Якуб Малецкий - Дрожь

Кшаклевский замолчал. Весь его вид указывал на то, что ему нельзя столько говорить. Он смотрел в потолок и громко дышал. Иисус и слон поглядывали на него со стенки. Воняло лекарствами.

– Переходите к делу, – произнес Себастьян.

Дионизий Кшаклевский поставил чай на столик и продолжил рассказ. О том, как через много лет после расставания Виктор пришел к нему среди ночи, потный, изможденный, и попросил помощи. О том, как они поехали на машине Кшаклевского в Клонувек, а оттуда отправились пешком, по полям, в Пёлуново. О том, как Виктор внезапно вытащил нож, украденный у Кшаклевского на кухне, подвернул рубашку и вскрыл себе живот. О том, как Кшаклевский помчался к дому Лабендовичей и никто ему не открыл, потому что никого не было, и о том, как он немедленно вернулся к лежавшему Виктору, который повторял, что наконец будет чем-то полезен, что надо забрать все это, ведь это для Юрека – кровь, кишки, – что он выздоровеет, от них выздоровеет. Что он где-то об этом прочитал, и что все это правда.

– Он лежал и бил руками по земле, так ему было больно, или так на что-то злился. Сначала говорил, потом перестал. Закрыл глаза и дышал быстро, глубоко.

Кшаклевский рассказывал, как стоял на коленях рядом с Виктором и кричал, понимая, что его слова уже ни до кого не доходят, что Виктор Лабендович, возможно, еще не умер, но уже точно не жилец.

– Зачем он меня туда потащил, не знаю, – пробормотал он, рассматривая свои руки. – Может, просто хотел умереть там же, где отец. Может, эта земля была ему особенно близка. Не имею понятия. Но видно было, что он верил в то, о чем говорил. Верил, что кровью и внутренностями альбиноса можно излечить. Я пытался его поднять, но в таком состоянии… ну это было… невозможно. Хотел как-нибудь остановить кровь, заткнуть рану, но она была слишком большая. Представляете, я накануне заточил этот нож. Всю жизнь привычка: ножи, ножницы, все регулярно точил. Но может, благодаря этому… он, возможно, так не мучился. Я ничего не успел сделать, понимаете, пока сориентировался… Ваш отец умер очень быстро. С тех пор я ни разу не точил ножи.

Себастьян слушал, водя рукой по шее. Из гула в голове не мог выловить ни одной конкретной мысли. Чувствовал, как рубашка липнет к вспотевшей спине. Знал: должен что-то сделать, только не знал что. Встал с дивана, но тут же сел обратно. Кшаклевский по-прежнему смотрел на руки. Где-то на улице раздался веселый девчачий визг. Иисус и слон, казалось, тоже сейчас рассмеются.

Себастьян закрыл глаза и покачал головой.

– И что дальше?

– Я убежал.

– А ваш сын?

– Юречек? Юречек, это самое… давно умер.

– А тогда?

– Если вы хотите знать, забрал ли я кишки вашего отца, то, естественно, нет, ничего не взял. Я был в ужасе. Если б я только знал, что он собирается сделать, ничего бы не произошло. Вы даже не представляете, как часто я об этом думаю.

Себастьян встал, подошел к двери, от двери к кухне и обратно.

– Это все… просто охереть, но…

– Он был, как вам сказать… Он был уверен, что поступает правильно. Ваш отец… Я знаю, что про него болтали. Но ведь он был, это самое… очень порядочный человек.

Себастьян смотрел на Кшаклевского и покачивал головой.

– Я знаю, о чем вы думаете, – продолжал мужчина. – Что я могу врать. Что мог убить вашего папу, а теперь тут болтаю. Но я никому ничего не сказал, побоявшись, что мне не поверят, что меня посадят. А теперь-то… Некоторое время думал рассказать все вашему дяде. Собирался, но как-то не осмелился. Настраивался: возьми себя в руки, Дионизий, пусть хоть он знает, что случилось. И не мог. Не знаю, может, если б вы не пришли, я бы унес это с собой в могилу. Выходит, трусливый из меня человек, наверно. Знаете… я серьезно болен. Рак легких. То же, что у вашего дедушки. Иногда думаю, что, когда мы с Янеком сидели в тюрьме, с нами, видимо, произошло нечто такое, что мы должны были закончить одинаково. Мне уж немного осталось, скоро оно сожрет меня, как и Янека. Послушайте, если бы я действительно убил вашего отца, то сейчас бы признался, мне уже все равно, по крайней мере полегчало бы. А так станет легче, похоже, только в гробу, может, тогда наконец забуду о том, что видел там, в поле.

Он умолк. Они сидели рядом на старом диване в загроможденной, пахнущей лекарствами квартире. Сидели в тишине – и все было ясно. Себастьян взял одно печенье и тут же отложил. Прижал кулак ко рту, прикусил пальцы на суставах. Кшаклевский сделал движение, будто хотел протянуть к нему руку, но остановил себя.

– Вы мне верите? – спросил он наконец.

– Не знаю. – Себастьян встал, сунул руки в карман и повернулся к двери, а потом добавил: – Наверное, да.

Вышел в тесную прихожую и положил руку на дверную ручку. Над его головой свисал с креста деревянный худой Иисус. Под ногами скрипел волнистый линолеум. Ручка была прохладная, немного расшатанная. Себастьян знал, что на этот раз за дверью его ждет только одно будущее, только одна жизнь.

– Знаете, мне все-таки кажется, дело было в другом, – произнес за его спиной черный человек, парикмахер Дионизий Кшаклевский.

Себастьян тихо выругался, затем медленно развернулся, вздохнул и опять сел на диван. Откинул голову назад. Закрыл глаза.

– Ваш отец рассказал мне о чем-то плохом, что сделал в детстве. После этого у него начались такие как бы… видения. Говорил, что местами все как будто плавится. И сдается мне, дело было именно в этом: его пугало то, что еще предстояло увидеть.

– Не понимаю.

– Он видел нечто, находящееся как бы с изнанки. Подо всем, что нас окружает. Говорил, что оно иногда стекает, а под ним как будто что-то есть. Не знаю. Но он этого боялся. Возможно, что-то увидел и, возможно, не хотел, чтобы это повторилось.

Себастьяну вспомнились слова матери, однажды спросившей его, «не видит ли он разные вещи». Кшаклевский молчал. Город за окном шумел. Себастьян сжимал кулаки.

– Знаете что? – пробурчал он под конец. – Я жалею, что вас нашел.

Кшаклевский лишь покивал головой и закрыл глаза. Открыл их, услышав, как хлопнула входная дверь.

Себастьян шел по Радзеюву. Городских улиц не существовало. У встречных людей было одно серое и бесформенное лицо. Машины тихо прошмыгивали, а базар работал в замедленном темпе. Все было лишь напоказ.

Недалеко от места, где его бабушку когда-то сбил велосипедист, с руками в карманах и головой, забитой словами Кшаклевского, Себастьян Лабендович стал переходить дорогу. На красный свет.

Все слилось. Крик прохожих, рев сигнала и писк резины, сорванной с шин асфальтовым покрытием. Запах чьих-то духов, вонь выхлопных газов и вкус крови. Внутреннее, внешнее и отдаленное. Все было одной и той же долей секунды, в которой мир застыл и потом вновь завелся.