Кирилл Рябов - 777 [litres]

– У меня на лице ничего нет? – спросила она. – Тушь в порядке?

– Да, – злобно ответил я, глядя на её припухшие губы. – Заебись просто.

– Ты чего такой бука? – засмеялась Марика. – У них в туалете висит расписание занятий и мероприятий Дома культуры. Завтра, например, будут танцы для тех, кому за тридцать.

– Может, мне сходить, – сказал я.

В этот момент послышался какой-то шум от рулеточного стола. Гена что-то раздражённо втолковывал крупье, который в свою очередь равнодушно пожимал плечами. Появился громила в дешёвом костюме, наклонился к Гене и сказал, судя по выражению лица, нечто внушительное. Гена развёл руками.

– Они тут мухлюют наверняка, – сказала Марика шёпотом.

– Чем вы там занимались в туалете? – спросил я неожиданно. В первую очередь для себя.

– Ой, да брось! – отмахнулась Марика. Потом внимательно на меня посмотрела. – Да ну, ты чего, смеёшься?

Я почувствовал себя глупо. Как пацан, в самом деле. Влюбился в проститутку. Влюбился? Мне не хотелось об этом думать. Пора заканчивать этот балаган. Я подозвал бармена, который больше был похож на домушника, и попросил бутылку коньяка. На Марику я не смотрел, но чувствовал, что она то и дело бросает на меня взгляды.

К нам подошёл этот головорез, Коля Клинтон.

– Мы тут играем, а не бухаем. Если хотите выпить, валите в кафе или ресторан.

– А если я не хочу играть? – спросил я.

– Тогда вали.

– Но я заплатил за вход.

– Не колышет. Ты должен играть.

– Мой друг играет. А я его жду.

– Тогда на улице жди, – сказал Коля.

Я налил полный стакан и, глядя ему в глаза, медленно выпил. Изнутри моментально шарахнуло. Старая выпивка смешивалась с новой, вступала в реакцию, срывала планку.

– Ты убивал когда-нибудь? – спросил я, стараясь, чтобы голос звучал угрожающе. Уж не знаю, насколько у меня получилось, но Коля напрягся. Рядом неловко закашлялась Марика.

– Знаешь что, – сказал Коля, немного помолчав. – У нас правила. Сыграй хотя бы пару раз. Сделай пару ставок на рулетке или в очко. А потом можешь тут сидеть и пить хоть до китайской пасхи.

Я двинулся к столу с рулеткой. Коньяк вдруг забулькал в горле и вырвался кислой отрыжкой. Получилось громко и горячо. Гена взял у меня бутылку и немного отпил. Я видел, как дёргается кадык на худой шее после каждого глотка и как в его зрачках крутится колесо рулетки.

– Я сейчас выиграл три тысячи, – прошептал он. – Всё только начинается.

– А сколько проиграл? – спросил я.

Гена не ответил. Голова его слегка покачивалась, в такт вращению рулетки.

– Зеро, – сказал крупье.

– Блядь! – взвизгнул Гена. – Иди отсюда, иди за другой стол, ты отпугиваешь удачу.

Я остановился у карточного стола. Сделал ставку – пятьсот рублей.

– У нас минимальная ставка – тысяча, – сказал крупье.

Я прибавил к пятисотке тысячу. Он сдал мне карту. Десятка. Следующую. Семёрка.

– Ещё? – спросил крупье.

– А сам-то как думаешь?

Он выложил мне короля.

– Поздравляю, – сказал крупье.

Забрав выигрыш, я вернулся к бару. Марика сидела там одна.

– Давай уедем отсюда, – сказал я.

– Не могу, – поморщилась она. – Надо Ираду подождать. Она в соседнем зале.

Я поставил перед ней коньяк. Развернулся и вышел вон. Коля Клинтон стоял у входа и толковал о чём-то с громилой-охранником.

– Я ухожу, – сказал я. – Верни мне телефон.

Было три часа ночи. Я шагал по незнакомой улице, по грязному снегу, а куда иду, и сам толком не знал. Достал телефон и включил его. Тут же посыпались эсэмэски, извещавшие о пропущенных вызовах. Их набралось около десятка. Шесть раз звонила Лара. Какая неожиданность! И ещё четыре вызова были с незнакомого знакомого номера. Меня вдруг это разозлило! Кому я всё же так сильно понадобился? Я нажал кнопку вызова. Послышались длинные гудки. Это продолжалось около минуты. Никто не ответил. Я остановился посреди улицы и громко захохотал. Завыла автомобильная сигнализация. Сука ты, Марика, ведь всё могло быть иначе.

Изрядно побродив, я вышел на более-менее оживлённую улицу. Время от времени мимо проезжали машины. Я вытянул руку, и одна остановилась. Её номер был «777». За рулём сидела женщина.

– Куда? – спросила она.

– В гостиницу, – ответил я, залезая в салон. – У вас есть сигареты?

– Я не курю, – ответила она. – И другим запрещаю делать это в моей машине.

– Ладно, – сказал я. – Не страшно. Справлюсь.

Минут через пятнадцать мы подъехали. Я выглянул в окно и покачал головой.

– Это не то. Везите в другую гостиницу.

– В другую? Какую ещё другую? Эта самая лучшая.

Она удивлённо смотрела на меня.

– Мне нужна та, что на выезде, – сказал я.

– На выезде? Это же тараканья нора.

– Я там живу.

– О господи! – вздохнула женщина и тронула свою колымагу с места.

Неожиданно мне захотелось в туалет, но я постеснялся просить остановить машину. Я опасался, что она уедет, пока я ищу кусты. Всю дорогу она молчала. И только на подъезде к гостинице неожиданно рассказала короткую историю, которая её, видимо, беспокоила:

– Меня недавно дочка восьмилетняя спрашивает, что такое оргазм. Я ей: «Ты где такое слово услышала?» Она: «В новостях тётенька сказала, что испытывала оргазм от возможности убивать». Представляете?

– Да, – ответил я. – Кошмар! И что вы сказали вашей дочке?

– Я принесла молоток и заставила её разбить телевизор.

– Правда? А она?

– Она плакала.

Я промолчал. Машина остановилась на обочине, неподалёку от пустыря. Я расплатился и вышел. Она резко рванула с места, лихо развернулась и унеслась мимо меня в сторону города. Я зашагал через пустырь. Странно это всё. Может, я правда сошёл с ума? Свихнулся по пути на работу, а всё остальное мне привиделось. Не было никакого банкомата. И сейчас я не иду к обшарпанному зданию, а лежу в палате дурдома, связанный и обколотый психотропными препаратами. Вдруг вспомнилась та женщина, что кормила меня среди ночи столовской жратвой. Мимо прошла собачья стая, и вожак, большой чёрный медведопёс, приветствовал меня лёгким помахиванием хвоста. Побитой и облезлой шавки, которая в прошлый раз плелась сзади, не было.

Входная дверь оказалась заперта. Я долго барабанил, прежде чем на пороге появился заспанный старикан в камуфляже.

– Есть ведь звонок, – сказал он с обидой. – Зачем так колотить?

В вестибюле никого не было.

– Где администратор? – спросил я.

– Он отдыхает.

– Он?

– Он, а что?

Я вспомнил, что утром там действительно стоял какой-то чмырь, а старая ведьма, похоже, ушла домой. Утром? Казалось, неделя прошла.

– Вам что, номер? – спросил старикан.

– Нет, номер есть. Девки здесь?

– Какие такие девки?

– Как их, Света и…

– А, эти. Не появлялись сегодня, – ответил старикан беззаботно.