Геннадий Прашкевич - Пожить в тени баобабов

И простонал:

– Всего-то баночку пива!

– Восемнадцать кэмэ, Семен Михайлович. Уже всего восемнадцать!

– Ди-и-има…

– Семен Михайлович! – оборачиваясь быстро, пряча злых чертиков, пляшущих в прищуренных глазах, весело, но уже нехорошо подыгрывал водитель. – Так сильно плохо?

– Ох, плохо, Ди-и-има…

– А я-то! – хлопнул себя по лбу водитель. – Я-то чего сижу?

– Что? Что такое, Ди-и-има?

– Так вы сами же говорите. Я думал, что вам коньяку. Или там еще чего! Ну, знаете… А вы просто про пиво?

– Баночку, Ди-и-има! Всего-то баночку!

– А бутылочка? Это как? Бутылочка подойдет вам или у вас какое-то свое железное правило?

– Ну, Ди-и-има!.. Не мучь. И простая бутылочка может помочь усталому тучному русскому организму. Похмелье, Ди-и-има, болезнь ужасная.

И спросил с надеждой:

– Неужто впрямь? Неужто где завалялась бутылочка?

И с надеждой потянулся к водителю:

– Баварское?

Водитель, подыгрывая, обернулся, хохотнул:

– Да ну, баварское!. Простое отечественное. «Жигулевское». Сунул кто-то из ребят еще в Питере. Не поверите, так и валяется в бардачке. Переболталось, наверное.

Обернувшись, весело подмигнул толстяку:

– Может, все же дотянем до Киля? Всего пятнадцать кэмэ, зато какой выбор! И свежачок! И холодное! И вообще, какое душе угодно! В Киле, Семен Михайлович, найдете все.

– Ди-и-има!..

Всеми силами сдерживая нетерпение, толстяк поудобнее устроился на заднем сиденье:

– Ну, Ди-и-има! Не будь садистом. Встретим Серегу, свое вернешь. Серега сходу отучит тебя наливать в стакан по пятьдесят. Ты ведь знаешь, как красиво гуляет Серега!

– Наслышан, – нехорошо усмехнулся водитель.

– С Серегой не заскучаешь. Серега не даст умереть с похмелья. Серега Кудимов у нас один!

« Был… Уже был… Пусть только один такой, да уже был… – усмехнулся про себя водитель. – Сильно отстали от жизни, Семен Михайлович… Был… Загнулся твой милый Серега, не до похмелья Сереге сейчас, не до выпивок… Такой же он трепун оказался, как и вы, милый Семен Михайлович, маршал наш, не к ночи будь сказано… Был… Был… У Николая Петровича с трепунами разговор короток… Не любит трепунов Николай Петрович…»

Он снова вспомнил о пакетике, припрятанном в бардачке.

Внезапное желание, как огонь, опалило его, руки дрогнули. На секунду он налился тяжкой злобой. «Был твой Серега! Теперь только был, мудак. Был и весь сплыл, нет твоего Сереги. Кого захотел обвести вокруг пальца! Николая Петровича! Такое с Николаем Петровичем не проходит. Прав, прав Николай Петрович, никому верить нельзя».

Подумал брезгливо: «Может, выбросить из машины толстого мудака? Выбросить прямо на полном ходу, пусть немцы с ним разбираются».

Но взял себя в руки, вцепился покрепче в руль.

«Зря, Семен Михайлович, зря, маршал наш, вы так близко сошлись с Серегой Кудимовым. Гуляет он красиво, это верно. Умеет он, Серега, гулять. Но ведь надо еще нюх иметь. Хороший надо иметь нюх, Семен Михайлович. А вы и тот нюх, который вам был дан от природы, вы и тот загубили шнапсом. Так что, придется платить… За выбор неправильный…»

Водителю Диме не очень хотелось делать то, что он собирался делать, но приказ исходил от Николая Петровича.

Нехорошо ухмыльнувшись, водитель Дима дотянулся до бардачка, рукой, всегда затянутой в тонкую кожаную перчатку, извлек бутылку. На этот раз он не оборачивался. Ловко сорвав пробку о замок ремня безопасности, через плечо весело протянул толстяку бутылку:

– Держите, Семен Михайлович.

