Коллектив авторов - Сказания Всадников

За миллионы лет до существования первого божества существовал только он. Чистый первозданный Хаос. В нём не чувствовалось ни озлобленности, ни жажды разрушения. Он был прекрасен в своём безумном танце. Однако, через определенное время (этого понятия в том пространстве не существовало) хаотичные пляски остановила Порядок, пришедшая из соседнего измерения погостить. Вскоре после их встречи и первого знакомства Порядок предложила Хаосу улучшить его движения, сказав, что он «неправильно» всё делает. На что Хаос лишь усмехнулся и позволил ей попытаться изменить танец. Они начали вальсировать. Точнее это было похоже на вальс, пока Хаос позволял себя вести, но как только он брал бразды правления в свои руки, то начинался фирменный рок-н-ролл. В процессе этого весёлого, но изнурительного явления они, невзначай создали первое божество нового мира.

Музыку.

Она не была одухотворённый или личностной, но подобна своим создателям, первичным основам, стремилась находится в каждом уголке мироздания. Надо отметить, что «родители» не сразу заметили своё чадо, пока она не заполнила всё вокруг. Они задумались и поняли, что как и в красоте их собственного танца, так и в творениях нельзя ограничиваться лишь одним из аспектов. Чуть нахимичили и вуаля! Тёмный брат-близнец для Музыки был готов.

Тишина.

Любовались этой гармонии новоиспечённое семейство не очень долго. Оказалось, что два новорождённых божества при каком-либо контакте создавали нечто совершенно невообразимое. Так появились Истории. В каждом уголке вселенной, на радость Хаосу, начали бурно разрастаться семена различных историй и сказаний. Куда бы ни поворачивала голову Порядок, везде звучало дикое многоголосье. Исконный владелец этой вселенной, глядя на свою гостью и её отчаяние, решил предложить свой вариант.

— Если Истории перестанут быть обезличенным песнями, а смогут самоопределяться, стать личностями, то, возможно, самостоятельно найдут баланс. — говорил Хаос своей подруге.

Так Порядок впервые пошла на поводу у «Безумного Танцора». Истории, уже рождённые и только рождающиеся, получили дар личности. И тут темп истории начал значительно ускоряться. Первые Истории начали противоборствовать друг другу, подкрепляя слова делами, которые перерастали в мифы. Появлялись коалиции Историй. Начинались распри, радости побед и горечь поражений. Сами того не ведая, но Истории вершили историю. Мироздание тем временем от всех этих перемен сильно изменило форму, что подтолкнуло Тишину и Музыку на новое слияние.

Так образовалось Время. Сплав оружий Молчания и Ритма. Истории, увидев этот эпический акт сотворения нового, изменили вектор энергии с противоборства на творчество. Шли года. Истории перестали враждовать и интересовались тем как всё устроено. И вот в один прекрасный день или ночь они решились на то, из-за чего чаша гармонии качнулась ещё раз. Они собрались вместе и создали материю.

Каждый из них что-то внёс в новое творение. Так из мира Энергетического появился мир Материалистический. Конечно, Мать и Отец мироздания не смогли пройти мимо, как и их первые сыновья. Они тоже добавили свою частицу в каждую молекулу. Вскоре, после этого Истории пошли по пути своих создателей и через несколько безуспешных попыток создали мир и людей.

Ох, я видел, как они спорили из-за того, каким образом и что должно быть на Земле. Но они смогли прийти к консенсусу и даже поделить зоны влияния на планете, где каждый анклав Историй развёртывал собственный рассказ. Я думаю, что вы уже догадались, что вскоре Истории начали требовать, чтобы их создания называли их богами. Дальше рассказать я не успеваю, да и ты можешь найти, что было дальше. Единственное скажу, что Истории стали также впитывать песни и сказки своих творений, насыщаться ими и вскоре они уже были накрепко связаны с людьми, хоть и не хотели признаваться в этом.

Всё, вынужден бежать. Не знаю, что, но что-то у меня ощущение преследования последнее время, возможно, что это знание преждевременно для нас и мною недовольны. Если со мной что-то случиться, сохрани информацию и расскажи её другим.

Искренне твой друг,

«Платон».

Мальчик шагает в тишине. Его окружает темнота.

Капля росы падает с руки и расцветает. Темнота озаряется цветами, которые переливаются в бутоне, согнувшимся на тонкой ножке стебля. Он продолжает путь. Его следы остаются в окружающей ночи. Радужные пятна посреди кромешной тьмы, наполненные переливами цвета. Они появляются за спиной парня и распространяются всюду, куда может охватить взгляд. Взмах руки, и в тёмном пространстве перед силуэтом возникает мазок фиолетовой краски.

Мужчина начинает рисовать и цвет оживает, заполняя пустоту надо головой человека, и сливаясь с тьмой вокруг. Измазав подушечки пальцев в фиолетовой краске, силуэт не оборачивается и продолжает движение, ускоряя шаг. Над седой головой первичная темнота перемешивает цвета и сливается с растениями. Изменения настигают каждую частицу.

Старик останавливается, разглядывая свою тень. С тихим вздохом он опускается на колено и зачёрпывает из лужи воду с красками, танцующими в темноте. Глаза седого мужчины встречаются со своим отображением в глубине цвета… Широким жестом руки он сбрасывает краски в собственную тень и устремляется вперёд. Его мгла остаётся на месте. Множество призрачных силуэтов выходят один из другого. Из первой робкой тени выходит вторая, третья. Каждая фигура старается отойти дальше от начальной и уходит вглубь тех мест, где темнота переливается с красками.

Старик стоял опираясь на трость, смотря лишь вперёд, где гармония цвета и темноты раскинулась гораздо дальше чем охватывал его взор. За его сгорбленной спиной распускались новые цветы, появлялись тени с новыми красками в сердцевине; всё новые переливы рождались в глубине танца тьмы и света. Всё цвело и изменялось. Он медленно повернулся. На его губах играла лёгкая улыбка, а ладонь с несколькими слоями подсохшей краски опиралась на рассохшуюся трость. Взглянув на весь свой путь и результат трудов, растресканные губы мужчины, едва шевельнувшись, прошептали: «Привет, Творение».

Доктор лишь печально улыбнулся и вышел из белой комнаты.

Проклятые сотовые добрались даже до чертогов Морфея.

Треск мобильного становился всё настойчивей. Как иронично, что в новое время даже боги страдают от всемогущего звона телефона. Проснувшись, замечаю вокруг привычную атмосферу для божества сновидений. Везде разбросаны вещи и артефакты, а герои мелкого статуса заснули прямиком на люстрах. Морфей, ну, почему тебе так мало поклоняются?! Сейчас бы поставил «Божественное Вмешательство» и всё. Никто бы встать не смог, пока не досмотрел картину, насылаемую Богом Сновидцем (так он теперь себя называет). Лепота. Потягивания отлично снимают негу.