Тим Дорси - Не будите спящего спинорога

— Я взял пятьдесят фунтов орешков к пиву. Раздался грохот.

Серж упал в обморок.

Джим и Марта долго судили да рядили, что делать с «субурбаном». Как Марте машина ни нравилась, выплата кредита слишком сказывалась на бюджете. На следующий день перед работой Джим поехал в салон «Тампа-Бэй моторс».

Рокко Сильвертоун сидел в электромобиле. Джим вышел из «субурбана».

— Чем могу помочь?

— Я купил эту машину пару недель назад, — сказал Джим. — У нас изменилась финансовая ситуация. Я вынужден отдать «субурбан», чтобы снизить расходы.

— А, помню, — протянул Рокко. — Это вы хотели узнать всю цену и не говорили, сколько можете платить в месяц.

Джим выбрал «аэростар» с пробегом на пятьдесят тысяч миль больше, чем тот, который продал. Рокко привел его в офис.

Джим прочитал напечатанный контракт и постучал пальцем по листу.

— Что это за цифра? Откуда четыреста долларов?

— А, это доплата дилеру за подготовку договора. Стандартная такса.

— Это на четыреста долларов больше, чем цена, которую вы назвали.

— Ну и что?

— Это не та цена, которую вы назвали.

— Все в порядке, — отмахнулся Рокко. — Стандартная процедура.

Джим пристально посмотрел на него. Рокко выдавил из себя улыбку. Он терпеть не мог покупателей вроде Джима: тех, кто умел считать. Рокко взмахом руки предложил Джиму всмотреться в цифру повнимательнее.

— Видите? Она изначально внесена в бланк. Никаких проблем.

Джим не отводил глаз.

— Ну, если вы настаиваете… — Рокко поднялся и подошел к шкафу с файлами. Достал оттуда стопку бланков. — Видите? На всех уже напечатано: четыреста долларов.

— Но это ваши бланки.

— И что?

— Вы их сами и напечатали.

— Вот именно, — сказал Рокко, протягивая Джиму ручку. В офис вошел начальник отдела встречных продаж и что-то прошептал Рокко на ухо.

Рокко поднял глаза на Джима.

— Вы знали, что на вашем «субурбане» плохо работает сигнал?

— Да.

— Почему вы нам не сказали? — спросил Рокко и начал вычеркивать какие-то цифры в контракте. — Я не могу предложить вам ту же сумму, если сигнал не работает. Придется вычесть еще пару сотен… Эй, вы куда?

Джим опаздывал на работу. Он поехал на юг по шоссе и неудачно встал на светофоре. Был вечер пятницы, и сексуальные желания заполнили город как густой туман с залива. От музыки в автомобилях все тряслось. Дорогу наводнила тампская молодежь в «галантах», «мустангах», «короллах», «сентрах», «супрах» и «рэнглерах». Почти у всех на зеркалах заднего вида что-то болталось: компакт-диски, иностранные флаги, подвязки от чулок, огромные игральные кости, бусы с карнавала Марди-Гра — все, чтобы увеличить вероятность секса. У некоторых висели наручники, обозначавшие, какой именно экзотической разновидности секса им не хватает. Джим приехал в «Клуб Сэма».

— Боже, Джим! На тебе лица нет! — сказал Орвилл.

— У тебя неприятности? — спросила Вилма.

— Не оглядывайся, — пошутил Сэтчел. — Вдруг они уже догоняют?

— Спасибо, ребята, — вздохнул Джим. — Просто день неудачный.

Вилма сняла один значок и приколола к фартуку Джима.

— Тебе!.. Так лучше?

Джиму удалось искренне улыбнуться.

— Может, пойдешь сегодня с нами? — спросил Орвилл.

— Куда?

— В народную дружину, — сказала Вилма. — Сегодня ночью наша очередь. Каждую вторую пятницу.

— Вы без пистолетов ходите?