– О, Ди-и-има! – восторженно протянул толстяк. – Встретим Серегу, верну сторицей. Будешь купаться в пиве!

«Ага, купаться. С тобой накупаешься. Купайся теперь со своим Серегой Кудимовым, его-то ты встретишь. Скоро встретишь. Только мне теперь от ваших встреч никакого проку. Ни выпить с вами, ни погулять. Да и вам хватит, народный маршал. Вы свое отгуляли. Сперва Серега Кудимов отгулял, теперь вы… Хватит, дружок… Снял я твое похмелье…»

– Ди-и-има!.. – толстяк безвольно икнул, глаза его обессмыслились.

Водитель не обернулся.

Он хорошо знал, что увидит, обернувшись.

Тяжело захрипев, толстяк обеими руками сжал грудь:

– Ди-и-има…

– Ну, чего там, Семен Михайлович? Подошло вам пивко, Семен Михайлович? – подыграл, не оборачиваясь, водитель, все так же весело, но на этот раз без улыбки. – Легче вам стало?

Глянув на шоссе в зеркальце заднего вида, водитель осторожно вынул пивную бутылку из рук мертвого толстяка, высунул руку в окно и рассчитанным, хорошо отработанным движением запустил бутылку через обочину.

«Ишь, вылупил шары!.. – презрительно усмехнулся он, увидев, как вильнул следовавший за ним „фольксваген“. – Понятно… Люди порядка… К такому не привыкли… Ничего, ничего, мы вас всему научим… Мы вам свой принесем порядок… Думаете, победили? Вот уж хрен!.. Били мы вас и всегда бить будем… А вы, Семен Михайлович, маршал народный, сами виноваты. Надо знать, как пить на фуршетах. Надо знать, с кем дружбу водить. Тоже, нашли дружка! Помер ваш Серега! Нет больше вашего Сереги!..»

Он расправил плечи и выжал газ.

Мысль о тайном пакетике, запасливо и надежно припрятанном на вечер, сладко грела душу.

В семь часов утра в мясном павильоне уже толклись люди.

Ларешники, мелкие оптовики, бомжи, нищие, бабки с доисторическими авоськами. По-настоящему, еще не покупатели, так, всякая мелкота.

Рубщики мяса, как хирурги в белых халатах, еще не перепачканных кровью, равнодушно посматривали на разношерстную публику.

– Джон Гаврилыч!

Из-за подвешенных на крюках бычьих и свиных туш выскользнул юркий мужичонка в засаленном синем халате, в таком же засаленном синем берете, сбитом на лоб.

– Джон Гаврилыч! – испитое лицо мужичонки сияло от радостного желания услужить. – Телеграмма тебе, Джон Гаврилыч! Правду говорю, телеграмма!

Один из самых крупных рубщиков, опираясь на рукоять тяжелого топора, невозмутимо покосился на мужичонку:

– Свистун!

– Да правду я говорю, Джон Гаврилыч! Правду!

Рубщики мяса отставили топоры.

Джон Гаврилыч, укладистый, крепкий, акуратно вытер огромные руки о широкое, тоже пока не запачканное полотенце, и провел ладонью по наголо выбритой голове:

– Чего там за телеграмма?

– Да вот! – суетился мужичонка, искательно заглядывая в глаза Джону Куделькину. – Нинка, стерва, не хотела давать, – хихикнул он с каким-то отвратительным намеком. – Только, дескать, Джону Гаврилычу! Ему дам! А сама прямо горит, глаза так и сверкают. Наверняка думает, другая баба шлет привет Джону Куделькину. А я как увидел имя на телеграмме, так сразу и решил: нельзя оставлять такую телеграмму Нинке. Она ее изорвет из ревности. И хвать телеграмму! И сразу сюда! А то чего ж? – заявил он вдруг рассудительно. – Нинке, что ли, решать – вручать телеграмму Джону Гаврилычу или нет? Пусть Джон Гаврилыч сам решает. Правильно я сделал, Джон Гаврилыч?