Дмитрий Лекух - Башни и сады Вавилона

Я молча кривлюсь.

Выкидываю недокуренную сигарету в открытую фрамугу.

Потягиваюсь.

Блин, как же тело-то затекло от этого дурацкого ожидания…

– Ну а раз понятно, – вздыхаю, – то забери меня отсюда. Я очень хочу домой. Пожалуйста.

Она тоже вздыхает.

Мотает отрицательно головой, потом смотрит мне в глаза и неожиданно соглашается.

– Хорошо, – говорит. – Я пойду договариваться с Викентием о твоей немедленной выписке. И о лечении на дому. А ты пока созвонись с Олегом, пусть пришлет дополнительную охрану. Мне очень бы не хотелось, чтобы тебя все-таки убили. Особенно сейчас, когда я тебя, кажется, наконец-то снова нашла…

…Через три дня после того, как я вернулся домой, меня вызвали в прокуратуру.

Причем почему-то – повесткой.

Хорошо еще, что в коридоре долго ждать не пришлось, а то охрана здорово нервничала.

Почти сразу в кабинет пригласили, прямо из маленькой, можно сказать, крохотной приемной.

Как в ней, интересно, секретарша-то умещаться умудряется?

Да еще и вместе с гигантским, довольно древним компьютером.

Ну раз пригласили, – зашел.

Господин Порфирьев выглядел ровно так же, как и при нашей последней встрече, не к ночи в общем-то будь помянута.

То есть – никак.

Тот же аккуратный костюм с синеватой сорочкой, те же коричневатые веснушки на рыхлой от постоянного торчания в кабинете, серого цвета коже, тот же узкий, змеиный рот, те же холодные, почти немигающие глаза.

Которые он, правда, немного стыдливо отводил в сторону.

Предложил садиться, разрешил курить, засуетился у старой допотопной модели кофеварки.

Я даже немного поморщился.

Потом, правда, успокоился.

Все-таки, думаю, – не я здесь хозяин.

И – даже не он.

А что-то такое совсем уж нечеловеческое, холодное и казенное.

И – не могу сказать, что сильно благожелательно настроенное.

– Вы, конечно, с женой уже поговорили? – спрашивает, наконец, старательно вглядываясь в плюющуюся паром кофеварку.

– Поговорил, – хмыкаю.

– А жаль, – вздыхает он, – она тут, в нашем деле, совершенно ни при чем, как выяснилось.

Ох, думаю, как же мне тебя, гнида шелудивая, стукнуть-то хочется.

А нельзя.

– Я знаю, что ни при чем, – говорю, немного подуспокоившись. – Но вы, Петр Евгеньевич, я так понимаю, меня сюда не для того пригласили, чтобы в моих семейных проблемах ковыряться. Да и вы мне, честно говоря, для их разрешения нужны приблизительно как рыбе зонтик. Пусть даже и в дождливую московскую погоду. То есть – никак не нужны, если я неясно выразился.

– Почему же неясно, – поворачивается он и поднимает на меня холодные бесцветные глаза. – Очень даже понятно. Вполне себе даже по-русски вы выражаетесь. И вполне даже по-мужски. И пригласил я вас сюда, Егор Арнольдович, понятное дело, совсем не за этим.

– А за чем же тогда?

– Да вот, понимаете, – жмет узкими, но сильными плечами, которым немного тесно под этим аккуратным коричневым пиджаком. – Можете снимать усиленную охрану. Вычислили мы вашего заказчика, Егор Арнольдович. И повязали. Сидит, голубчик…

Я неожиданно для себя ломаю только что прикуренную сигарету.

И тут же лезу трясущимися пальцами в пачку, доставать следующую.

Он с улыбкой наблюдает некоторое время за этим безобразием, потом отбирает у меня пачку, достает оттуда вожделенную «никотиновую палочку», вставляет мне ее в рот, подносит к кончику трепетный огонек зажигалки.

– Спасибо, – сглатываю.

– За что? – интересуется он в ответ. – За сигарету? Или, надеюсь, все-таки за повязанного супостата?

Я пытаюсь несколько раз глубоко вздохнуть.

И успокоиться очень хочется, чтобы слабость позорную не демонстрировать. И вообще организм вдруг начинает испытывать такую дикую потребность в никотине, что я, будь моя воля, прям всю пачку себе в пасть бы засунул.

И – медленно-медленно курил.

Да и выпить – тоже бы не помешало.

– И кто же этот, как вы его называете, супостат оказался? – спрашиваю.

Он как-то немного криво усмехается.

– А вы его, скорее всего, даже не знаете, – говорит. – Ваша фирма у него клиента не так давно забрала. Торговый комплекс. Для вас, по вашим масштабам, – скорее мелкого. Подумаешь, пара-тройка сотен тысяч долларов в год. А он от этого заказчика, представьте себе, несколько лет жил. Вся-то фирма: он да беременная жена в качестве главного бухгалтера. А тоже ведь рекламное агентство. Как и ваше. Только совсем-совсем маленькое. Когда вы их своим катком переехали и разорили, даже, наверное, не заметили…

Я достаю из кармана платок и промокаю внезапно выступившие на лбу крупные бисеринки пота.

Вот ведь, блин…

– Почему же не заметил, – говорю глухо, – мне об этом клиенте за сутки до покушения Кот докладывал…

– Кто, простите?

– Кот, – усмехаюсь. – Это у него кличка такая. А так – Сергей, мой PR-директор. Они ему случайно подвернулись, через каких-то знакомых. Я еще, помню, удивился тогда, что за осел с клиента такие бабки тянул. В наше время на такой высокой рентабельности уже давно никто не работает. Считается неприличным…

Он качает головой и опять усмехается.

– А у него, – говорит, – выхода другого не было. Жена третьим ребенком беременна. Других клиентов взять был просто не в состоянии по маломощности. И так еле концы с концами сводил. А тут, понимаешь, вы со всей своей мощью накинулись. Он ведь сначала встретиться с вами хотел, Егор Арнольдович. Поговорить. Выяснил даже, где вы живете. Но вы его, когда он вашу машину остановить хотел, только грязью из-под колес, извините, обрызгали. Вот мужик и решился…

Я закрываю глаза и вспоминаю бросившегося под колеса моего «БМВ» придурка в насквозь промокшей ветровке.

Вот оно, значит, как бывает…

– Что? – спрашивает. – Припоминаете?

Я киваю.

– Было такое. Не ожидал…

– Во-о-от, – продолжает, пододвигая ко мне поближе чашечку с остывающим кофе. – Нашел через Интернет киллеров. Оформил заказ. Ну а дальше вы уже и сами все знаете…

Я молчу.

Потом выпиваю одним глотком мутноватую бурду, которую он принимает за кофе.

Потом – снова закуриваю.

– Скажите, Егор, вам его хоть самую капельку жалко? – спрашивает неожиданно.

Я какое-то время молчу.

Курю.

Думаю.

Потом медленно отрицательно качаю головой.

– Нет, – разлепляю внезапно онемевшие губы. – Мне его совершенно не жалко. Он – урод. Лузер. Гребаный неудачник. Такие сами не живут и портят жизнь другим. Столько, сколько он поднимал на этой своей конторке, я приблизительно представляю. Профессионал все-таки. Так вот: эти бабки он при желании мог заработать где угодно. В том числе у меня в холдинге, в роли обычного менеджера среднего звена. Стоило только захотеть. Но он предпочел – убивать.