Инга Кузнецова - Изнанка [litres]

Нет, нет и нет! Я не могу представить, как безмятежность превращается в отчётливость, а потом в растерянность. Я и сам растерян! Я останавливаюсь перед каким-то открытием-обманкой. Нет, это всё несуществующее, неслучившееся. Это несхватившаяся реальность. Это не вошедший в плоть реальности сюжет, похожий на обломанный отросток.

Действительно, есть от чего растеряться. Реальность сложна, и никакими отчётливостями её не передать. Не схватить и не сдержать. Ни сдвинутую, ни несдвинутую. Ни вперёд сдвинутую, ни назад.

Реальность не подчинить: к ней можно лишь присматриваться-прислушиваться. Строить догадки о ней. Не более.

А верны эти догадки или нет, проверить невозможно. Мы, полусущества, не можем осязать то, что снаружи Хозяев. Мы представляем себе лишь кусочки наружной реальности, и эти представления великоваты для нас, как распылённые капли, а ведь они – неразличимые мелочи наших Хозяев, которые не знают, что у них внутри. Ах, если бы мы могли хотя бы что-нибудь друг другу рассказать об опыте наших жизней и полужизней! Ах, если бы все мы – полусущества, и обломки их, бляшки и пластинки существ, и существа (и, может быть, сверхсущества), и даже мёртвые вещи – все мы могли бы расположиться в едином пространстве и вести долгие разговоры взаимопонимания, рассказывая другим о сущем – каждый по-своему!

Мы могли бы дополнять миры до какой-то подлинной полноты! Что это была бы за дивная жизнь – без жадности борьбы за неё, без зверской поглощённости пищей! Неужели это сможет когда-нибудь стать законом сдвинутой вперёд реальности? Может быть, тогда все мы перестанем чувствовать бездну под нами, за нами?

Но сейчас… Но у полу существ – таких как я – нет языков, нет слов, нет звуков, нет сигналов. И поэтому у нас нет всей той роскоши возможных взаимодействий, которыми располагают существа. Мы не говорим с Хозяевами; мы стремимся к ним молча. Мы можем лишь понимать. И даже себе подобным мы ничего не можем сказать, потому что не можем выразить себя вовне. Неудивительно, что мы почти совсем не интересуемся другими полусуществами.

Мне жаль, но я не умею и не могу заботиться об обломках своих рецепторов, разрастающихся в плоти Хозяина. Хотя они похожи на меня.

– Кха-кха-кх-харм. Харм-м. Грета. Х-х-х-х.

– Что с вами, господин Шварцман? Вам нездоровится?

– Ох-ох-ох-ох. Кхе-кхе. Кха-кха-кх-харм-м.

– Господин Шварцман, я вызову врача?

– Кхе-кхе. Кха-кха-кх-ха!

– Господин, я позвоню в вашу клинику! У вас страховка.

– Кха-кха-кх-хам-м! Не надо, Грета. Кха-кхах-кха-а. Посиди со мной.

– Ну давайте хотя бы медсестричку позову! Она живёт рядом с вами. Я её знаю. Пусть вас послушает.

– Кхе-кхе. Не стоит, Грета. Купи мне… эти… пастилки от горла.

– Э-э-э, дорогой. Пастилками тут не обойдёшься. Давайте ложитесь. Я поставлю вам градусник.

– Спаси…кха-кха-кху-кхе-кхим-м.

– Сейчас, сейчас.

У нас творится кошмар. У нас телотрясение. Из Хозяина вырываются мёртвые тела звуков. Его трубопроводы лопаются от жара. Жидкая субстанция их расплёскивается, орошает иссохшие стенки камер, и они тут же пересыхают вновь. Мы, жители хозяйского тела-мира, подпрыгиваем и переворачиваемся. Полусущества ускоряются. Бляшки и пластинки сбиваются в нелепые комки. Они теряют свои важные ноши. Никто больше не поставляет в дальние пространства Хозяина ни насыщения, ни материала для починки. Хозяин брошен всеми на произвол судьбы.

