Инок ВСЕВОЛОД - НАЧАЛЬНИК ТИШИНЫ

В коридоре послышалось хихиканье мамаши: – …люди солидные ближе к ночи заглядывают.

"Ведет! – поняла Василиса. – Ну веди, веди его сюда".

Василиса отложила дневник и, как в кино при замедленной съемке, достала из своей кожаной сумочки выкидной нож. Нажала кнопку. Пружина выплюнула блестящее лезвие. Несколько секунд Василиса смотрела на нож, как удав на флейтиста, а потом резко метнулась и прижалась к стене, рядом с входом в комнату, чтобы вошедший не увидел ее за дверью.

Дверь распахнулась. Мамаша с очередной глупой шуткой втолкнула какого-то парня и захлопнула дверь. Парень стоял почти посередине комнаты, спиной к Василисе, и беспомощно мял руки. Василиса бегло осмотрела его со спины. Ее взгляд упал на завиток русых волос выбившихся из-за розового уха. "Вот сюда, за ухо, ударь его", – оглушил Василису внутренний голос. Но это не был ее голос. "Чей это знакомый противный голос?" – подумала она. "Ударь его ножом за ухо, под завиток", – настаивал голос. "Это голос Князя! – догадалась Василиса. – Я что, с ума сошла?!".

– Будь ты проклят, Князь! Будь проклят! – зашептала она голосом, полным ненависти, и со всей силы ударила ножом по стене, к которой прижималась спиной. Лезвие хрустнуло и со звоном упало на пол.

Влас вздрогнул и оглянулся. Перед ним стояла она (!), та самая Василиса, которую он хотел увидеть, которой он жаждал рассказать про Гостя. "Бывает же такое, – думал Влас. – Как будто мое воображение материализовалось. Я такой ее и представлял. Прямые волосы вороньей масти до плеч. Ахматовская челка, наполовину скрывающая высокий лоб. Небольшой прямой нос правильной формы. Глубокие миндалевидные глаза цвета спелой черники. Тонкие изогнутые брови. Белая с нежной синевой кожа. Лет двадцать или немного больше. Она!".

Пораженный внешностью Василисы, Влас словно забыл про нож в руке девушки.

– Ну, что уставился?! – грубо бросила Василиса, – давай, делай то, зачем пришел.

"Надо же, – мысленно недоумевал Влас, – я даже голос угадал! Низкий, бархатный…".

Влас поднял с пола сломанное лезвие, покрутил его в руке и обратился к Василисе:

– Это что, made in China?

– Нет, Тайвань…

– Одно и то же. Это для детской коллекции ножички, а не для дела.

– Тебе-то откуда знать, поэт? – огрызнулась Василиса, а сама настороженно подумала: "Небось, точно маньяк". Потом она прошла мимо Власа, закинула рукоятку ножа в угол комнаты и села на кровать.

Влас подошел к стене, около которой до того стояла Василиса, опустился на корточки, как некогда Гость в камере смертников, и спросил:

– Слушай, чего это вы сегодня все меня поэтом называете?

– Скажи – нет? Небось про какую-нибудь прекрасную незнакомку и про сердечные страсти-мордасти пишешь стишки? Пишешь ведь?

– Да, нет. Я уже давно стихов не пишу. Лет в пятнадцать писал, а сейчас-то мне уже тридцать два.

– Ну и что же ты писал?

– Хочешь, прочту?

– Это ты сам как хочешь. Твое время идет. Ты платишь.

– Вот было у меня такое:

Извините, люди, я не к вам спешил.

Вы ж никто великого в жизни не свершил.

Мне не нужно тихого счастья у огня.

Нужно очень дикое счастья для меня.

– Прямо, Бальмонт, – сказала Василиса более мягким тоном, чем прежде.

– Правда, когда я в зоне был…

– А ты и в зоне был?

