Николай Бахрошин - Идол липовый, слегка говорящий

– Судьба, между прочим, – слабое утешение, – сказал Саша.

– Судьба, между прочим, – сильное утешение. Сильнее уже не бывает, – веско проговорил Иннокентий. – Ну ладно, теперь – пошел!

Саша все еще медлил. Как-то не так и что-то не то. Не так он себе это представлял, наверное…

– Только ты это, не разгуливайся там особо в желаниях. А то ведь исполнится, не дай бог, – предостерег Хранитель. – Я прослежу, конечно, для того и поставлен, но мало ли что.

– А что? – поинтересовался Саша.

– Я же говорю: мало ли. Захочешь ты, например, стать могучим и ужасным. А идол возьмет и исполнит. И станешь, например, палочкой Коха, вызывающей туберкулез. А что ты думаешь – вполне может быть!

– Шутишь? – догадался Саша.

– Шучу. Но в каждой шутке… Ладно, бывай здоров, журналист! Даст бог, свидимся когда-нибудь!

Иннокентий, Хранитель идола, крепко хлопнул его по плечу, повернулся и зашагал вниз по склону, оскальзываясь на гладких камнях. Он не оглядывался. Просто шагал, легко и привычно ставя ноги между геологическими неровностями.

Саша смотрел ему вслед. Простились, получается?

Как-то не так и что-то не то… Их прощание он себе точно представлял иначе. Определенно иначе. Никак не таким небрежным…

А каким?

Саша вздохнул, почесал затылок, поддернул штаны и шагнул в пещеру.

Это было странное ощущение. Понятно, чего-то странного он и ждал, готовился к чуду, предвкушал его, но все равно оно застало врасплох. Слишком странное ощущение.

Сначала он просто шел по длинному каменному коридору. Пещера действительно была сухой, просторной, он шел в полный рост, не пригибаясь. Светлое пятно лаза за спиной скоро погасло за поворотом, но полной темноты не наступило, скорее, сумерки, приятный для глаз полумрак, в котором предметы словно размываются, но совсем не пропадают. Как будто рядом, незаметно расположена неяркая подсветка с зеленоватым отливом. Это уже чудо?

Саша шел. Под ногами хрустел песок и мелкие камешки. Где-то сбоку мерно и громко капала вода. Ее звук, разносившийся далеко, показался ему правильно механическим, почти осмысленным.

Саша шел. Скоро он обнаружил, что невольно старается попадать шагами в такт падающих капель. И это у него получается, вот что странно. Он сворачивал в какие-то новые коридоры, когда чувствовал, что нужно свернуть, и проходил мимо других, вроде бы таких же. Вело его что-то? Он не ощущал, что его ведет, но вело, наверное…

А потом Саша вдруг совершенно отчетливо увидел себя со стороны. Как он идет по знакомой московской улице, как заворачивает за угол магазина «Продукты», подходя прямо к подъезду собственного дома. Он даже вдохнул бензиновый перегар города, услышал его обычный нервный гул, почувствовал привычную суету оживленной улицы. Люди, дома, машины, чахлые липы, отгороженные бетонными квадратами, распаренный от летней жары асфальт… Все такое знакомое и, казалось, забытое… И все, как наяву, полностью наяву, даже ласковое касание ветра к коже лица ощущается вполне отчетливо.

Одновременно с этим Саша хорошо понимал, что Москва далеко, что это ему только кажется, он по-прежнему идет по темной пещере, да еще и волнуется при этом, как школьник перед первым свиданием…

Идола он увидел сразу.

Ничего особенного, конечно. Обычный идол. Потемневший от времени кусок дерева примерно высотой с локоть. Грубо вырубленное подобие лица и торса, бессмысленные деревянные глаза, обозначенные ударами резчика, угловатая и как будто даже скошенная на бок фигура. Вот только разглядел он его сразу и во всех подробностях, хотя, по идее, не мог так хорошо видеть. Ничего не мог видеть! Темно вокруг… Зеленое свечение? От темно-коричневого идола?

Улыбается, надо же! Эта коричневая деревяшка ему улыбается…

А почему темно? Светло и солнечно! Москва же, утро, и он просто возвращается к себе домой. Просто возвращается домой поутру, как это с ним часто бывало…

В этот момент две картинки – темная пещера и светлая улица окончательно наложились одна на другую, слились вместе, как две капли, катящиеся по стеклу. И Саша почувствовал, что действительно идет по московской улице, действительно подходит к собственному подъезду, топчет сапогами ровный асфальт, берется за металлическую ручку подъездной двери…

– Здорово, Санек! – окликнули его.

Саша мгновенно, как привык в тайге, оглянулся.

Опухшее лицо, набрякшие мешки под глазами, щетина на подбородке, на которую махнули рукой неделю назад…

Саша, как конь, встряхнул головой.

Нет, это он. Дядя Вова. Сосед с третьего этажа. Алкоголик и большую часть времени тунеядец. Известен тем, что спит, где попало, в подъезде, когда жена не пускает его домой. Пролеживает чужие половички перед дверями без зазрения совести.

Сейчас – задумчиво курит, сидя на скамейке. Наверняка думает, где бы ему сшибить полтинник на поправку организма после вчерашнего. Дожидается таких же бедолаг-доходяг, с которыми будет вместе думать над тем же главным вопросом бытия…

Сколько ему лет, кстати? Немного. Лет на пять старше, не больше. Саша еще помнил те времена, когда сам он был сексуально озабоченным старшеклассником, а Вова – студентом, гитаристом и веселым дворовым плейбоем, которого они, подростки, постоянно встречали с красивыми дамами и люто завидовали. Когда же он успел так опуститься? Незаметно как-то. Впрочем, кому как, наверное…

– Здорово, дядя Вова! – ответил Саша. – Загораешь помалу?

Он все еще не верил до конца, что в Москве. Мало того, стоит прямо перед собственным домом. Рука уже машинально нащупывает в кармане ключи от квартиры. Вот уже нащупала, перебирает…

– Загораю, куда деваться? Слушай, Санек, у тебя рублей двадцать не будет? Вот так нужно, позарез! – с ходу взял быка за рога дядя Вова.

Кстати, с каких пор он завел привычку брать быка за рога, начиная все разговоры одинаковой просьбой – чирика, двадцатника, мелочишки и так далее?

– Слушай, чего ты грязный какой-то, небритый, сапожищи какие-то, брезентуха… В запое был? – поинтересовался тем временем сосед.

– В походе, – ответил Саша.

– Молодец! Завидую! Поход – это хорошо, природа кругом. На природе выпить – святое дело. А я вот все здесь да здесь… Так дашь двадцать рублей?

Хороший вопрос. Саша пошарил по карманам штормовки. Нашел купон на пятьдесят рублей с печатью и за личной подписью мэра Рассольникова.

– Похоже нет…

– А это что? – заинтересовался дядя Вова.

– Купон. Это из другой жизни, по нему ты здесь ничего не купишь, – сказал Саша.

– А может?..

– Нет, точно – не купишь!

Из другой жизни? Хорошо сказано, подумал мельком. А была ли она вообще, эта загадочная Ващера?

– Ладно, бывай здоров, Вовик!