Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

Мышастому вдруг стало душно, он оттянул ворот на шее. Но было все равно душно, жарко. Он включил кондиционер на зверский холод, пальцем пошебуршал крысу, перелистнул страницу.

«Итак, во мне одновременно живут две сущности – мертвец и зверь. Ночью я иногда не помню, какие распоряжения давал днем, а днем – что было ночью. Осталось ли во мне что-то от человека? Или, может быть, смешение мертвеца и зверя – это и есть настоящий человек, так сказать, человек будущего, к которому мы все идем?»

Мышастый поморщился. Он хотел фактов, фактов, а уж осмыслить их он мог бы и сам, без посторонней помощи, и рассуждения потентата тут были ни с какого боку.

«Как бы там ни было, ветхий Адам еще живет во мне. В голову вдруг пришла неконтролируемая мысль о сострадании. Что это – дар или проклятие? Если дар, то почему мать Тереза к концу жизни почти утратила веру? Вся ее жизнь прошла в служении людям, и чем все закончилось. Что происходит и зачем, какое ко всем этим мукам имеет отношение Бог?

Может быть, миром все-таки управляет не Бог, а дьявол? И тогда Бог не хранит всех и вся, вопреки расхожему Deus conservat omnia. Но если не всех он хранит, то, значит, хранит избранных. И тогда надо понравиться Богу, стать избранным. Но, вероятно, это так сложно, что почти невозможно. Да и не обещает Бог человеку ничего на земном его пути, только за гробом. Который неизвестно, существует ли вообще. Во всяком случае, применительно ко мне, базилевсу, одной ногой стоящему в жизни, другой – в смерти.

Есть, однако, вариант – идти по пути дьявола. Но что потом? Привилегированное место в аду? Может быть, даже назначат дежурным чертом. Кто откажется выкручивать другим кишки, лишь бы его самого оставили в покое…

Ну а если и ада нет? Значит, и наказания никакого нет, и Бог прощает всех.

Вот эта мысль сводит меня с ума. Бог прощает всех. Значит, и я могу быть прощен. Значит, и я могу всех простить… Значит, ничего еще не кончено, ничего не определено…»

Тут у страницы был оторван большой кусок. Ничего, дадим экспертам, они по вдавлинам на следующем листе установят, что было написано.

«Опять притащился епископ. Раздражает меня. По телевизору посмотришь – грозен, яр, настоящий силовой патриарх. Небось и с Богом с позиции силы говорит. А со мной нет – мягонький, лебезящий. Все лезет, подсовывается, приветы от кого-то передает. Я ему говорю:

– А с папашей покойным связать меня можете?

Он даже рот открыл. Остолбенел, стоит, глазами лупает: это каким же путем?

– А путем столоверчения – вот как!

Испугался, бежал прочь. Даже камилавку свою забыл, или как там у них это называется – со складным крестом на темечке, чтобы в машину залезать удобнее.

Мне больше чернец нравится. Тот тихий, благолепный, глазки хитрые, бульк-бульк туда-сюда, как мыши все равно. Епископ всюду лезет, дай ему и то, и се, и в тройном размере, а чернец деликатный, ничего не просит. Наверное, все и так дается, по молитвам его.

Вечером чернец меня исповедал, потом ушел, а я вдруг задумался. Вечернее время – ни рыба ни мясо, ни Богу свечка, ни черту кочерга. Интересно, когда он мне грехи отпускает, кто именно ему исповедуется – зверь или мертвец? И что бы он сказал, если бы узнал, например, что отпустил грехи зверю? На все Божья воля, что-то в этом роде, наверное…

Нашему народу – жестоковыйному, истеричному – очень нужен был этот Бог, пусть даже его и нет на самом деле, и эта вера очень была нужна – для просвещения души, для зрячего сердца. Но она не спасла его, вера, потому что в массе своей он ее не воспринял, а лишь приспособил к своим надобностям, текущим нуждам. Спаси нас всех, Господи, если ты есть, а если нет… то пропади оно все пропадом!»

Мышастый оторвался от чтения, поморгал глазами, чтобы отдохнули, задумался, вспомнил, что вступление потентата на трон сопровождалось дурными знаками: землетрясениями, затоплениями, терактами. Но августейшего это почему-то не пугало, он уже освоился во дворце.

– Это как выезжать в дождь, – шутил он. – Добрая примета.

Да, добрая… Много ли у нас осталось доброго за вычетом примет? Мышастый чувствовал ускоряющееся движение времени, словно из-под ног его уходила и осыпалась почва, а он, чтобы устоять на вершине, чтобы не рухнуть, вынужден был идти все быстрее, временами переходя на рысь. Да еще и Рыжий с Хабанерой в спину дышат, только ошибись – сметут, затопчут. Староват он уже в марафонах-то участвовать…

С отвращением посмотрел на тетрадь – надо было возвращаться к мерзким откровениям мертвеца – вдвойне мерзким оттого, что беспорядочным, то громами разит, то слюни распускает: Бог, вера, зрячее сердце. Но надо читать, надо, может, найдется еще что полезное. Перевернул страницу.

«Вышел сегодня во внутренний двор, в сад камней. Пейзаж вокруг был холодный, заледенелый, ледяной… Пронизывал сердце скальпелем, листья – желтые, сухие, не успевшие опасть – становились на морозе хрупкими и ломались в руках. И чувства мои были сильными, но ледяными. Я подумал, что все не зря, что такому пейзажу и нужен ледяной правитель – кадавр, труп…»

«Не то плохо, что смерти нет, хуже, что нет и жизни. То, что я вижу вокруг, лишь инстинктивные судороги бессмысленной плоти, не одухотворенной ни разумом, ни душой. Почему они все так боятся умереть, все эти простейшие, считающие себя венцом творения? При таких условиях смерть – не страшней мандавошки, которую, признаться, я и в глаза не видел. Так же, как, впрочем, и смерть – вот уже хотя бы в этом они уравнены…»

От этих слов на Мышастого полыхнуло не глупостью уже, не банальностью даже, а полноценным безумием. На миг ему стало зябко, он повел плечами, но читал дальше.

«Вызвал сегодня к себе Хабанеру, предложил устроить акцию: расстрел прокуроров. Типа флэшмоба. Разрешим каждому гражданину по одному прокурору расстрелять. Особо отличившимся дадим расстрелять двух прокуроров. Я думаю, народ одобрит. Справедливая вещь.

Хабанера топтался, в глаза не смотрел. Я стал наливаться злобой, в глазах сделалось красно. Он почувствовал опасность, заторопился.

– Идея прекрасная, потентат. Одна только проблема. Сейчас мы всех прокуроров постреляем, а кто нам потом народ будет расстреливать?

Это он подловить меня хотел, показать, что лучше в государственном управлении разбирается. Врешь, Хабанера, я тут базилевс.

– Кто будет расстреливать, говоришь? А мы новых прокуроров назначим. Из гаишников. Ух, они лютые, еще покруче старых будут…»

Мышастый посмотрел прямо перед собой – туда, где сиял глаз тьмы. Крыса в волнении слегка прикусила ему палец, но он не чувствовал, не замечал.

– А он везунок, наш базилевс, – сказал он злобно. – Замуровали в стену, а могли просто в сортире замочить…