Тим Дорси - Не будите спящего спинорога

— Беги! — закричал Серж.

— Беги! — подхватил Коулмэн. И Перси побежал.

Игрок с третьей базы пытался ударить по мячу, но Перси успел добраться до первой базы.

— Сэйв! — объявил судья. Рекорд Джейсона лопнул.

«Рапторские» трибуны разочарованно зашумели. На поле полетел всякий мусор: хот-доги, батарейки, кубики льда. Тренер Терьер сорвался со скамьи, повернул кепку козырьком назад и набросился на судью. Он орал на судью. Он забрасывал судейские ботинки землей. Он издевательски изображал слепого с тросточкой. С трибун бросали попкорн и кричали:

— Дерь-мо, дерь-мо!..

Серж и Коулмэн невозмутимо стояли в будке на первой базе.

— Гражданский дух, но как он жалок! — заметил Серж. Стойкий судья приказал Терьеру вернуться на скамью или покинуть поле. Джейсон расплакался.

Следующим бэттером был Мелвин Дэйвенпорт. Тренер Терьер яростно засигналил Джейсону: «Бей по нему!»

Джейсон кивнул.

Серж увидел, что происходит, однако слишком поздно. Джейсон ударил по бэттеру без замаха. Мелвин успел чуть пригнуться, и мяч рикошетом отскочил от его слишком большого шлема.

Мелвин как ни в чем не бывало бросился на первую базу. Серж выскочил на поле, встал на колени в оранжево-бурую грязь и схватил Мелвина за плечи:

— Ты цел, сынок?

— Даже не почувствовал, Серж! — сказал Мелвин. — Дай пять!

Мелвин подставил Сержу пятерню, Серж ударил по ней, но без энтузиазма. Его мысли были заняты другим. На противоположной стороне поля тренер Терьер показывал сыну большой палец.

Серж вернулся в тренерскую будку. Лицо его окаменело, как у статуи, мир сузился до размеров темного туннеля. Серж видел только скамью соперников.

— Ой-ей, — сказал Коулмэн. — Этот взгляд мне знаком.

Два часа ночи. В доме 887 по улице Спинорога зазвонил дверной звонок.

Пит Терьер спустился по лестнице, протирая глаза.

— Кого там несет среди ночи?

Пит выглянул из окна — никого. Он уже собирался закрыть штору, как вдруг заметил вспышку.

— Что за черт?

Он быстро открыл дверь и принялся затаптывать пылающий бумажный пакет, каким-то образом оказавшийся на коврике. Погасив пламя, Пит поднял ногу и посмотрел на подошву тапка.

— Суки!

Треснула ветка. Пит огляделся.

— Что за…

И увидел звезды.

Когда Пит Терьер очнулся, он сидел на стуле посреди круга питчера. Кто-то прочно привязал его к стулу и заклеил скотчем рот. На поле детской бейсбольной лиги было темно, но Пит кое-как различил, что перед ним стоят двое.

Один — высокий и худой, другой — пониже и потолще. В масках из чулков и футболках с надписью «Мстим за Опытные модели!».

Высокий держал в руке пистолет, толстый — пиво.

— Знаешь, почему я люблю бейсбол? — спросил высокий. — Потому что это игра историческая, вот почему. — Он размотал удлинитель, вставил вилку в розетку в буфете и протянул провод до круга питчера. — А знаешь, кто играл на этом поле? В Палма-Сейя?.. Что? Даже не попробуешь отгадать? Ты меня разочаровал. Сам Уэйд Боггс!

Толстый допил пиво.

— Слушай, что он говорит. Этот чувак столько всего знает — просто отпад. — И рыгнул.

Высокий приволок какой-то громоздкий аппарат и бумажный мешок. Пит аппарат узнал: у самого такой стоял в гараже. Установка для мытья под давлением.

— Во время весенних тренировок в этом городе играли величайшие бейсболисты. Тогда зрителей еще подпускали так близко, что слышался запах канифоли. Не то что на сегодняшних антисептических стадионах! Они играли в старом парке Эла Лопеса, покровителя бейсбола в Тампе. А знаешь, что эти сволочи вытворили с парком? А? Знаешь? — Высокий неожиданно схватил Пита за горло. — Закатали под паркинг у футбольного стадиона!

Толстый схватил приятеля за руку.

— Тихо, тихо! Это не он.

— Ты прав. Извини.

Высокий отступил назад. Потом достал что-то из бумажного мешка и прикрепил к шлангу моющей установки.

— Поразительные штуки эти мойки, — сказал Серж. — Ты знаешь, что в них давление в пятьдесят, а то и в сто раз больше, чем в обычном садовом шланге?

Соединив все детали, высокий отошел.

— Это за детей.

И включил моющую установку.

Полицейские приехали на поле детской бейсбольной лиги вскоре после рассвета.

При виде круга питчера все в ужасе застыли. На шланге моющей установки бешено дергался водяной волчок, изредка ударяя по телу, которое уже давно превратилось в отбивную.

Электричество отключили, подбежали к трупу — очевидно, слишком поздно. Один полицейский поднял волчок и повернул к себе. Стандартные косые глазки и глупая ухмылка. И дорисованные клыки с каплями крови.

— Махоуни! Давай сюда!

Махоуни появился в дверях Ингерсола с коробкой кнопок.

— Звали меня, лейтенант?

Ингерсол поднял записную книжку Махоуни за пару листочков.

— Что за ерунда?

Махоуни, сощурившись, наклонился вперед.

— Так, рисунки.

— Это не рисунки, а клиника! Бред какой-то. — Ингерсол положил записную книжку на стол, перелистал и открыл на странице, сплошь усеянной пылающими колесницами, крылатыми мечниками, семиглазыми козлиными головами, распятиями, цифрами «666», языками пламени и гоночными автомобилями. — Махоуни, может, ты ходишь в секту Судного дня?

— Нет.

— Я не хочу однажды прийти на работу и узнать, что ты отравил целую толпу людей лимонадом, чтобы успеть к Воскресению на комету.

— Да чепуха это все, — сказал Махоуни. — Я вот Откровение Иоанна Богослова читаю.

— Откровение?

— Мощная книга. Все начинает сбываться.

— Надеюсь, ты ее читаешь не в рабочее время?

— Книга будет полезна для охраны порядка. Когда начнется Армагеддон, наверняка придется работать сверхурочно.

Ингерсол сел в кресло и сделал внушительную паузу.

— Махоуни, ты знаешь, что наш отдел борется с рисованием на рабочем месте. В прошлом году всякие рисуночки обошлись нам приблизительно в десять тысяч человеко-часов.

Махоуни кивнул.

— Но на этот раз я закрою глаза, потому что ты работаешь продуктивно и потому что рисуешь не всякие там груди и бородатых устриц. — Ингерсол покачал головой. — Куда мир катится?

— Все так говорят.

— Сегодня есть для меня что-то новенькое?

— Макгро разбушевались. Вот взгляните.

Махоуни вручил ему папку с фотографиями с места преступления.

— Господи Иисусе! — вырвалось у Ингерсола.

— Один байкер. Продал им плохой мескалин…

— …который был на самом деле хороший?

— Верно. Избили до полусмерти и задним ходом проехали по нему машиной.

— А на лице развернулись.

— Да, похоже на то, — сказал Махоуни.

— Что наши информаторы?

— Прорабатываю все варианты, но пока все глухо. У Макгро нет постоянного М. О.