Александр Лонс - Темный Город…

Я точно помнил, как кадровичка вручала мне распечатку. Она даже попросила расписаться в какой-то бумажонке в подтверждение того, что действительно я получил сей документ на руки. А сейчас — нету документа! Что делать? Естественно в поисках пропажи я перевернул все свои бумаги в офисе, а потом очередь дошла и до бумаг дома. Ничего! Пришлось идти в отдел кадров заново.

Отдел кадров Соросовского Центра помещался в мрачноватом полуподвальном помещении, куда редко кто заглядывал — окон в этих офисах не было. Толстая тетка долго и недобро выслушивала мои покаяния в своем небрежном и безалаберном отношении к документам вообще и к выданным под расписку в частности. Выслушав меня, она с удивлением спросила: «Как же вы умудрились потерять эту выписку, если я только час назад отослала ее по вашему запросу?! И насколько я поняла, она еще не успела до вас дойти?»

Пробормотав что-то малопонятное, я извинился и, пятясь, вышел в коридор, закрыв за собой дверь. Вернулся к себе и долго думал над сущностью бытия. Где-то через час пришел курьер, вручил мне выписку в запечатанном конверте и попросил расписаться за получение. Странно. Это что было — расщепление сознания? Ложная память? Дежа вю?

Из отдела кадров ничего путного узнать так и не удалось. Мадина Дельмухаметова происходила из Казахстана, как иностранка была рекомендована на работу в Соросовский Центр каким-то Элом Ларе, прежнее место проживания — город Алма-Аты, улица Сейфуллина, дом 12…

Давешний осмотр квартиры, в которой жила погибшая, вообще ничего не дал. Вопреки текущему законодательству, хозяева в рекордные сроки провели ремонт и сдали жилье новому жильцу. Все предметы обстановки были заменены новыми, и у владельцев квартиры возникли серьезные проблемы с властями, из-за уничтожения возможных доказательств и вероятных улик. Но вот это уж точно не моя забота.

А вообще — что-то много дурацкого за последнее время случилось. Случилось со мной лично, что совсем не радует — работа и так не клеилась. Сведения приходилось собирать по крупицам, причем большинство этих крупиц почему-то никуда не укладывались. Иногда я находил что-то интересное и важное, но картинка никак не складывалась, все оставалось горстью песчинок с морского берега.

Все зависит от людей, а люди для меня это, в первую очередь, источники информации. Когда тот или иной человек перестает выдавать информацию — он становится абсолютно неинтересен, за общение с ним я не дам и цента. Некоторые люди по роду своей деятельности, или по складу ума, постоянно, непрерывно предоставляют, или способны предоставить новую информацию. Или точку зрения, или отклик, который я еще не ожидал. И это хорошо. Некоторые — неспособны. И это плохо.

В какой-то из вечеров мне была назначена встреча с одним важным и богатым источником информации — с Брэдом Ольсеном. Знал я его давно и временами встречался по работе. Еще раньше, при какой-то нашей встрече, он попросил называть его на «ты», только по имени и обходиться без формальностей. Занимался он тем, что продавал и покупал самую разную информацию, а по жизни был сибаритом, конформистом и старым педофилом. Каким-то непонятным образом ему удавалось избегать столкновения с властями, и никто пока не привлек его к суду. Человек он был, что называется непростой, и беседа, как я думал, предстояла очень трудная. Все осложнялось еще и тем, что этот тип был мне глубоко антипатичен. Возможно, на такое отношение повлиял его образ жизни, или его бизнес, или характер личности… может быть — что все в комплексе. Но факт остается фактом — я терпеть его не мог, и при общении с ним с трудом подавлял в себе это вредное для работы чувство. Однако Брэд, казалось, ничего не замечал, и относился ко мне всегда спокойно. По идее он должен был пригласить меня к себе в офис. Но вот нет — договорились встретиться у него на квартире. «Люблю, — говорит, — неформальное и свободное общение. Официоза в бизнесе мне и так хватает».

Где-то в половине одиннадцатого вечера я вошел в подъезд высокого нового дома на Дорожной улице. Лорен осталась в машине, и я отправился туда один. Записавшись у охранника, похожего на генерала какой-нибудь мелкой страны с кровавым диктаторским режимом, я был пропущен через детектор и впущен в вестибюль. Уже здесь, в вестибюле, обстановка бессмысленной варварской роскоши породила во мне малоприятные ощущения скованности и неловкости. Скрытые в карнизах германиевые лампы мягко освещали большой холл. Потолок расписан явно вручную. Интересно — нафига нужен такой фриз в вестибюле жилого дома? Сплошная зеркальная стена еще больше усиливала эффект пространства, а под ней, в узком резном мраморном желобе, росли причудливой формы декоративные растения-мутанты. Но после городской духоты прохладная свежесть кондиционированного воздуха казалась необходимой. Камеры наблюдения никто не скрывал — повсюду торчали их объективы. Я мельком взглянул в зеркало, и только тогда понял, что это никакое не зеркало, а видеоэкран во всю стену, отображающий происходящее в вестибюле. Дикость какая! Я пригладил волосы и, еще раз сверившись с адресом в записной книжке, пошел к лифтам.

Бесшумно задвинулись двери прозрачной кабинки, и ее почти невидимый пол плавно нажал на подошвы. Я стоял, сутулясь, держа руки в карманах джинсов, и исподлобья смотрел на вспыхивающие над дверью номера пролетающих мимо этажей. Я уже ругал себя за то, что договорился о встрече с этим типом и явился сюда, в этот дом, где все ударяло в глаза ненужной пышностью. На кой черт мне все это сдалось, в самом деле… мало ли я еще видел малоприятных свидетелей! А впрочем, кто знает, что он мне расскажет! Так, двадцать седьмой… если он вообще что-нибудь видел или знает… двадцать восьмой, следующий, кажется, мой. Одним словом, посмотрим.

Вспыхнуло число «29», и лифт плавно замедлил ход, остановился и раскрылся. Выйдя, я решительно направился к единственной двери, на которой блестел золоченый (или — золотой?) номер — «291». Один этаж — одна квартира. Это там, где квартира не на два-три этажа.

Брэд, одетый по-домашнему — в пестрой распашонке и широких цветастых штанах, встретил меня очень радушно. Это был уже хорошо лысеющий и весьма упитанный дядечка лет пятидесяти. С толстыми сферическим пузом, нездоровым румянцем и глубокими мимическими морщинами на пухлом лице. Его легкомысленная рубашонка разошлась на животе, а оттуда выглядывали курчавые черные волосы. Некоторые — седые.

— О-о-о-о-о! Алекс! Привет! — воскликнул он, будто я был его старинным другом, а не случайным деловым партнером. — Как поживаешь, старина?

— Нормально, вроде. Добрый вечер, Брэд, — скупо поздоровался я.

— Ну и отлично, проходи, а я пока организую какое-нибудь пойло… Что будешь: водку, джин, ром?