Инга Кузнецова - Изнанка [litres]

Хозяин совершает однообразные движения, не слишком резко взбалтывающие нас, и бормочет что-то вроде «Ндо сделть сбе ключи». Потом повторяется звон. По ту сторону Хозяина не происходит ничего. Пауза вязка, как наша слизь.

Со дна Отчётливого поднимается какая-то буря. Наша полутьма дрожит. Затем следует множество яростно-разрушительных ударов (глухих и тёмных), и он кричит, с силой выталкивая из себя каждый звук:

– Отец! Это я! Открой! Открой мне!

Ах, вот оно что. Мы у Дома его Отца.

Трубопроводы Хозяина сушат слизь и наши раздувшиеся от кормёжки полутела. Нам всем нехорошо. Отец не отвечает. Вероятно, Хозяин сейчас чувствует себя таким же покинутым, как и мы, попавшие в клейкую среду его недовыдохов.

– Отец, Папа!

У Гигов бывает несколько имён, я уже это знаю. Мне кажется, это одно и то же существо.

Не отзывается. Отчётливый в отчаянии – он уже никакой не отчётливый. Я нахожусь внутри Растерянного Хозяина. В мире Гигов все свойства способны переворачиваться, становиться своими противоположностями – вот ещё один закон, который я открыл впопыхах.

Наконец раздаётся далёкое «шарк-шарк» и глухой сип вылетает из-за какой-то перегородки, стенки, отделяющей нас от совершенно иных событий и обыкновений.

– Сына-а? Ты-ы-ы?

Голос Отца слаб и высок – точно он принадлежит не пожилому «ему», а усталой «ей» и её трубопроводы трачены тяжёлой жизнью. Отец называет Растерянного неизвестным мне именем. Для Отца он – не Босс.

– Ну, слава богу! Папа! Ты заставляешь поволноваться! Конечно, это я, а кто же ещё?

– А-а-а, волноваться… Ну ничего. Волнуешься – значит, ещё живой, – так говорит Отец, что-то расщёлкивая и проворачивая мёртвое в мёртвом («ч-чик, ч-чик»).

– Что такое? Ты не рад мне? – Хозяин расстроен, я это слышу. Мы все это слышим. Мы прекратили толкотню в слизистом городе хозяйского тела. Мы сопереживаем Растерянному.

– Конечно, рад, Сыночек, – говорит Отец, наконец-то справившись с перегородкой. – Я жду тебя уже второй день. Я и за хлебом не выхожу. Я жду. Иди же ко мне, я обниму тебя.

«Сыночек» – подобие «Сына».

Отчётливый вшагивает в запахи сдвинутой назад реальности – тяжёлые, застоялые, полные вызревшей грусти, которую с кем-то не разделить. Хозяин не раздвигает их телом, а приникает к ним, хотя, кажется, ему это и трудно. Он почти смешивается сейчас с этой грустью.

– Ты опять забыл, Папа. Мы же договорились на сегодня!

– А я ждал тебя вчера, – грустно произносит Отец, и я понимаю, что он совершенно запутался во всех возможных реальностях. Он жил так долго, что сдвинутого вперёд осталось для него совсем немного. Его почти нет. Зато сдвинутое назад в его Доме застаивается, никуда не уходит. «Существует ли эта ваша бездна вообще? – точно говорит оно. – Что-то я сильно сомневаюсь».

Грусть, грусть подкатывает ко мне и подобным мне. Она оглушает, она одуряет, впитываясь в обжитую нами слизь, проникая в наши полутела и обломки. Мы боремся с грустью. Раньше я не знал, что она – вещество. Мы сопротивляемся грусти из последних сил.

– Пч-чхи, – освобождает нас Хозяин, выдувая всех разом горячим воздухом из недр своего мира – куда? – куда-то вдаль, и мы летим, покинутые, все те, кто не смог прицепиться к его тесным камерам, кого не удержала клейкая слизь.