– У меня однажды там такое вот сочинилось:

Успокойся, сердце, успокойся

и меня напрасно не тревожь.

Успокойся, память, успокойся,

то, что было в прошлом, не вернешь.

Не вернешь февральский день морозный,

церкви купол, колокола звон,

охраняет прошлое дозорный

и назад тебя не впустит он.

– Красиво… Но грустно. А почему ты февральский день вспомнил?

– Был такой диссидент Богатырев. Его убили и похоронили на кладбище в Переделкино. Я его лично не знал, но мы к нему на могилу с товарищем ездили. Это и был февральский день морозный. Помню белый снежный наст. И церковь белая, как царевна-лебедь. А еще помню, что в тот год почему-то листья с деревьев не все опали. Наверно, ранние холода были осенью. Так и заморозились они на деревьях зелеными…

– Ну, молодец. Настоящий поэт и, может быть, даже неплохой человек. Но как бы там ни было, а дело нужно делать. Время идет. Потом нажалуешься мамаше, что я тебя разговорами отвлекала. Знаю я вас.

– Василиса, ты ведь даже не спросила, как меня зовут.

– У нас не принято. А как тебя зовут? Король Лир?

– Меня зовут Влас… Когда я вошел, ты нож сломала об стенку. Почему?

– Дорогой Влас, или как там тебя зовут на самом деле, – вкрадчиво-ядовитым тоном ответила Василиса, – очень тебя прошу, не лезь мне в душу. Моя душа – запретная зона, огороженная колючей проволокой с электрическим током. Полезешь – убьет.

– Я заметил уже…

Они замолчали. Василиса уткнулась лицом в ладони. Влас тем временем осматривался. Его поразило, что комната Василисы менее всего походила на приют блудницы. Скорее, это была комната десятиклассницы-отличницы. Цветы в горшочках. На окне новогодне-рождественские еловые ветви в большой вазе. Чистота. На полке фотографии родителей, белой пушистой кошки и в самом углу, в тени… Влас напряг зрение. Ошибки не было, – в тени стояла маленькая икона Спасителя.

– Ты что, во Христа веруешь? – нарушил молчание Влас.

Василиса метнула пронзительный взгляд в его сторону:

– Слушай, поэт, тебе не кажется, что это место не самое подходящее для бесед о Христе?

Влас словно ждал команды. Он стремительно подошел к Василисе, крепко сжал ее руку выше локтя и твердо сказал:

– Слушай, девочка, а ты думаешь, камера смертников, где я сидел десять лет назад, была более подходящим местом для таких бесед? Сиди тихо. Я сейчас тебе расскажу что-то очень важное. Не перебивай. Потом можешь все забыть. Можешь считать меня идиотом. Можешь… Но сейчас ты выслушаешь. Поняла? – Влас разжал руку.

– Поняла, – робко ответила Василиса, оцепенев от неожиданной властности странного гостя.

Лучи заходящего солнца преломлялись в длинных сосульках и, превращаясь в солнечных зайчиков, мельтешили на крыльце приходской избушки. Кот Абрикос с интересом наблюдал за игрой света и время от времени пытался поймать лапой солнечных проказников, но они проскальзывали между когтями.

Абрикос был под стать своему хозяину иеромонаху Серафиму: такой же добродушный, дородный и пушистый (у хозяина были пышные волосы, затянутые в косу, и окладистая, как у преподобного Максима Грека, борода с проседью). Только возраст у них был разный: Абрикос был еще довольно молод, а отцу Серафиму недавно исполнилось шестьдесят четыре.

Ступая вразвалочку, отец Серафим поднялся на крыльцо избушки. Затем он, как на картине "Три богатыря", осмотрел из-под руки заснеженные просторы этой безлюдной в зимнее время подмосковной местности. Улыбнулся. Вздохнул о чем-то своем. Перекрестился на стоящую рядом деревянную церквушку, выкрашенную в нежно-зеленый цвет.