Александр Хургин - Целующиеся с куклой

Конечно, Иван Сергеевич завидует Ивану Петровичу белой и всякой завистью. Потому что он так думает и рассуждает: «Вот — хорошо ему, по всему, и прекрасно, он ежевечерне покупает две булочки. Значит, у него каждый день есть кому покупать вторую булочку. А у меня вот некому, от чего жить мне на свете печально».

Но Иван Петрович тоже завидует Ивану Сергеевичу. Как говорится, со своей стороны встречно. Потому что он, завидуя, думает: «Конечно, хорошо ему — ему, доходяге, одной булочки на ужин хватает. А я одной булочкой не наедаюсь ни при каких условиях. Даже если с молоком или с чаем „AHMAD“. Отсюда и двойной расход средств, и рыхлость форм, и преждевременное старение внутренних органов чувств».

Да. А у Петра Ивановича, который никакого отношения к Ивану Петровичу с Иваном Сергеевичем не имеет (кроме половой общности, разумеется), было восемь жён. Как одна копейка. Не вместе — потому что он законопослушный гражданин нашей бедной великой страны, яркий представитель европейского мужского пола, а не халиф какой-нибудь или шах. По отдельности у него было восемь жён, в порядке живой очереди и в соответствии с конституцией, а также с правом на труд. Конечно, Пётр Сергеевич Петру Ивановичу завидует. Потому что у самого у него было всего лишь только семь жён. И все семь — так случайно совпало — бывшие жёны Петра Ивановича. Ясно, что первый последнему завидует, как последний.

Но и Пётр Иванович не зря, а имея на то все доступные основания, ответно завидует Петру Сергеевичу, завидует, как говорится, алаверды. Поскольку тому предстоит познать ещё очень много нового и интересного в жизни и в отношениях полов между мужчиной и женщиной. Познать всё то, что Пётр Иванович уже познал в своём недавнем счастливом прошлом, познал и забыл.

В общем, все друг другу только и делают, что круглосуточно наперерез завидуют. Вместо того чтобы жить и смеяться, как дети.

Хотя нет, не все. Жёны Петра Ивановича и Петра Сергеевича друг другу не завидуют. Так как на себе познав, убедились. И теперь им — что Пётр Иванович, что Пётр Сергеевич — один чёрт. Они теперь, имея жизненный опыт семейной жизни, делают вывод. Вывод, кстати, окончательный и обжалованию не подлежит: «Все мужики одинаковые». В том числе, между прочим, Иван Петрович и Иван Сергеевич со своими булочками — девятого, между прочим, хлебзавода. Покупают их, с повидлом, и жрут сами по вечерам каждый день. Вместо того чтоб пригласить в гости красивых женщин и доставить им посильное какое-нибудь удовольствие. Посредством тех же самых булочек с повидлом, допустим. Женщины, они же любят мучное. И повидло тоже любят. Женщины вообще любят сладкое. Больше всего на свете.

В отличие от мужчин и других людей.

О людях же можно сказать много чего, и я о них скажу следующее (это уже пошла, кажется, «Запись» под названием «О людях»): люди — существа, склонные к паническим состояниям. И, что ещё хуже, к паническим действиям. Но некоторые из них ведут себя спокойно в любых жизненных ситуациях. Об одной такой ситуации передавали вчера по радио:

«В трёх больницах, — сказало радио, — ставили человеку один и тот же страшный диагноз — рак. Радостную весть о том, что врачи ошиблись, и у него вполне излечимая болезнь туберкулёз, больной получил за день до своей смерти».

И вёл он себя, по свидетельствам этих самых лечащих его врачей, спокойно и с достоинством. Всё время болезни вплоть до её завершения естественным летальным исходом. Не только никакой панике не поддавшись, а и видимого волнения не проявив. Невзирая на то, что был бомжом, каких мало.

Иными словами, хрен что во всех этих хитросплетениях судеб поймёшь. Несмотря на то, что с годами начинаешь всё-таки лучше понимать людей. И понимать, что лучше бы их не понимать…

…Что-то хотел написать. Что-то, я думаю, умное. Но вышел на балкон подышать и всё забыл. Может, и не хотел? Может, показалось?

Ага, вот:

Пиздец, который наступит нам в этом году, будет юбилейным.

Или нет, не то.

Говорят, женщины живут дольше мужчин. Я не согласен. Например, Анна Васильевна, соседка моя, умерла гораздо раньше меня. Я вот жив ещё совсем, а она умерла. Конечно, ей было девяносто лет. Но всё-таки…

Нет, и это не то.

Может, это — совет?

Не прячьтесь от жизни. Она всё равно вас найдёт.

Не знаю, не уверен. Ладно. Вспомню — напишу. Если вспомню. А пока

Уж не знаю, почему, но отступление это о степи. Возможно, потому что я город люблю не очень. Ну разве это жизнь, если она городская? Гастроном, универмаг, балет, туалет. Нет, я люблю природу и спать на ней люблю. Особенно если тепло.

Это только кажется, что стоит в степи построить город — и будет город, а не степь. Ничего подобного не будет. Степь остаётся и за городом, и в городе, потому что сам город стоит в степи. Степь проникает в его улицы, в его дворы и даже в дома и квартиры домов. И внутрь городских жителей тоже она проникает. Вызывая у них смутную негородскую тоску, от которой хочется выть, как воют степные ветры и волки.

И эти расстояния и просторы, связывающие разделённое пространство степи! Разделённое домами и квартирами. Но всё равно целое. И ты вдруг совершенно ясно чувствуешь, что в десяти метрах от тебя по прямой умирает в шестом подъезде сосед, который много лет подряд подвозил тебя на работу, а в шести метрах в другую сторону мучается без мужа молодая, озверевшая от желания баба. Её муж умер в сорок лет от третьего инфаркта. И хорошо ещё, что он успел сесть за руль, успел включить зажигание, но не успел тронуться с места. Хотя бы машина осталась цела. Впрочем, машину отняли его друзья-компаньоны. Сказали — за долги. А были они у него или не было — кто это теперь докажет. Конечно, Алка вцепилась этим друзьям в глотки и заставила хотя бы похоронить мужа как следует, и двести долларов у них выцыганила. То есть это они ей выделили в качестве помощи и компенсации и чтобы чувствовать себя наедине с собой добрыми и порядочными людьми. Плюс к этому пообещали полсотни в месяц просто так Алке выплачивать, что-то вроде пособия или алиментов. А в качестве гарантий они дали ей слово чести.

…Так, слово чести… Кто это говорил: «Буду хранить, как свою честь и прочие ценные вещи»? Не помню. Кажется, записи куда-то упёрлись. О себе писал, о патриотах и зависти писал, о времени тоже писал. О временах года не писал. Значит, надо написать о временах. Чем я хуже Вивальди?

Зимой всё скрипит: снег, двери, кровать…

Зимой нет горячей воды и не работает отопление. Зато есть свет. Правда, и он периодически исчезает. И когда это случается, ты понимаешь, как жили наши далёкие предки. Вернее, ты не понимаешь — как они жили?! Без света, горячей воды и центрального отопления.