Николай Бахрошин - Идол липовый, слегка говорящий

– Это вряд ли, – пессимистично заметил тот, мрачно затянулся папиросой и сплюнул под ноги. – Если двадцарика не хватает, какое может быть здоровье с утра пораньше? Откуда оно возьмется? А может, все-таки найдешь поправиться? Хоть мелочишку на пиво? – добавил он без особой надежды.

– Скажу тебе по секрету, Вовик, даже если ты найдешь мелочишку на пиво, здоровья тебе это не прибавит…

Не слушая возражений, Саша махнул рукой и вошел в подъезд. Быстро, без лифта, взбежал на третий этаж. Повозившись с двойными дверями, вошел в свою однокомнатную квартиру. Присел на тумбочку прямо в прихожей. Потом вспомнил, что не закрыл дверь. А здесь это принято, здесь положено тщательно закрывать за собою двери…

Встал, закрыл, снова присел на тумбочку. Подумал, что долгожданное возвращение домой выглядит на удивление глупо. Встал, скинул сапоги, штормовку, стянул заляпанные сажей и грязью штаны, все скинул прямо в прихожей. Прошел в комнату и плюхнулся на диван. Увидел рядом, на журнальном столике, свои привычные сигареты. Закурил. Еще надо бы открыть окно, но вставать было лень. Так и лежал, пуская дым в потолок, слушая, как суетится улица за окном.

И тогда Саша впервые подумал: а зачем он вообще вернулся?

…А потом наступила осень. Ее хорошие золотые дни, когда небо чистое до прозрачности, когда ветер мягко шуршит по асфальту опавшей листвой, а утренний воздух после ночных заморозков кажется свежим и вкусным до крепкого, капустного хруста, пролетели быстро, почти незаметно. Началась обычная московская морось, серая и вяло текущая, как сезонный грипп.

Настроение было таким же серым, как хмарь за стеклом. Погода влияет? Все правильно, на кого она не влияет, эта многократно клятая погода. Но дело не только в ней. Дело в следующем, как любил говорить Иннокентий…

По утрам Саша теперь вставал поздно, подолгу сидел на кухне, пил кофе и смотрел в окно. Привычный дождь мелко барабанил по стеклам, прохожие на улице прятались от него под зонтиками, покорно огибая грязные разливы луж. Машины, забрызганные до полной бесцветности, дымили выхлопами в бесконечных пробках. В метро стойко пахло мокрой псиной, пассажиры в вагонах максимально отворачивались друг от друга в надежде избежать персонального участия в очередной вирусной эпидемии…

Все, как обычно. Как всегда. Скучно, мокро, а в перспективе – еще и темно. Когда стрелки часов перевели на зимнее время, не понятно зачем вычеркнув из действительности еще один светлый час, вечер наступал, казалось, сразу после обеда.

А может, и прав был Иннокентий, Хранитель идола – нельзя жить в этом городе. Долго жить в Москве категорически противопоказано, думал Саша, куря сигарету за сигаретой над остывающей кружкой с кофе. Если, конечно, хочешь оставаться здоровым, веселым и психически уравновешенным человеком. А кто не хочет? Если здоровым, веселым, и, как подарок судьбы, еще и богатым? Даже интересно было бы посмотреть на человека, который с ранней юности собирался стать в жизни унылым, больным и маниакально-депрессивным типом. Зарабатывать на жизнь, сжимая зубы от отвращения, и коротать досуг в душераздирающих неврозах, усиленных регулярной алкогольной интоксикацией… Подобными глубокомысленными рассуждениями можно было себя развлекать над утренним кофе, но получалось, откровенно говоря, не очень. В смысле – развлекать.

Серая жизнь за окном, серое настроение с утра…

После кофе Саша садился работать. Вернее, пытался работать. Налившись растворимым кофе, как жаба мутью (любимое выражение редакционного обозревателя Бломберга), он садился за свой ноутбук и добросовестно пытался ваять. Писать книгу…

– И что же мне теперь делать? Проще говоря, как жить дальше на белом свете? Может, хоть ты посоветуешь? – спросил Саша Иннокентия в тот последний, таежный вечер.

– Советовать – занятие бестолковое, – сказал Хранитель. – А главное, что чужие советы напоминают теннисные мячики.

– Каким образом?

– А с ними тут же начинают играть. Гоняют туда-сюда в зависимости от обстоятельств, кидают, перекидывают, стучат об стенку, пока просто не потеряют. И что толку от советов? Давай я лучше расскажу тебе притчу.

– Расскажи, – согласился Саша.

– Однажды к Будде пришел один юноша, – начал Иннокентий. – Это был сын богатых родителей, обучался он разным наукам, узнал многое, но сам чувствовал, что настоящей мудрости в его знаниях нет. «Учитель, чем больше я узнаю из книг, тем больше у меня возникает вопросов. Чтобы ответить на них, я начинаю читать следующие книги, и вопросов становится еще больше. Может, хоть ты сможешь мне ответить на все?» «Я тебе отвечу, – сказал Будда. – Но до этого ты выполнишь одну мою просьбу. Ты на год удалишься от мира, построишь хижину в глубине джунглей и будешь жить в ней без книг и без собеседников. А через год я отвечу на любые вопросы, которые только придут тебе в голову». Юноша начал возмущаться, мол, как можно, да через год накопится столько вопросов, что он их и перечислить не может. Сгоряча он снова обратился к книгам, опять начал читать, и вопросов становилось еще больше… Словом, пришлось ему согласиться.

Прошел год. Будда вспомнил про юношу, но тот все не появлялся. Тогда Будда сам пошел к нему. Видит: стоит хижина, сидит на пороге юноша и греется на солнышке. «Ну что ты хотел у меня спросить?» – «Учитель, у меня больше не осталось вопросов, я все понял», – ответил тот.

– Да… – сказал Саша, помолчав.

– Вот оно как, – согласился Иннокентий.

– Нравятся мне твои притчи, – сообщил Саша, – Простые они. Почти как удар табуреткой по голове.

– Ты так находишь? – спросил Хранитель.

– Да нет, это я так злюсь… А в общем, ты прав. Стоит задуматься…

– И, приступив, ученики сказали Ему: для чего притчами говоришь им?

Потому говорю им притчами, что они видя не видят, и слыша не слышат, и не разумеют…

– А это что?

– Евангелие от Матфея. Глава 13, стихи 10-й и 13-й, если не ошибаюсь, – сказал Хранитель.

Пробившись сквозь кроны, заходящее солнце бросило на них свои последние красные лучи. В этом ярком свете, неожиданно ударившем из-за деревьев, Саша отчетливо, до последней морщинки и черточки увидел лицо хранителя идола. Все-таки старое это было лицо. Лицо человека, живущего уже в третьем по счету столетии…

– Ты знаешь, Саша, я к тебе очень хорошо отношусь. Можешь мне не поверить, но я к тебе действительно хорошо отношусь, – в третий или в четвертый раз повторял ему Гаврилов. – Пишешь ты хорошо, бойко, интересно и с юмором даже. Про птеродактиля, залетевшего в комнату к туристам, мне, например, очень понравилось. Или про акулу, которая материлась человеческим голосом. Тоже вполне правдоподобно. Заметки опять же сдаешь вовремя. Почти вовремя, конечно… Но…– главный редактор поднял перед собой пухлый палец, – Суди сам. Ты улетаешь в командировку. Это раз!