Анатолий Тоболяк - Денежная история

— Заткнись! — Она вскакивает со стула.

— Ладно, сядь, не психуй. Я все-таки больной. У меня черепно-мозговая травма. Может, я сейчас вообще невменяемый.

— Ты всегда был чокнутым.

— А ты всегда была сластолюбицей. Совратила этого золотозубого.

Радунская вдруг пугается и плюхается снова на стул.

— Откуда ты знаешь?

— Значит, совратила?

— Да перестань пошлить! — кричит она. — Откуда ты знаешь, что он со мной беседовал?

— А ты напряги свои красивые мозги и подумай.

— Он был у тебя?

— Вот-вот. Молодец. Напрягла.

— И сказал, что разговаривал со мной? Вот гад! Клялся ведь, что беседа конфиденциальная.

— Я сам вычислил, без его помощи. Ну, и как ты меня охарактеризовала?

— Лучше, чем заслуживаешь!

— Спасибо, спасибо. Он и меня помучил, этот сыщик.

И поскольку она все равно сейчас не удержится от вопросов, я сам ей все выкладываю. Так, мол, и так. Задолжал Яхнину энную сумму. А они, Шерлоки Холмсы, прослеживают сейчас все его деловые связи и знакомства. Вот откуда такой интерес к моей персоне.

— А ты успел отдать?

— Нет. Но я отдал его отцу на поминках.

— Для этого и машинку продавал, да?

— Соображаешь.

— Въедливый такой! Целый час меня пытал.

— Понравилась ты ему, видимо.

— Опять!..

Я кладу свою деловую, действующую руку ей на колено, крепко сжимая эту круглую обольстительную коленку, от которой сразу переливается в меня здоровое животное тепло. Подонок Кумиров. Ему, видите ли, требуется в данный момент чье-то человеческое участие. Наверно, и глаза у меня сейчас просящие, щенячьи, бездомно-тоскливые, а то чего бы Радунская вдруг стала гладить меня ладонью по щеке, поговаривая: — Бедный Андрюшка… В какой переплет попал… Она оставляет после себя пакет со всякой вкусной снедью и свежими газетами. В родной «Свободе» я нахожу статью некоего А. Малышева. Под этим псевдонимом (девичья фамилия моей матери) я привык скрываться.

Ау, мама! Ау, отец! Как вы там, в своем Орле?

В детстве, помнится… Нет, лучше не вспоминать.

— Ну, что ж. При таких темпах через недельку, глядишь, отпустим вас на домашнее содержание, — удовлетворенно констатирует мой добрый лечащий врач Константин свет Павлович. — А отчего такая мрачность? — вглядывается он в меня.

— Так. Семейные обстоятельства.

— Ничего, ничего. Все в этой жизни приходяще, — ободряет он меня расхожей сентенцией.

Очередной осмотр окончен. Он удаляется со своей свитой — медсестрой и двумя юными практикантками из медучилища.

Он удаляется, и он придет завтра утром снова, а следователь Виталий Ильич, значит, Чиж, похоже, обо мне забыл. Я его жду с жадным нетерпением, а он не спешит нанести мне очередной визит. Не означает ли это, что Шерлоки Холмсы вышли на истинный след и отпала надобность в новых допросах Кумирова?

Зато неожиданно появляется в палате тот, кого не жду, — редактор Перевалов, по-всегдашнему озабоченный, высокий, сутулый, со своим неизменным портфелем.

— Ты еще в городе? — удивляюсь я.

— Завтра лечу. Билет в кармане. Знаешь, сколько стоит?

— Тысяч пятьдесят, — называю произвольную цифру.

— А сто двадцать восемь не хочешь? — с каким-то торжеством объявляет он.

— Та-ак, — тяну я. — Подкинули?

— Еще подкинут наверняка. Назад полечу, вероятно, по новой цене.

— А до Новосибирска теперь сколько стоит, ты не в курсе?