— Конечно, — сказал Сэтчел. — Зато с рациями. Мы глаза и уши полиции. Это страшно весело.

Коулмэн развалился на диване с банкой пива. Серж мерил шагами зал.

— Я с ума сойду от безделья! Нельзя столько сидеть дома! — Он отправился на кухню, заглянул в холодильник — ничего интересного. Вернулся в зал, снова походил. Коулмэн все так же просиживал диван. Серж пошел в спальню и несколько раз переодел брюки. Не помогло. Громко топая, прошел на кухню и снова проверил холодильник. Ничего интересного не появилось.

Серж бросился обратно.

— Коулмэн! Я больше не могу!

Настолько полное отсутствие всякой реакции было нехарактерно даже для Коулмэна. Тело Коулмэна развалилось на мягких диванных подушках как желе.

— Коулмэн! Да что с тобой?!

И тут Серж заметил на кофейном столике открытую баночку из-под лекарств.

— Ты выпил мои таблетки от шизофрении! Ответа не было.

Серж еще час бегал по дому, снова переодевал брюки, рассматривал под лупой свою коллекцию сувенирных спичек, носился по коридору и бросал воображаемый мяч в воображаемую корзину:

— Джордан разворачивается на триста шестьдесят градусов, тройной прыжок, бросок через плечо — вот он, фантастический, непередаваемый, опупенный удар! Й-и-и-и-я-я-я!

Грохот.

Коулмэн наконец зашевелился. Серж вылез из дыры в стене, повторяющей контуры его тела.

— Живой? — спросил Коулмэн.

— Я забил? — спросил Серж, вытряхивая из волос штукатурку.

— По-моему, да. Не уверен. Таблетки…

— Как я тебя понимаю, — вздохнул Серж. — Ужасное дерьмо.

— Я думал, никогда не очухаюсь. Ну и колбасня!

— Зачем было делать такую тупость? — поинтересовался Серж.

— Из любопытства.

— Получил, что хотел?

— Еще как! Я будто шесть часов смотрел на мир сквозь двенадцатидюймовое стекло. Страшный, незнакомый мир, в котором мозг кажется расплавленной пластмассой, а тело не выполняет самых простых команд.

— Поэтому я и перестал их принимать.

— Я же не сказал, что это плохо! — возразил Коулмэн. — Мне даже понравилось.

Серж сел рядом с Коулмэном на диван. Коулмэн взял пульт и включил «Новую игру свиданий».

— Разве мы сегодня не хотели кого-нибудь ограбить?

— Собирались, но для отвлекающего маневра нужна Шэрон, — ответил Серж. — А она, как обычно, куда-то испарилась!

— «Холостяк номер три, если бы вы были каким-нибудь сортом сыра…»

— Круто, — сказал Коулмэн, — выходной.

— Ненавижу бездействие!

— Не так все плохо, — ответил Коулмэн, устраивая на животе банку пива.

— Если мы не выйдем из дома, я взорвусь! — Серж вскочил с дивана. — Надо идти!

— В ночную?

— В ночную!

— Отлично! — Коулмэн слез с дивана и нашарил в холодильнике пиво на дорожку. — А поесть?

— Давай в «Толстых парней».

— Там шведский стол! — сказал Коулмэн. — Надо забить в машине косяк, чтобы аппетит был больше и расходы окупились.

— Теоретически, если съесть очень много, можно даже заработать.

— Возьму два косяка.

Они запрыгнули в «барракуду»; Серж вставил в магнитолу компакт: «Дух в небе».

— Куда сначала? — спросил Коулмэн.

— Шоссе Дэйла Мэбри. Главная артерия Тампы. Пощупаем пульс ночи.

За окном проносились закусочные, автомастерские, бары.

— Обожаю главные улицы, — сказал Серж. — Они так демократичны! Бискейн-бульвар в Майами, U.S.41 в Нэйпл-зе, А1А в Форт-Лодердейле…