Дмитрий Лекух - Башни и сады Вавилона

Он продолжает стучать подушечками пальцев по стеклу, молчит.

Потом поворачивается:

– Сигарет я тебе, разумеется, принес. Они в сумке вместе с апельсинами и прочей хренью, что больным полагается. Только перед тем как их отдавать, все-таки хотел поинтересоваться: тебе курить-то можно? Или меня потом Аська пришибет чем-нибудь тяжелым за то, что я эту дрянь никотиновую сюда приволок? За ней-то уж точно не заржавеет. Так что смотри, честно отвечай. В твоих же интересах. Потому как один на голову больной акционер, – это еще полбеды. А вот когда оба – это уже перебор, я почему-то так думаю.

Я усмехаюсь:

– Аська может. Но курить мне и вправду разрешили. Только аккуратно и совсем в небольших количествах.

Он по-птичьи наклоняет голову, жует губами, внимательно меня рассматривает. Причем, скотина такая, смотрит преимущественно прямо в глаза.

Я – выдерживаю.

– Похоже, не врешь, – вздыхает. – Тогда сигареты из передачи не вынимаем. Еще что-нибудь нужно?

Я закрываю глаза.

– Обязательно нужно. Мой мобильный с подзарядкой. Завтра, когда в себя немного приду, – ноутбук. W-Fi здесь, конечно, вряд ли имеется. Ничего, в инет через мобилу выйду, если что. Возможно, небольшой телевизор. Ну а книги мне жена подберет, я ей в этом вопросе почему-то доверяю чуть больше, чем тебе, валенку. Вроде – все.

Олег скребет затылок, достает из портфеля записную книжку, что-то там быстро записывает.

– Точно больше ничего не надо?

Я вздыхаю:

– Надо, Олег. Очень надо. Врача позови, пожалуйста. Или медсестру, на худой конец. Только чтоб с обезболивающим. А то башка опять так раскалывается, что еще полчаса и сдохну к чертовой матери.

Олег смотрит на меня оценивающе, потом качает головой, быстро идет к дверям, цедит сквозь зубы что-то вроде:

– Мудак, сразу сказать не мог…

И – исчезает.

Мне, собственно говоря, по фигу.

У меня в башке опять вовсю звонят в колокола и поют евхаристии.

Точнее, в один колокол звонят.

Самый тяжелый такой, хрен его знает, как он там у них называется.

Который ниже всех звенит.

Медленно так: бум-м-м… бум-м-м… бум-м-м…

И так же неотвратимо.

А потом в палату вбегает заполошенный Викентий, и я снова чувствую его нервные, как у музыканта, пальцы у себя на предплечьях. Потом руку стягивает тугой резиновый жгут, в вену с медленным хрустом погружается холодная сталь иглы, и я сразу же вырубаюсь.

Просто – как свет выключили.

Точь-в-точь как в прошлый раз.

И – все дела…

…Тяжелая и ленивая океанская волна неторопливо выносит мое тело на раскаленный, ослепительно белый песок.

Он такой горячий, что по нему просто невозможно ходить босыми ногами.

Только – бежать, а еще лучше – лететь.

Но летать я, к сожалению, почему-то не умею… Поэтому у меня только два варианта: либо нырять обратно, в изумрудную прохладную тяжесть неторопливой, по-океански размашистой волны, либо быстро бежать под нависающие над пляжем пальмы, где в благодатной тени прячутся покрытые тростниковыми матрасами самодельные деревянные шезлонги, и откуда приветливо машет рукой изящная, немного по щенячьи нескладная и голенастая женская фигурка.

Жена.

Моя вечная девочка.

Она выглядит отдохнувшей, помолодевшей и загоревшей, и я снова понимаю, как сильно на самом деле люблю эту фантастическую в своей нескладности и бешеном, неженском упрямстве стервозу.

…Я выбираю второй вариант и сразу же просыпаюсь.

За окнами темно, холодно и сыро, там шумит вечный осенний дождь, а палату освещает тусклый огонек матового стеклянного ночника, горящего прямо над моей кроватью.

Хорошо хоть, что голова не болит.

В смысле – вообще не болит.

Я уже, оказывается, и забыл, что так бывает.

И что это так хорошо на самом-то деле…

На электронных часах над входной дверью горит «18.06».

А на тумбочке у кровати лежит небрежно брошенная на тонкую, поцарапанную в бесчисленных командировках, серую папку ноутбука угольно-черная плоская коробочка мобильного телефона, пока что отключенного.

Композиция, блин.

Этюд в темных тонах.

Спасибо, думаю, Олег Петрович.

Расстарался.

А телевизор, кстати, где?

Забыл, что ли?!

А, нет.

Вон он, в углу, на второй тумбочке устроился.

И судя по уютно горящей красной кнопке на панели управления, уже давно и надежно подключенный.

И наверняка даже антенна уже настроена.

Если Олег Петрович уж за что и берется, то берется всегда более чем основательно…

Включаю мобилу, набираю его намертво вбитый в памяти номер.

Трубку берут сразу же, на первом гудке.

Будто ждал.

– Привет, – говорю, – старый. Извини, что так получилось. Ну, в смысле, что договорить не получилось. Сорри за тавтологию…

Он деловито и почему-то чуть самодовольно хмыкает.

– Что, очухался? Врач говорил потом, что то, что с тобой на моих глазах происходило, это вполне нормально и укладывается во все возможные медицинские рамки, но я все одно чуть не поседел за эти пятнадцать – двадцать минут. Противное это, оказывается, зрелище, когда прямо у тебя на глазах человек отъезжает…

– Я тебя тоже люблю, – пытаюсь усмехнуться.

Несмотря на то что голова, как я уже говорил, практически не болит, самочувствие все равно херовато.

Слабость.

Понятное дело…

– Тут еще вот какое дело, Олег, – вздыхаю я. – Я еще при встрече хотел сказать, но, как ты говоришь, «отъехал». Надо бы о парнях позаботиться. И об их семьях. И того, который погиб, и того, который выжил. А то за мной должок…

В паузу, неожиданно возникшую в телефонном разговоре, снова врывается шум дождя, сдобренный отдаленным собачьим гавканьем.

На этот раз эти звуки явно с его стороны.

У меня-то окно закрыто, а вот он, похоже, на улице.

С собакой гуляет.

С доберманом своим ненаглядным.

С вполне подходящей для хозяина-финансиста кличкой Бакс.

Самое смешное, что его так не Олег называл.

В клубе еще, где он эту тварь щенком выбирал.

Милый был, кстати, щеночек, ничего не скажешь.

Пока не вырос.

Ага.

Там такая родословная, что многие графья позавидуют…

И этой фашистской сволочи, сами понимаете, по фигу, дождь там, ясно солнышко или, скажем, ветер с переменной, мать ее так, облачностью.

Завел пса – значит, иди, гуляй.

Матч состоится при любой погоде, что называется.

И будет продолжаться ровно столько, сколько предусмотрено его собачьим регламентом.

А ты стой, мокни, пока он носится как угорелый, да всех по очереди низколетящих ворон облаивает.