Все процессы сбиты и перепутаны. Все привычные связи нарушены. Мы, жалкие полусущества, мечемся в рухнувших отсеках и мешаем Хозяину жить. В панике мы только и можем, что размножаться.

Мы умножаем скорби Отца. Мы никчемны и безостановочны. Смысла в нашей перепуганной жратве никакого. Зачем мы делаем это? Боимся перестать полусуществовать? Но мы и так перестанем, если Хозяин погибнет.

Иногда мне кажется, что это понимаю только я. Но и я жру, жру. Это какое-то безумие.

Я не знаю, спасётся ли он, если вдруг все его жители справятся с паникой и смогут остановиться. Или, наоборот, останавливаться нельзя? Как теперь быть? Перебираясь от камеры к камере, я пытаюсь понять, где, в чём затаилась жизнь Хозяина. Прежний порядок и жизнь. Где ещё остались островки её.

Я теряю Хозяина, нуждающегося в любви, и хочу вобрать в себя знание о нём – знание как прощание.

– Так. Температура высокая. И давно это у него?

– Я не знаю. Я отсутствовала неделю.

– Вы родственница?

– Нет. Я помогаю по хозяйству.

– Кто-то был с ним? Почему так поздно обратились за помощью?

– Заезжал его сын.

– Звоните ему, это срочно. Похоже, воспаление лёгких. Я вызываю скорую.

– Вы уверены? Он боится больниц!

– Он нуждается в срочной госпитализации. Его жизнь в опасности.

– О Господи! Да где его книжка записная?

– Ладно, потом. Соберите ему бельё. Вы поедете с ним?

– Да, о Господи.

– Алло, алло! Да, срочно. 78 лет, сильные хрипы в обоих лёгких, температура тела 39. Да, скорее. Да, нужна кислородная подушка. Он задыхается. Что? Я медсестра.

Незнакомый голос говорит с кем-то невидимым и, кажется, безответным. Второй голос принадлежит Грете – немолодому Гигу по типу «она». Это странно, но я снова стал слышать происходящее снаружи. Близко ли я к выходу, к глотке Отца, или нет?

Грета паникует. Она боится за Отца. Мы все боимся. Отец ничего не говорит, кроме «ах-х-х-х-х-кха-кха-кхар!». Он выдыхает это бесконечно. Эти звуки точно кто-то с силой вырывает из него. Судорога. Она бежит из глубины нутра. Она вырывает бесконтрольно размножившиеся «я» из опрокинутых камер, в которых уже так мало мякоти. Судорога Хозяина швыряет всех нас вперёд.

И, пролетая, я вижу бегущие прочь существа, уменьшенные до размеров мельчайших обломков. Прозрачные, бестелесные тени. Вот куда-то бежит молодой, ловкий Гиг – на двух рецепторах-отростках, которые выносливы и сильны. Это он, да, да! Это сам Отец – не сейчас, а в сдвинутой назад реальности. Верхними отростками он держит обёрнутого какой-то плёнкой начального Гига, маленького-премаленького Гига по типу «он» с неразвившимися чертами, смутно похожими на Отца. За ними бежит красивый Гиг по типу «она» со светлыми жгутиками, они развеваются на ветру; да, я вспомнил, это называется «ветер».

В моём Хозяине теперь хозяйничает ветер; он колышет разросшиеся зелёные кучкования – когда я был предан совсем другому Хозяину, мы летали над чем-то подобным. Зелёное исполнено красоты, оно огромно, оно шевелится, под ним могут спрятаться Гиги от всех катастроф Хозяина, в котором они продолжают жить. Я вижу блеск воды.

Гиги падают и пропадают в зелени и тени; вода и блеск остаются. Вода, источник какой-то ясной, бесконечной красоты. Но вот и блеск гаснет. На нас наползает тьма. Тьма заполняет Отца, отбирая у нас Хозяина.