Евгений Боушев - Сердце капитана

Просто мы наткнулись на захоронение. Странное захоронение.

Под метровым слоем булыжников, в слипшемся с землей слое пепла, оказался человеческий скелет. Дело-то не новое, кости мы находили и раньше, и кости разные. До сих пор все вспоминают веселую историю, когда в одном углу раскопа мы нашли несколько скелетов, а в другом — на расстоянии метров пяти — их, скелетов этих, головы. Черепа то есть.

Но в этот раз все получилось по-другому. Череп, расколотый то ли от времени, то ли от сильного удара, лежал в той же яме. Но лаборант, аккуратно выковыривавший землю между костями, вдруг полез оттуда, как ненормальный.

— Что случилось? — орут ему.

— Пацаны, блин… Странно как-то…

Мертвец, то есть скелет, валяется в яме спиной вверх. Между лопаток у него торчит истлевший деревянный кол.

— Б-б-б-лин, — бормочет Валерик.

— Костей испугался? Лаборантская крыса!

— Сыкун!

Валера хмурится. Он и сам расстроен происходящим.

— Мурашки по коже какие-то, — тихо говорит он удивленным голосом. — Как будто под воду нырнул.

— Ерунда!

— Не страдай фигней! — кричу я и прыгаю в яму. — Сейчас мы его оформим как надо!

Вылавливаю глазами другого лаборанта на бруствере раскопа.

— Гриня! Нам что, все кости надо как находки оформлять?

— Только если захоронение с предметами быта.

— Есть тут предметы быта? Чувак, у тебя есть предметы быта? — мне тоже как-то не по себе. Но, в отличие от Валеры, вместо мурашек ощущение бескрайнего спокойствия. И что-то вроде свиста в ушах. Так ветер шелестит травой на откосе над речкой.

— Нет у него ни хера! — я обрушиваю лопату на хрупкие кости. Выбрасываю наверх несколько порций земли с кусками ребер, поворачиваюсь в яме и тоже замираю.

Потому что ног у скелета тоже нет.

Ниже коленных суставов кости просто срезаны чем-то острым…

Чистые носки исчезли как вид. Моя маленькая стиральная машинка с непробиваемым советским названием «Дубинушка» подавилась джинсами, в связи с чем её намертво заклинило. Времени на ремонт не остается, а куча с грязным бельём всё растёт.

Я хоть и выгляжу со стороны, как совершенно конченый человек, чистоту люблю. Поэтому беру себя в руки и тащусь на кухню к умывальнику.

Вернее, в руки я беру не себя, а охапку грязных носков.

На кухне заседает толпа алконавтов во главе с Пачиной. Пиво льется рекой, дым от сигарет висит слоями. Пачина хрипит что-то в унисон Михаилу Кругу из раздолбанного магнитофона. Настенька сидит в углу на табуретке и с нескрываемой радостью смотрит на меня.

— Привет! Сыграй нам на гитаре, ну пожааалуйста!

— Чуть попозже. Вот — показываю ей кучу носков, — разберусь тут.

— Оставь, — говорит Настенька, — я утром постираю.

— Мужу своему стирай, — отвечаю я. Не хотел, чтобы получилось грубо, но иначе её не остановишь. Настенька прикусывает губу и отворачивается.

Заседание набирает обороты. Пачина рассказывает, как они с Настенькой проводили тесты на беременность после двухнедельной задержки. Алконавты ржут.

Я заливаю носки горячей водой из-под крана и принимаюсь за дело. Есть у меня один способ — нужно надеть на руки несколько пар сразу, как варежки, и помыть руки со стиральным порошком вместо мыла.

В кармане жужжит мобильник. Черт бы побрал эту цивилизацию с её техническими наворотами!

Я начинаю сдирать с рук намокшие носки. Настенька вскакивает со стула, залазит в карман и прижимает телефон к моему уху.

— Алё?

— Чувак!!!

Ну конечно, кто ж ещё. Только мой верный товарищ по опустошению стеклотары.

— Я.

Галилей неожиданно спокоен и серьёзен.

— Нужно встретиться. Есть разговор.

— Что-нибудь с Алисой?

— Нет. Не по телефону.

— Ну что ж, приходи.

Алконавты бросили пить и петь, и дружно пялятся на нас с Настенькой. Пачина хмурится, но ничего не говорит. Я поднимаю руки в носках, похожие на крылья пингвина, и говорю нараспев:

— Смирив со временем — как знать! По сердцу я нашла бы друга. Была бы верная супруга и добродетельная мать…

Галилей прибывает через двадцать минут. С пустой сумкой. Пока я, удивленный донельзя, принимаю у него куртку, он просачивается на кухню. Ошибка! Там ему тут же наливают полный стакан «Жигулевского» и заставляют сказать тост. Галилей салютует мне стаканом и отчетливо произносит:

— За тех, кто смотрит на нас из вихрей.

Алконавты ржут. Я выкручиваю выстиранные носки над раковиной и иду в комнату за гитарой. Бухать значит бухать. Если Галилей и хотел поговорить серьезно, момент уже упущен.

На кухне какой-то шум, затем раздается громкий возмущенный голос, что-то отвечает Галилей. Потом я слышу грохот, галдеж и крики. Через некоторое время дверь открывается, и Галилей, растирая костяшки пальцев, входит в комнату.

— Я ему сказал, поговорить надо, — жалуется он. — Заладил тут: сыграй да сыграй.

Я молчу. Я заинтригован.

— Итак, — Галилей садится в мое кресло и включает мой ноутбук, — где у тебя этот файл с мифологией…

— Ты опять про своих мертвяков будешь говорить?

— Во-первых, не совсем про моих. Во-вторых, я знаю, кого вы там сегодня откопали.

(Я звонил ему сегодня и рассказывал про странный скелет под кучей камней.)

— Кого?!?

Галилей смотрит на меня слишком серьезно.

— А ты точно не догадываешься?

— Откуда? Кто я тебе? Призрак с того света?

Галилей широко раскрывает глаза. Потом бежит в прихожую, приносит плоскую металлическую флягу.

— Пей.

— Что это? Зачем?

— Это коньяк. Пей.

Я послушно глотаю обжигающий, пахнущий клопами напиток. Галилей смотрит на меня без улыбки.

— Пей еще. Пей весь.

Его глаза горят холодным огнем, губы плотно сжаты. Я испуганно глотаю коньяк, борясь с тошнотой.

— Ложись на кровать.

— Чувак, — говорю я заплетающимся языком, — если ты хочешь напоить м-меня и изнасиловать, то это не самая здоровая мысль.

— Нужен ты мне больно. Я хочу освободить твое подсознание.

— З-зачем?

Галилей молчит. Я все больше косею, потолок перед глазами крутится, как сумасшедший. Я зажмуриваюсь.

— Отлично, — слышу голос Галилея. — Можешь так и лежать. Только не засыпай.

— Не засну.

Он еще немного молчит, а когда мои мозги начинает уносить куда-то далеко, я снова слышу его голос:

— Что вы нашли в той могиле?

— Кроме этого мужика? Ничего.

— Откуда ты узнал, что это мужской скелет?

— Узнал…. Не помню.

— Вы нашли его ноги? Где его ноги?

— Ноги… под холмом. В засыпанном колодце.

Это я говорю?!?

— Почему?

— Нельзя… нельзя…

— Что нельзя? Отвечай!

— Не помню…

Я слышу, как Галилей хватает флягу и со всхлипом высасывает последние капли. Я плыву куда-то в чёрной темноте и совершенно не ощущаю своего тела.