Геннадий Авраменко - Уходили из дома

На плато повстречал шайку детей-туристов. Дети страшно шумели и голосили почем зря. Ложились в склепы, радостно гогоча, фотографировались, притворяясь мертвыми. Как могут чьи-то могилы так веселить людей? Пусть маленьких, но людей! Их же воспитывали, учили, что такое хорошо и что такое плохо, они должны знать какие-то азы этики и эстетики. Как вообще можно лечь в могилу и получать от этого такую бурю эмоций?! А один отрок даже выцарапывал свое имя на стене пещерной церкви! Застуканный мной толстый маленький подонок от испуга чуть не выронил ножик и бросился бежать. Решение мстить созрело немедленно. Я вспомнил, что вчера поднялся Сашка Апрель и демонстрировал всем военную дымовую шашку.

Шашку заложили в пещерной Тюрьме. Как только малолетние преступники, ведомые училкой, начали спускаться на нижний уровень Тюрьмы, Апрель чиркнул коробком. Из шашки повалил удушающий коричневый дым, а мы, выскочив наверх по другой лестнице, уселись наблюдать в «партере».

Дети шумной гурьбой заскочили в Тюрьму, и их настигло ядовитое облако. Не вполне понимая, что происходит, чихая и кашляя, они выскакивали наверх и разбегались в разные стороны. Хорошо, никто не свалился с обрыва.

Идиоты мы, конечно.

Вчера приехала толпа народу. Наташка Мышонок приехала тоже. Помирились. Понаехавший пипл занял все пещеры, на Кухне ни пройти ни проехать. И все сидят там и ругаются. Скрипа с Гарри к вечеру орали так, что было страшновато за своды древней пещеры, вибрация временами была ощутимой даже на физическом уровне.

Я весь день, до трех пополудни, внизу у себя сидел. Наташка проводила Гену и Кирилла, зашла в гости. Несчастная она какая-то сегодня. Посидели, покурили травы, но веселее не стало. Варенья, которое у нее всегда с собой, покушали, но тоже не полегчало.

В очередной раз пришло ощущение, что с Мангупа пора сваливать и уезжать в Москву. Устал я что-то. Устал от отдыха, непонятно от чего, устал от безделья. Делать нечего в принципе — только думать, шляться и добывать всеми способами хлеб насущный. Можно писать, но в голову ничего не лезет совершенно. Внутренний кризис, из-за которого я здесь завис, видимо, еще не закончился, но и находиться тут в связи с этим вряд ли до сих пор так уж необходимо.

В город хочется. В Севастополь мотаюсь с превеликим удовольствием, скоро поеду снова. Но визиты туда чисто прагматичные — за едой, за телефонными звонками, за горячим душем, наконец. А в Москву, как ни крути, тянет. Надо возвращаться, чем-то заняться, вновь вернуться в общество — не сидеть же вечно здесь. А если и сидеть, то надо заняться чем-то, а чем можно здесь заниматься? Разве что варенье варить. А что, кстати, мысль! Можно же и без сахара варить — из кизила, барбариса, ежевики, яблок и груш диких. Терн вон поспел уже... Но как только я думаю, что вот, надо встать, собраться и поехать, как моментально все мысли о возвращении домой улетучиваются. Я просто не могу слезть с Мангупа. Потому что я пока не могу понять, зачем я здесь. В самом глобальном смысле.

На Кухне опять страшная ругань — Скрипа и Гарри возобновили разговор. И смех и грех. Скрипа талдычит свое вечное про счастье длиной в бесконечность, про внутреннее «я» и про то, что мы все немедленно должны стать детьми. Через каждые две фразы Скрипа повторяется. Гарри вообще не в себе — гонит несусветную чушь либо просто обкладывает Скрипу «приками». Друг друга оппоненты не слушают; что пытаются доказать, неясно; нить спора и разговора вообще утеряна. Пойду-ка я лучше спать.

Неподалеку от караимских виноградодавилен сидел человек и растерянно оглядывался по сторонам.

— Добрый день, — буднично поздоровался я и внимательно осмотрел незнакомца. Типичный бомж лет сорока, холщовый мешок вместо рюкзака, борода, глаза хитрющие. Не воняет. Но бомжей на Мангупе у нас еще не было. И быть не должно. Почувствовав свою миссию убрать его с горы, я приступил издалека.

— Закурить нету у вас, случайно?

— Добрый, говоришь? — посмотрел на меня человек. — Ни фига себе добрый. На!

И дал мне папиросу.

«Любопытно, курево есть», — подумал я и присел неподалеку на каменную стенку тарапана.

— Вы кто? Заблудились? Могу дорогу вниз показать. Кратчайшую.

— Не, местный я. С Богатого Ущелья. А что, шиповник есть тут?

— Есть, — оторопел я. — А зачем?

— Ты живешь тут и не знаешь, зачем шиповник? Да внизу в селах приемные пункты же! Там и кизил принимают. Денег можно поднять. Меня Петя зовут, кстати.

Он протянул свою заскорузлую ладонь, и мы подружились.

Петя немедленно извлек из мешка бутылку с мутной жидкостью, оказавшейся превосходным первачом, луковицу на закуску и принялся без умолку говорить. Оказалось, из-за каких-то трений с населением Богатого Ущелья Петя вынужден спрятаться на пару недель вдали от людей. Рассказал, что он хороший человек, пьет немного, с удовольствием курит дурь, любит работать, а особенно сдавать бутылки и собирать шиповник. В общем, наш человек.

Поселил Петю в Харьковскую, показал что где. Надо присмотреться, а то черт знает, что у него за «трения», вдруг убил кого.

Уехали Наташка Мышонок, Вика, Саня с приятелем, Остап, Надька и Клякса.

Наверху тоска и дождь вперемежку с туманом.

Что-то на меня напала сегодня страшная хандра. Ничего не хочется, лежу весь день, читаю, размышляю, пишу. Дни идут по четкому распорядку, все предсказуемо. Все события происходят в основном вокруг еды — дрова, вода, приготовление, поедание. Все дни можно расписать по порядку: пробуждение, самокрутка, костер, приготовление пищи, еда, курение с чаем, умывание и выход наверх. Не важно куда, просто наверх. Гуляешь, смотришь, не приехал ли кто, заходишь в гости. Гостишь до вечера, потом домой, варишь либо разогреваешь еду, куришь, читаешь при свечах и засыпаешь. Вот и весь день.

Впрочем, кроме еды и гостей почти ежедневно, если вспомнить, случается какое-нибудь приключение. Сегодняшнее тоже связано с едой.

Гуляю, гляжу — крадется вчерашний Петька. Борода всклокочена, в руках здоровенный дрын.

— Ринго, — громким шепотом позвал он, — ты не еврей?

Ну всё, думаю, допился Петя, сейчас узнает мою фамилию и прибьет меня этой оглоблей, хрен ему что докажешь.

— Нет, — говорю, — а почему это тебя интересует?

— А потому, что здесь кабан шарится. Если ты не еврей, значит свинину будешь есть с удовольствием, так что присоединяйся. Мы его загоним и съедим.

А в кустах и вправду шум какой-то странный. Я подхватил первую попавшуюся палку, и мы осторожно принялись приближаться к кустам.

— Его надо за Цитадель загнать, — предложил я. — С Дырявого мыса ему деться некуда, а на плато мы его хрен поймаем.