С минуту продюсер еще пожевал губами, прикидывая свою выгоду и риски тоже. Получалось, что в случае удачи я мог бы избавить его от Беса. Соображал он быстро, но вряд ли верил в меня. Впрочем, сам он в любом случае ничего не терял. На том и расстались.