Игорь Бойков - Жизнь, прожитая не зря

Пока Гаджимурад, присев на корточки, заковывал ему ноги, Ашот сидел покорно, не шевелясь. Закончив, сын Султана ещё раз пнул его, матерно выругался, выключил свет, вышел и закрыл дверь на ключ. В подвале сделалось темно, непроглядно.

— А Ашот где? — спросил вечером Николай, едва только их, изнурённых работой, загнали обратно в зиндан.

Армянина в яме не было.

— В доме, наверное, — пожал плечами Сослан.

Невольники расстелили на земле клочья тряпичной рвани и расселись на ней, прислонясь утомлёнными спинами к холодным каменным стенам зиндана.

— Может, выкупили уже?

— Навряд ли. Так быстро они не отпускают. Наверное, просто в подвал посадили.

— В какой подвал? — не понял Николай.

— Подвал там у них глубокий, под домом, — пояснил дед Богдан. — В него из комнаты спуск есть. Я раз был там. Гаджимурад заставил доски какие-то вытаскивать.

— Хреново Ашоту теперь, — произнёс Станислав тихо. — На цепь, небось, его там посадили, и бить будут каждый день, чтоб домой звонил, плакал в трубку и просил выкупить.

— Хорошо, если просто бить. А-то могут и уши начать подрезать, и пальцы чекрыжить, — прибавил старик Богдан.

Все замолчали тягостно, ибо понимали, что в любой момент отрезать уши и даже голову могут и каждому из них, просто так, дикого развлечения ради. Как тем пленным солдатам, кассеты со зверскими пытками которых так любили смотреть чеченцы. Рассядутся, бывало, в доме у Султана перед телевизором целой кодлой, поставят запись и орут, воют по-звериному, наслаждаясь жестокими муками людей.

Николай тихо шмыгнул носом и склонил голову, уткнув подбородок в грудь. Его тощие грязные пальцы бестолково заелозили в волосах.

— Слушай, дед, ты ж, вроде, хохол, а по-украински не говоришь совсем. Даже акцента нет, — нарушил вдруг гнетущую тишину Станислав. — Ну-ка скажи что-нибудь по-своему. Ну, хотя бы вот то, что сказал сейчас, только по-украински. Интересно, как это будет?

— А тебе зачем? — насторожился дед Богдан.

— Да так, просто. Уж больно чудной у вас, хохлов, язык.

— Язык как язык, — проворчал старик.

— Ну, не скажи. В армии, помню, парень со мной один служил, с Украины родом. Мы всё прикалывались над ним: скажи по-украински то, скажи это. Он скажет — а мы ржём все.

— Э-э, да какой я украинец, — махнул рукой дед Богдан. — Я ж родителей и не помню почти, в интернате рос, а там на мове никто и не балакал, по-русски все разговаривали.

— Что ж ты, совсем ничего по-украински не знаешь?

— Знал раньше немного, ещё когда на Полтавщине жил. Да забыл давно. Так, разве слова отдельные помню.

— Какие, например?

Дед Богдан сощурился с хитрецой:

— Голодранцы усих краёв в едну кучу — гоп! Слыхал такое?

Станислав засмеялся, удивлённо мотнув головой:

— Это что ещё значит?

— Как что? Ах, да. Ты же молодой. Тех времён, поди, не помнишь совсем. Хохма такая ходила раньше: мол, пролетарии всех стран — объединяйтесь!

Солдат фыркнул в грязный воротник:

— Это что, пролетарий — голодранец, что ли? Блин, ну и язык у вас!

Молчаливый Сослан чуть улыбнулся.

— Про нас сказано, — грустно сказал он. — И пролетарии мы, потому что работаем, и голодранцы, потому что в рванье ходим, и кто из нас какой нации — здесь, в зиндане не важно.

— Здесь-то не важно — там важно, — и Станислав, нахмурившись, указал рукой наверх, на решётку и добавил со злобой. — Чехи теперь для меня вообще не люди. Даже капли человеческого в них нет.

Ему никто не возразил. Минуту спустя вновь воцарившееся молчание нарушил тихий, боязливый голос Николая:

— А что, они в натуре Ашота убить могут, если выкуп за него не заплатят?

— Навряд ли. Не для того столько старались, выслеживали, сюда везли, чтобы взять вот так просто и убить. За трупы не платят. Им деньги нужны, а не трупы. Если денег долго не будет, тогда — да, пальцы, уши резать начнут. Не поможет и это — кому-нибудь другому его всучат, чтоб хоть что-нибудь выручить, — ответил ему Сослан.

— Это нас, Колёк, в любой момент пристрелить могут, — развивая мысль осетина, пояснил Станислав. — Мы-то люди бедные, выкуп не сдерёшь. Простой раб здесь недорого стоит. Армян твой — другая тема. Он же не простой, он коммерческий.

— Армянин, — поправил Николай.

— Один хрен. Ты же сам рассказал, что его родаки — люди богатые. Поэтому убивать этого Ашота им резона нет. Убьют — вообще ни фига не получат. Сос правильно сказал: за трупы не платят.

Сослан, которого солдат привык называть для краткости просто Сосом, утвердительно кивнул.

Николай захныкал:

— Блин, хорошо ему. Скоро домой поедет. Его пахан заплатит, я знаю. А вот я.

Он поник головой, подтянул колени к лицу и расплакался, содрогаясь плечами, размазывая слёзы кулаком.

— Всё, блин, трындец… Всё…, — ныл он.

— Чего сопли распустил? — зло огрызнулся Станислав. — Да за меня тоже никто в жизни не заплатит! Не отец-мать же в колхозе?! Они-то, поди, знать не знают, где я. Небось, числюсь до сих пор пропавшим без вести.

Николай всхлипывал громко, протяжно.

— Да мы и денег годами не видали. Картошку одну жрали, да водой колодезной запивали, — продолжал солдат. — И наш Ленинградский военный округ уж подавно не заплатит. Много наших пацанов здесь пропало — им там дела до них нет никакого!

Николай заревел ещё громче.

— И за Соса вон тоже платить некому. Потому и гниёт здесь пятый год.

— Некому, — подтвердил тот. — Отец умер, ещё когда я маленький совсем был. Мать одна с тремя детьми осталась, и я был старшим.

— Вот видишь. Про деда Богдана я вообще молчу, — солдат со злостью сплюнул. — Они ведь не ноют как ты.

Николай поднял голову. По его вытянутому измождённому лицу прозрачными ручейками продолжали струиться слёзы. Они быстро сбегали к подбородку, набухая блестящими капельками в его редкой, точно у подростка щетинке, оставляя на пропылённых серых щеках неровные потёки. Он завывал протяжно, и в его вое сквозила обречённость, жуть.

За время, проведённое в рабстве, у него отросли мягкие волоски на щеках и вокруг губ. Вылезшие из-под его белесой кожи, они были совсем тонкими и скручивались маленькими завитками на кончиках.

— Ну, чего ревёшь? — прищурив глаз, грубо бросил Станислав и толкнул его рукой в плечо. — Мужик ты, или кто?

Николай продолжал всхлипывать, но уже тише.

— Брось, Стас. Что ты, в натуре, на него наехал? — сказал Сослан. — Видишь, хреново человеку.

— Да не наехал я, сказал просто всё как есть. Ему лучше же будет, если фигнёй страдать бросит, — и, чуть помолчав, прибавил. — Выход-то есть отсюда.

— Выход?

— Выход. Сам знаешь, какой, — и Станислав, понизив голос, выразительно поглядел наверх, на накрывающую яму железную решётку. — Выход всегда есть. И кое-кто его находил без всяких денег.