Евгений Боушев - Сердце капитана

И не подумайте, что Галилей как-то связан с моей работой. Он мой коллега по совершенно другой причине.

Мы с ним бухаем.

Вот он варит эти питательные пельмени, от вида которых мне становится как никогда паскудно, я тем временем разливаю, мы чокаемся. Вода кипит, он солит, я разливаю, мы морщимся и закуриваем. Пельмени развариваются, мы терзаем гитару и наливаем, и снова наливаем, и опять наливаем.

Потом тщательно отскребаем поджаристые пельмени от стенок кастрюли.

Галилей настоящий друг. Он может выпить столько, сколько тебе нужно, чтобы проблеваться, отрубиться и нормально выспаться хотя бы раз в неделю.

Но вечер еще впереди. Я складываю грязное белье в сумку, мы берем в ларьке портвейн и едем к нему в общагу на другой конец города. Подальше отсюда. Потому что там есть жизнь. Там есть деревенское сало, есть душ, и нет никаких животных. И еще там есть стиральная машина. Автоматический «Индезит».

Галилей ласково зовет ее Стирминатор.

Управляться со стиральной машиной много проще, чем думает средняя домохозяйка. Нужно только полюбить ее, познать ее вместе со всеми ее металлическими потрохами, что бы это ни значило. Мы с Галилеем нежно открываем люк, круглый, как корабельный иллюминатор, и пихаем туда мои и его грязные шмотки. Да, я алкаш. Да, я не стремлюсь жить красиво и кому-то нравиться. Но у меня чистая кожа, и сплю я на свежей простыне. Если вспомнить о животных, которых я безвозмездно кормлю, можно поверить, что я почти святой.

Вот только я себя знаю лучше. Нет во мне ни капли хорошего.

Ласково и плавно нажимает Галилей нужные клавиши, крутит щелкающие ручки и давит большим пальцем овальную кнопку — самую главную, самую сокровенную. Загорается красный глазок. Шумит вода. Трещит термостат. Я беру у Галилея бутылку.

Я глотаю портвейн, приваливаюсь к теплеющему белому боку Стирминатора и закрываю глаза. Пристегните ремни — наш самолет отправляется в путь согласно расписанию.

В комнате у Галилея бардак, в порядке и чистоте только техника — компьютер, гитарный усилитель, проигрыватель и телевизор. Галилей любит технику, и она отвечает ему взаимностью. Он подключает к усилителю электрогитару, я беру с кровати акустику. Все уже состроено, все готово, и вот мы уже забываем о пельменях, портвейне, соседях и грязном белье. Мы играем один из самых восхитительных концертов — концерт для самого себя. А я еще и пою:

Галилей открывает глаза и поет:

Потом наступит (а оно обязательно наступит) похмельное утро, придут головная боль и изжога, опять придется похмеляться любимым Галилеевым снадобьем — портвейном с кока-колой вперемешку, опять по цвету блевотины на ободке унитаза выяснять, кто должен его мыть, и еще много неприятных вещей. Утро наступит, я в этом уверен. Потому что просто так меня не убить.

А сейчас нам хорошо и спокойно. Где-то за стенкой жужжит и старательно отчищает белье Стирминатор, на общей кухне одна соседка орет на другую… Нам все по барабану. А через час будет и вовсе похуй.

Одна беда — вынимать и вешать мокрое белье приходится совсем в невменяемом состоянии.

Суббота для нас — святой день. Как известно, в субботу наш святой господь исправлял последние огрехи этого мира, чтобы в воскресенье завалиться на диван и отдохнуть как следует. Поэтому в субботу мы тоже лежим и терпеливо ждем, пока этот седобородый старпер отправится на покой, а потом начинаем переделывать все по-своему. Лежим и терпеливо представляем себе, как и что мы собираемся изменить или как и что устроено в этой жизни. Или просто — как и что.

В субботу у нас только одна неприятная обязанность — подготовиться к праведным размышлениям. Для этого нужно сбегать в магазин и купить четыре бутылки портвейна. Потом развести портвейн с кока-колой 50 на 50. Потом вылить все в большую кастрюлю и провести трубочки к нашим койкам. У меня раскладушка, она ниже, чем галилеева кровать, и портвейн сам стекает в рот — это очень приятно. Вокруг радостная, ленивая, заполненная мыслями суббота. Никуда не надо идти. Ничего не надо делать. Мы лежим и думаем.

— Чувак, — говорит Галилей. Он никогда не называет меня по имени.

— Ммммм?

— Зачем ты вчера прыгал с балкона?

Ощущение радости пропадает. Меня будто окунули в выгребную яму.

Растерянность. Угрюмое оцепенение. День испорчен.

— То есть как — прыгал с балкона?

Галилей хлюпает трубочкой с портвейн-колой.

— Когда мы вешали белье, ты вдруг замолчал и стал рваться к краю. Я тебя оттаскивал, ты успокоился вроде… Потом запер дверь на щеколду, взял — и сиганул.

— С-сиганул. Упал.

— Какой «упал»! Ты же верткий, как кошка! Что тебе будет-то, со второго этажа выпасть? Пьяному!

— И?

— Я вышел посмотреть — ты лежишь на земле и молчишь. Я стал тебя поднимать — ты руками в землю вцепился и молчишь.

— И?

— Я подождал полчаса. Ты заснул, я отнес тебя обратно.

— И?

— Ну что «И»?! Положил на кровать и укрыл.

Наступило время настоящего труда. Верхний слой строительного мусора снят, отброшен в сторону от раскопа и частично растащен лаборантами и ночными бомжами на цветной металл. Лаборантов понять тоже можно, они почти все — наркоманы, а до зарплаты, как выразился Шельма, «еще довъёбывать надо».

И мы копаем. С глухим скрипом вгрызается отточенная лопата в серый грунт, слышно дружное сопение. Говорят только насильники — в промежутках между переносом земли. Макрушники временно переквалифицировались в копарей, Шельма с лаборантами мутят что-то возле нивелира, все так же повернутого в сторону общаги. Тяжело ухают берсеркеры, взламывая кирками неподатливый участок, бубнит что-то Митяй, аккуратно выковыривая из стенки раскопа здоровенный булыжник.

Разговоры, в основном, сводятся к трем темам: чего бы пожрать в обед и на что, куда пропала прошлая зарплата, и какого, в самом деле, черта, на этом разнесчастном месте ничего не строили.

— В древней мифологии, — рассуждает бывший музейный работник, оглянувшись и аккуратно отложив лопату, — существовали невидимые существа, злыдни. Они преследовали человека, принося ему несчастья и бедность. Говорили, что злыдни тусуются в определенных местах, и когда мимо проходит человек, вцепляются в его волосы. Человек приносит их домой, и его начинают преследовать неудачи.

Я пытаюсь примерить древнеславянскую систему к себе. Где, в каком несчастливом месте я встретил своего злыдня? Или… свою злыдню?

Мы познакомились с тобой в баре. Банально, да? Переглядывались через столики минут сорок, пытаясь скрыть глаза за тучками табачного дыма. У меня вдруг дико зачесался правый висок, и, когда я уже думал начать разговор (и знакомство, естественно) с вопроса, к чему это он чешется, ты поднялась и подошла ко мне.