Но Растерянный успевает закрыть от нас наружный мир, исполненный ничейности. Он ловит нас какой-то новой частью себя. Это кажется подобием заботы. Всех не спасти, но я – я изо всех сил стремлюсь полувыжить и вцепляюсь в шероховатую чешуйку покрова – не бросай меня, Хозяин!

И в следующий миг сдвинутой вперёд реальности всё накрывает неизбежность. Меня сметает с Растерянного. Это грусть другого тела-мира, подчинившая его до конца. Часть гигантского тела, сросшаяся с фрагментами грусти. Это мир Отца.

– Ты простудился, Сынок? – сипло спрашивает он. – У тебя и глаза какие-то красные.

– Ерунда. В самолёте надуло.

– Тебе надо бы принять ибупрофен. Постой… у меня, кажется, есть.

– Перестань. Я не пью таблеток по таким несущественным поводам. Лучше расскажи, что тут у тебя.

– У меня? Да у меня всё спокойно. Завтракать будешь?

– Папа. На дворе день. Пойдём куда-нибудь пообедаем. Там и поговорим.

– Не. Сегодня я не могу. У меня гости. – Кто?

– Как кто? Разве ты не видишь? Ты!

– Ну ты даёшь!

Потерявший меня Хозяин совершает громкие и ритмичные выдохи – это похоже на разрубленный на части ветер. Звуки резких частых выдохов, лишённые смыслов. Кажется, ему стало полегче.

– Ну, давай я тебе кофе хотя бы сварю, раз уж ты не хочешь завтракать, – весело произносит Отец, а я проваливаюсь в дырку его покрова.

Там, там столько всего! В дыру покрова, сквозь тонкие и мутные стенки верхних камер я вижу непонятные объекты и силуэты существ. Они взаимодействуют. Некоторые объекты похожи на аккуратно наслоённые друг на друга фрагменты белизны. А существа – Гиги, защищенные нелепыми внешними покровами. Они протягивают друг к другу лопасти. Приникают друг к другу и расцепляются. Я чувствую холодные отцовские трубопроводы вдалеке.

– Сиди, сиди. Я сам сварю. Где у тебя пиджак можно повесить?

– Да хоть бы и на стул.

– Папа, он стоит слишком дорого. А впрочем, какое это имеет значение?

Дыра, чешуйки, я и другие полусущества – всё взлетает вверх. Отец вносит нас во тьму какого-то внутреннего слизневого леса и втирает в него. Я вываливаюсь в отцовскую слизь и не успеваю сквозь неё проникнуть к камерам, как тяжёлый вдох уносит меня внутрь, к неизвестным ранее камерам и полостям.

Мир Отца слаб, но безумно интересен. Отец открыт. У него нет сил сопротивляться исследователям. Отец ничего не скрывает. Я рад такому Хозяину.

– Ладно. Турка в буфете. Я-то редко кофе пью. Разве что с тобой за компанию. Вредно, но чертовски вкусно!

– А что, Грета в отпуске? У тебя не убрано.

– Не трогай! У неё проблемы. Ногу подвернула, внуки приехали. Вот я и отпустил её. Что я, сам себя не обслужу недельку-другую?

– Что ж ты не сказал? Сейчас найду тебе новую помощницу. Может, пободрее взять? Молодую? Без детей и внуков?

– Не надо. О чём я с ней буду говорить? Я привык к Грете.

– Подумай.

– Не хочу, и точка.

– Ты упрямый как вол. Ладно.

Слабо слышатся звуки какой-то хозяйственной возни. Я вишу на нелепом жгутике в бархатной вздымающейся пустоте. Я слипся с чем-то чуждым буквально парой рецепторов. Стараюсь удерживаться от жратвы, концентрируя внимание на том, что происходит извне. Это очень трудно. Ветхое тело Отца гулко. Оно искажает звуки.

Но я уже многое знаю о жизни Гигов. Я понимаю смыслы усечённых слов и могу разворачивать их внутри себя. Я мог бы рассказать другим полусуществам, о чём разговаривают эти Гиги, если бы они меня спросили.