— Точно не знаю. Тысяч семьдесят, наверно.

— Та-ак… — тяну я опять. — Кажется, со своей семьей я уже не встречусь.

— Да, Андрей, надо тебе побыстрей их оттуда эвакуировать. Как ты?

— Через неделю, говорят, отпустят.

— Уже через неделю? А не рано? Слушай, Андрей, — вдруг собирает он свой высокий лоб в морщины. — У меня на днях был странный посетитель. И странный состоялся разговор.

— Стоп! — перебиваю я. — Хочешь скажу, кто?

— Ну.

— Некий Виталий Ильич Чиж, следователь. Интересовался неким Андреем Дмитриевичем Кумировым, журналистом. В частности, — усмехаюсь я, — расспрашивал, был ли я у тебя в гостях в воскресенье.

Перевалов откидывается на спинку стула. Помаргивает.

— Все правильно. А что бы все это значило?

— А он тебе не объяснил?

— Очень смутно. Сказал, что ведется какое-то следствие, к которому ты косвенно причастен.

— А подписку о неразглашении взял? — усмехаюсь я.

— Еще чего! Он все-таки не кэгэбэшник. Но вообще-то намекнул, что тебе не обязательно это знать.

— Да, крепко работают ребята! Сначала идет ко мне. Расспрашивает, как я провел воскресенье. Узнает твою фамилию. И полагает, я не допру, что сразу после меня побежит к тебе с проверкой.

— А в чем дело? Я не понимаю… Во что ты впутался?

— Ни во что я не впутался. Помнишь, клянчил у тебя деньги? Ну, когда пили в издательстве.

— Ну.

— Нужно было срочно отдать долг одному приятелю. Я у него брал для отправки семьи на материк. А этого приятеля… это школьный мой приятель… убили на квартире. Видимо, в воскресенье. После него осталась записная книжка должников, и я в ней фигурирую, — медленно и внятно выкладываю ему факты.

— И они всех проверяют?

— И они проверяют алиби каждого из этого списка, скажем так. Вообще все его знакомства.

— А что, убийство с целью ограбления?

— Видимо. Он, говорят, миллионами ворочал, мой приятель.

— Как фамилия? Может, я знаю.

— Яхнин. Игорь.

— Нет, не знаю. И много ты у него перехватил?

— Порядочно. Сто штук. Но у него наверняка и покрупней должники были.

— А отдать успел?

— Насобирал, но не успел. Загнал свою машинку, свадебный сервиз, перехватил у Григорьева… ну, художник, ты его знаешь… А рассчитаться пришлось с его отцом.

Я замолкаю, чтобы Перевалов переварил сказанное. Ибо он слегка потрясен таким странным стечением обстоятельств. И потом спрашиваю с прилипшей к губам усмешкой: — Ну, и что ты ему рассказал?

Мой редактор вздрагивает, точно просыпаясь.

— Что я ему мог рассказать? Сказал, что ты пришел часов в пять в походной одежде, с бутылкой. Что мы выпили. Засиделись. А поскольку было поздно уже, ты у меня заночевал. По-моему, все так и было.

— По-моему, тоже.

— Спросил еще, в каком состоянии ты пришел. Я сказал, что в некотором подпитии… правильно?

— Да, предварительно хлебнул в кафешке, правильно.

— «Ничего необычного не заметили в его поведении?» — спрашивает.

— Психолог! Фрейдист!

— Ну, я говорю, да нет, ничего. Сказал, правда, что ты в последнее время, как семью отправил, вообще комплексуешь. Может, зря?

— Почему зря? Так оно и есть.

— Про книжку расспрашивал. Я ему все растолковал.

— Короче, спас ты меня от тюряги. Спасибо тебе. — Перевалов облегченно смеется.

— Да уж! — И снова морщит свой высокий, многодумный лоб. — А как его убили, твоего приятеля?