Алексей Винокуров - Темные вершины [litres]

Буш ощутил, как что-то маленькое и теплое скатилось по его щеке, коснулось губ, сделало их солеными.

– Не плачь, не надо… – Мышастый качал головой. – Это искупительная жертва, подумай о миллионах спасенных, отмоленных ею, и тебе станет легче. Что может быть прекраснее, чем умереть за ближнего, что может быть выше, разве не этого ты хотел, когда стал врачом?

Буш хотел ответить, хотел крикнуть, что, конечно, он хотел совсем не этого, он хотел не умереть за ближнего, а жить для него, ведь это не одно и то же, как он не понимает!

Мышастый как будто услышал его мысли, покачал головой сурово.

– Нет, – сказал он, – не тут и не сейчас. Здесь можно только жить вместо кого-то или умереть за него, третьего не дано. Жить вместо кого-то ты не захотел, значит, умрешь. И, уверяю, хоть это и обидно, и жестоко, это не самый черный ад из всех, которые могут постигнуть человека. Прощай, базилевс, я горжусь, что знал тебя…

Мышастый отступил, исчез из поля зрения, только таяли над саркофагом редкие стайки мерцающих бабочек. Буш вдруг почувствовал, что оцепенение отпустило его, он, наконец, смог вдохнуть, он обнаружил, что между ним и крышкой саркофага есть пустое пространство. Он сделал один вдох, второй, третий. Вдохи эти кружили ему голову, пьянили, наполняли его счастьем и необыкновенной тоской. Он ощутил, как прекрасна, восхитительна и желанна жизнь, как осмысленна и цельна она сама по себе, без всякой даже посторонней цели. Каждый вдох, каждый шаг, морской песок, лесные травы, стриженный газон или даже разогретый, душно пахнущий мазутом асфальт – все это бесценный дар, которым надо пользоваться здесь и сейчас. Журавль в небе, синица в руке, жук на лесной тропинке, человек за письменным столом – все это дается один раз, и нельзя не видеть этого, не ощущать всем сердцем, всей душой.

Он почувствовал, что воздуха в саркофаге не хватает, стал дышать чаще, глубже. Перед глазами его возникло белое сияние, в немыслимой высоте пели ангельские голоса, в них была печаль и восторг: «Святый Боже, святый крепкий, святый бессмертный, помилуй нас!» Глядели на него глаза тысяч, миллионов спасенных, отмоленных этой его жертвой. Он чувствовал, что уходит, медленно удаляется по дороге, залитой ярким светом, уходит в никуда…

Но тут что-то случилось. Свет померк, движение прекратилось, ангелы, поперхнувшись, дали петуха и сконфуженно умолкли. Тьма глубокая, глубочайшая медленно обступала его со всех сторон, нависала, давила, господствовала. Он стал задыхаться, кровь билась в висках с нечеловеческой силой, руки холодели.

Ему сделалось страшно, обидно до боли: вдруг он вспомнил, как его предали люди, одни, другие, и предавали снова и снова… И он понял, что и эта так называемая жертва во спасение не что иное, как очередное предательство, только уж последнее, окончательное, после которого не будет ничего.

Ярость, гнев, обида затопили его, и он стал бить руками в крышку саркофага, бить с нечеловеческой силой. Один удар, второй, третий – но воздуха уже не было, в легкие вошла пустота, они сокращались, пульсировали, лопались, заливались кровью хрупкие лобулы, чернела, иссыхала плевра. Невидимый удав опоясал его горло, сдавил с нечеловеческой силой, в глазах стало темно, и он рухнул в бездну – необитаемую, необозримую, вечную…

Но бездна только чудилась бездной или, во всяком случае, было и у ней дно, потому что очень скоро из тьмы, прямо со дна проступила рыжая физиономия Чубакки. Чубакка больно шлепал Буша по щекам и приговаривал:

– Ну, давай же, базилевс, будь мужчиной! Поднимайся, нам сейчас не до смерти, чего ты разнюнился?!

С трудом, но все-таки разлепил Буш веки, увидел, что Чубакка не приснился ему и не почудился, на самом деле навис над ним, как давеча Мышастый, – вот только не было между ними крышки саркофага, и он мог при желании потрогать Рыжего и даже вцепиться ему в горло.

– Очухался? – сказал Рыжий. – Ну отлично, вылезай тогда, нечего тут лежать, это приспособление не для тебя приготовлено…

Буш не стал уточнять, для кого приготовлено приспособление, опираясь на руку Чубакки, полез вон из хрустального гроба. Голова слегка кружилась, но чувствовал он себя на удивление хорошо, легко.

Они быстро, как только мог Буш, пошли вон из пирамиды, но уже не тем путем, которым Буш сюда явился в прошлый раз, а каким-то другим, незнакомым.

Чубакка все время оглядывался назад и поторапливал Буша, который шел неверной стопой, пошатывался, как пьяный.

– Быстрее, – говорил он, – если не хочешь назад улечься.

Буш не хотел и поспешал как мог. Но все равно, наверное, было медленно: лицо Чубакки мрачнело с каждой секундой. Он, кажется, предвидел погоню, но не хотел говорить Бушу, не желал огорчать, может быть.

И все же они успели. Тайными коридорами добрались до кабинета Чубакки, никого не встретив по пути, а оттуда нырнули в еще один подземный проход. Буш и не знал, что дворец весь изрыт переходами, словно веками здесь тужились огромные мыши.

– Не мыши, не кроты даже – базилевсы древности понаделали, – объяснил Чубакка. – Очень предусмотрительно, при нашей жизни всегда пригодится.

Этот туннель вел наружу почти напрямик, пару раз только вильнул, огибая твердые породы…

Из туннеля они выбрались уже за пределами дворца, на улице их ждал неприметный старый автомобиль отечественной марки «Лада Калина».

За руль Чубакка сел сам, Буш устроился рядом. Триумвир завел мотор, подождал минуту, чтобы разогрелся. Кабина быстро наполнилась синеватым бензиновым смрадом, захотелось выскочить наружу. Но Чубакка открыл окно, сразу стало легче.

– А они разве ездят? – осторожно спросил базилевс, вдруг вспомнив все, что слышал об отечественном автопроме.

– Этот – ездит, – кивнул Чубакка. – Сделан по спецзаказу, не машина – ласточка, даже двери закрыть можно.

Наконец мотор разогрелся, и машина, тяжело громыхая железными внутренностями, вязко тронулась с места. Меньше всего она была похожа на ласточку, но Буш не стал об этом говорить: Чубакке виднее, он лучше разбирается в импортозамещении.

Возможно, автомобиль этот был не самый лучший, быстрый и комфортабельный из всех, которые можно себе представить, но он обладал одним несомненным достоинством – он все-таки довез их до башни «Коалиция». Прежде чем выйти из машины, Чубакка набросил на Буша просторный серый плащ и надел на голову кепку.

– В целом не поможет, конечно, – сказал он хмуро, – но хотя бы лишний раз глаза не мозолить.

Спустя пять минут, вознесенные на вершину могучим лифтом, они быстро прошли через охрану и вошли в квартиру Чубакки, занимавшую не только два верхних этажа, но, как знал Буш, даже и крышу.

– Выпьешь чего-нибудь? – спросил хозяин, открывая бар.