Леонард Терновский - Касьянов год (Ландыши)

Костя отшвырнул газету. Только сейчас он сообразил, что у него начался очередной приступ астмы. — Хорошо, что у меня теперь при себе эта волшебное средство, — подумал он, доставая ингалятор. И действительно, несколько раз глубоко вдохнув лекарство, он почувствовал себя лучше.

Но гнусная статья по-прежнему давила и жгла ему грудь. — Что делать? Послать протест в «Комсомолку»? Но его все равно там не напечатают. Ведь, как сказано в статье, — высылка Сахарова «полностью одобрена советской общественностью». Написать слова поддержки самому Андрею Дмитриевичу? Его нынешний адрес уже известен, но такое письмо ему ни за что не доставят. Навестить в Горьком? Друзья уже пытались посетить его, — гэбэшники задерживали их возле подъезда сахаровского дома, а милиция отвозила на вокзал и сажала в отходящий обратно в Москву поезд. Да и кто я? Сахаров вряд ли даже вспомнил бы меня, мы виделись лишь однажды, и то мельком.

Что же можно сделать? Ни-че-го. Совсем ничего? Подвинув к себе лист бумаги, Костя на одном дыхании, почти без помарок, написал:

Должно быть, поздно что-то делать, говорить или писать. Должно быть, уже ничего нельзя спасти. Должно быть, зло окончательно победило в нашей стране.

Безумные пигмеи схватили, увезли и заперли в Горьком академика Сахарова. Схватили воровски, выслали без суда, мстительно лишили орденов и наград. Властители сверхдержавы, они до смерти боятся правдивой речи одиночки, которого не в силах ни купить, ни запугать. Мы потеряли своего заступника, но позорно молчим. Многие ли сейчас решатся вступиться за Андрея Дмитриевича, который бесстрашно защищал всех нас?

— Ну, выступят в его защиту «хельсинкцы», — вспомнил Костя. — Только их самих, увы! по пальцам пересчитать можно. Зато вся журналистская свора уже подняла как по команде — Фас! — свой злобный лай. — Он продолжал:

Бессовестные писаки забрасывают грязью совесть России. И опять мы трусливо молчим.

Пока Сахарова не выгнали из Академии наук. А ведь могут. Могут лишить ученых званий, — сколько подобных случаев на нашей памяти! «За поведение, недостойное советского ученого». Да и на этом можно не останавливаться. Лишать так лишать! Лишить и среднего, и начального образования! Кем тогда станет гражданин Сахаров? Неграмотным.

Пока Сахарова не объявили психом. Но захотят — объявят. Запрут в психушку. Смолчим и тогда?

А здравомыслящие умники, пожалуй, еще и позлорадствуют: он сам во всем виноват. Вот мы не высовываемся, — и нас никто не трогает. Что отвечать таким? Неужели их никогда не мучает совесть?

— Но что можно сделать? — разведут руками добрые, сочувствующие, все понимающие люди. — Разве наши протесты спасут Сахарова?

Нет, вырвать Андрея Дмитриевича из рук его палачей нам не удастся, — отвечу я. — Но человек всегда имеет выбор. Он может просто встать на сторону Добра. Без надежды не только на победу, но даже на какой-то практический результат. Это не поможет Сахарову, но сохранит нашу честь и спасет душу.

И тогда мы сможем без стыда посмотреть в глаза нашим потомкам.

Костя перечел написанное. К кому обращено мое письмо? — задумался он. — К тем, кто чувствует то же, что и я, и так же как я — молчит. Вправе ли я в чем-то упрекать их? Нет, судить можно только себя!

Снова придвинув к себе листок, Костя дописал:

Сегодня Сахаров, наш заступник и наша гордость, лишен свободы передвижения, лишен всякой поддержки, лишен общения с друзьями и единомышленниками. Он наглухо заперт в Горьком, поставлен под надзор милиции. КГБ в любой момент может сделать с ним все, что угодно. А я спокойно живу в Москве, волен пойти в театр или на концерт, могу весело болтать с приятелями. И меня не касается что творят гэбэшники с высланным академиком?!

Есть времена и обстоятельства, переворачивающие привычные понятия и оценки. Когда позорно сидеть в судейских креслах и почетно — на скамье подсудимых.

Мне стыдно сегодня, что я на свободе!

Костя встал из-за стола. Закурил. — Что теперь делать с письмом? Перепечатать на «Эрике» и подписать привычным — «Арк. Бухман»? Нет, такое можно подписывать только собственным именем! Да и машинки сейчас у меня дома нет, — вспомнил он, — ее на днях увезла Валя чтобы напечатать какие-то хельсинкские документы.

Он поставил под обращением свое имя и фамилию. Погасил сигарету. — Семидесятая статья, — вспомнилось ему пророчество Софьи Андреевны по поводу его фельетонов. — Что ж, пусть будет семидесятая.

Костя посмотрел на часы. — Двенадцатый час. Ната вот-вот приедет. Интересно, что она скажет, прочитав мое творение?

Услышав, наконец, знакомый двойной звонок, Костя без раздумий распахнул дверь. Но на пороге он увидел не Нату, а небольшого роста мужчину в спортивной куртке с красной книжечкой в руках. За ним маячили еще трое.

— Что за нелепейшее недоразумение, — досадовала Ната, сидя третий час в милицейском отделении. — Надо же, меня приняли за воровку!

…Когда в двух шагах от Костиного дома она выходила из метро, ее неожиданно остановил милиционер: — Пройдемте, гражданочка!

— В чем дело? — возмутилась Ната. — По какому праву Вы меня задерживаете?

— Вам все объяснят в милиции. Пройдемте. — Милиционер взял Нату за локоть, с другой стороны к ней подошел мужчина в штатском. В отделении, пройдя с Натой в кабинет, мужчина указал на стоявший стул. — Садитесь. Я — сотрудник угрозыска. К нам поступило заявление от женщины, у которой украли сумку. Она указала приметы воровки, и эти приметы совпадают с Вашими. Мы обязаны все проверить. Ваши документы!

— Хорошо, что паспорт со мной, — раскрывая сумочку, подумала Ната.

— Что там у Вас еще?

— Пропуск на работу. Ключи. Деньги — 170 рублей. Мои, не ворованные.

— А что у Вас в той сумке, побольше?

— Домашние пироги. Продукты. Меня, между прочим, ждут, я тороплюсь. Я могу идти?

— Пока нет. Мы уже послали за потерпевшей. Она будет проводить опознание.

Заявительница все никак не шла. Мужчина в штатском достал и стал читать какую-то книжку. Похоже, он потерял к Нате всякий интерес и лишь изредка поглядывал из-за стола в ее сторону. — Костя там, должно быть, сходит с ума, — думала она. — Если он позвонит к нам, мама скажет, что я уже три часа как выехала. А моего утреннего намека он, по-моему, не понял.

Прошло еще с полчаса. — Это безобразие! Где же ваша потерпевшая? — стала протестовать Ната. — Сколько еще Вы будете меня тут держать?

В это время зазвонил телефон. Мужчина за столом снял трубку. — Что, закончили? — спросил он. — Хорошо. — И повернувшись к Нате, сказал: — Произошла досадная ошибка. Вы можете идти.

Сердце ее защемило от предчувствия чего-то недоброго. Спеша и оскальзываясь на заснеженном тротуаре, она прошла к Костиному дому, вошла в подъезд, поднялась на лифте. Раз и другой позвонила в дверь двойным звоночком. Никакого ответа. Открыв дверь своим ключом, Ната вошла в квартиру. Она сразу почувствовала, что Кости дома нет. И все-таки позвала шепотом: — Где ты, милый?