Игорь Малышев - Подменыши

Он уже вышел из ниши и двинулся к окну, когда оттуда появилась Серафима.

— Ну, как тут?

— Ничего, только я уходить собрался.

— Ой, подожди, не уходи еще немного, а то я тут в первый раз…

— Ты смотри, аккуратней! А там как?

— А! — она махнула рукой. — Все хорошо. Напились уже.

— Быстро сегодня, от жары, наверное. Только я ведь и вправду уходить собрался.

— Ну, пожалуйста, подожди чуть-чуть. Минутку.

И тут Сатир обнаружил, что ему уже не хочется никуда идти. Наваждение ушло, оставив после себя только неясное воспоминание, легкое, как закатное небо над вечерним городом. Он даже поразился, что еще секунду назад он едва не покинул свой дом ради смутного волнения в душе.

— Давай постоим тут немного.

Они стали смотреть вниз на людей. Люди их не видели и, наверное, даже не догадывались, что тут может кто-то стоять, но от этого находиться здесь было еще интересней.

— Ты откуда узнала, что я здесь?

— Эльф сказал.

— У него сегодня судьба сдавать меня.

— Нет, просто остальные уже совсем пьяные и никто даже не заметил, что ты исчез.

— Правда не заметили? Жаль, такой эффектный выход пропал. Пятый этаж все-таки. А они даже головы не повернули. Не тот зритель пошел, скучный. Все увлечены собой.

Он притворно вздохнул.

— Актер! — фыркнула Белка. — Слушай, в тебе вообще есть что-нибудь естественное?

— Вероятно. Не могу же я полностью быть искусственным.

— Ладно, трепло. Кстати, тут есть за что держаться? Что-нибудь железное, прочное?

— Что, страшно?

— Так есть, что ли?

— Вон, смотри, из стены какой-то крюк торчит. Хочешь, ухватись.

— Нет, давай лучше ты ухватись за него, а я буду держаться за твою руку.

— Как-то сложно все это…

— Ну пожалуйста!

— Ладно.

Сатир пожал плечами, но все же сделал, как она говорила. Белка заглянула ему в глаза и спросила:

— Я вот все думаю: можно тебе доверять или нет?

— С чего это вдруг такие сомнения во мне?

— Ну мы всё же не в войнушку играть собираемся…

— Тут, пока до дела не дойдет, не разберешься, но я думаю — можно.

— Ты сказал! — почти выкрикнула Белка и, вцепившись в его руку, прыгнула вниз. Сатир, в первое мгновение даже не понял, что случилось, только подумал, что его разорвет пополам. Их пальцы немного проскользнули друг по другу, но удержались вместе. Он стиснул зубы, напрягшись изо всех сил. Казалось, кости сейчас выскочат из суставов. Кожа на руке натянулась так, что едва не лопалась. Он повис над пропастью в двадцать метров, немного раскачиваясь, одной рукой вцепившись в крюк, а другой в ладонь подруги. Подождал, собираясь с силами и мыслями. Снизу на него доверчиво и спокойно глядела Серафима. Неимоверным усилием он подтянул свое тело к стене с крюком и попытался приподнять Белку. Она не заставила себя долго упрашивать и проворно вскарабкалась на парапет.

Сатир, обессиленный происшедшим, опустился на корточки, будто из него разом выпустили воздух. У него крупно дрожали руки.

— Ты совсем осатанела? — чуть ли не с ненавистью в голосе прошептал он. Горло свело от недавнего напряжения, он едва мог говорить.

Виновница прислонилась к стене и смотрела вдаль, куда до этого долго глядел Сатир. Она молчала. Когда Сатир поднял голову, то увидел, что она улыбается.

— Твою мать! — взорвался он. — У нее шутки! А если бы я не удержал? Сейчас лежали бы рядом, красивые, как две пачки фарша.

— Не лежали бы.

— С чего бы это?

— А я тебе доверяю.

— Какого черта!.. Зачем ты вообще тогда прыгала?

— Доверяй, но проверяй.

— Ну что, теперь все славно? Проверка удалась? Все приборы работают нормально?

— Вполне. Ну не сердись, Сатирчик, а то становишься похожим на поросеночка.

— Да пошла ты!.. — беззлобно и равнодушно махнул он вдруг рукой, поднялся с парапета и вошел в окно.

Посреди комнаты на спине спал Истомин — личность внешне совершенно неприметная и, может быть, наименее выделяющаяся среди всей боевой группы. Небольшого роста, с редкими рыжеватыми волосами, носиком пуговкой, слабый и стесняющийся оказываться в центре внимания, что, однако же не мешало ему иметь довольно четкую жизненную позицию. Например, он совершенно не боялся крови и не считал человеческую жизнь чем-то ценным. «Поскольку все мы состоим из молекул, которые начисто лишены любого, даже самого минимального намека на индивидуальность, то любой человек не более чем определенное сочетание неких стандартных кубиков — молекул. Поскольку количество вариантов сочетаний — величина конечная, значит, ни о какой индивидуальности не может идти и речи. Мы не более индивидуальны, чем шахматные фигуры. Просто одни лучше приспособлены для одних дел, а другие для других. Поэтому надо всего лишь определить, кто к чему склонен, и вперед! Наша жизнь ничего не значит, и наша смерть тоже ничего не значит». Примерно такие вещи он выдавал, когда напивался или когда его просто удавалось разговорить.

Сейчас его правая рука была нелепо поднята вверх, он сжимал и разжимал кулак, как будто бы делал зарядку или приветствовал кого-то не вставая с пола. При этом мирно сопел и временами принимался что-то бормотать. Сатир попытался поднять его, чтобы переложить на диван, но он невнятно забормотал:

— Да… Мне надо срочно умереть за идею…

— Оставь его, пусть отдохнет. Не видишь, человек собирается с духом.

За столом сидели самые крепкие — Ваня Бицепс и Гризли. Они попивали водку и неторопливо разговаривали. Ваня вещал:

— Пошли. Сейчас захватываем мэрию, вывешиваем флаг Советского Союза. У меня есть пистолет, от охраны отобьемся, а там подъедет телевидение. Захватим заложников, потребуем восстановления СССР в границах восемьдесят пятого года и самолет. Выбросимся в тайге с парашютами. Никто не найдет.

— Сильно, — одобрил Сатир.

— О! — обрадовался Бицепс. — Ты с нами?

— В тайгу? Пожалуй.

— Все. Решено. Мы сейчас утрясаем детали и выходим. Присоединяйся.

Саша Гризли осоловело смотрел перед собой, стараясь собрать воедино расползающиеся мысли. По лицу его было видно, что до мэрии он не дойдет, максимум — до кровати. Ваня же, напротив, горячился и был энергичен, несмотря на то, что с трудом сидел на стуле.

— Хорошо, — сказал Сатир и пошел в ванную, в которой подозрительно горел свет.

В заполненной до краев ванной лежал Антон — анархист и помощник какого-то известного фотографа. Его черная мокрая челка сползла на глаза, он спал.

— Тоша, подъем, уж бьют литавры!

— Литавры, кадавры, кентавры, подагра, — забормотал он, балансируя где-то между сном и явью, и подытожил. — Клиника. Я тут поживу у тебя…

— Тоша, затонешь, как «Варяг», не растратив молодости и не узнав, до каких пределов простирается человеческая глупость. Подъем!