Тимур Зульфикаров - Земные и небесные странствия поэта

Но Всадники были неистово велики, худы, высоки, и потому шинели смотрелись на Них как жилетки, а шапки-ушанки на черепах нагих казались детскими жалобными колпачками, а лапти дырявые пропускали, обнажали длинные, мраморножемчужные, чутко дрожащие пальцы…

А в дымчатых гривах Их Коней нежно-хрустально позвякивали льдинки…

Но Всадники улыбались, и были не печальны, а веселы, и шептались в морозе, в инее игольчатом, серебряном, и Их обильные орудия смерти от мороза прилипали к их одеждам, и смирялись, и от инея остроту бритвенную смерти теряли… притуплялись…

И Всадники радостно шептались…

А шептались они о том, как прекрасна Русская Рождественская Ночь! И как жаль, что Её не видит! Не слышит Их Хозяин — Апостол Иоанн, Творец Апокалипсиса…

О Боже…

Не знали, не чуяли даже Они, что Апостол Иоанн с Книгой Своей был, жил, дышал рядом с ними, на Руси нынешней, которая сама стала живой книгой Апокалипсиса…

О Боже..

Плыли в кольчуге инея по Рождественскому Утру Два Всадника…

Мимо нас с Анной…

Мы вспомнили полевого батюшку на коне, но это другие были Всадники и другие были Кони…

И я не хотел, но взглянул ввысь, в огненный зрачок одного из Коней…

Там горели дома и города…

Там горела родная глинобитная кибитка моя… и матушка моя готовилась войти в огонь…

О Боже!..

И я не понял, кто зарыдал: Конь или я, чтобы смирить слезой тот адов огонь… Огнь в очах потушается слезой!..

Блаженны плачущие, ибо утешатся — сказал Спаситель… И мы знаем, какой Огнь Он потушил Своей Слезой… Огнь Смерти…

Огнь Смерти до Него был вечный, а стал — тленный…

Тогда Анна шепнула мне:

— Царь Дарий… Я видела этих Всадников!..

Тогда, у расстрелянного Белого Дома, когда палачи, бесы убивали беззащитных доверчивых русских людей, раздирали, разрывали, разрезали их пулями…

Я пришла к Дому, когда он уже горел… я пришла с вилами… я отбивалась вилами от пуль! и странно: пули отлетали от вил моих и летели в палачей…

Я много пуль отбила вилами… тут палачи перепугались… они кричали: “Это ведьма с вилами… ее сам дьявол послал…”

И бежали от сверкающих вил моих вместе с бешеными напрасными пулями их… Потом я ушла от Дома горящего, и никто не тронул меня…

Тогда Анна запела детдомовскую песенку:

Нам нечем жить и негде воровать…

Нам двадцать лет — нас мамы позабыли…

Взгляни на мир — и ввек не сосчитать

Пылающих огней автомобилей…

А в небе пылали алмазы Рождественских Плеяд…

И Всадники Апокалипсиса уходили… как всё уходит…

…Царь Дарий, глядите!.. Эти Всадники не оставляют следов на снегу… Они летят нал землёй… низко, но летят…

…Ангел Серебряные Власы, не уходи… не улетай…

Я обнял Анну, словно почуял, что скоро она уйдёт… улетит…

Ах…

…Ах, зачем такая долгая, томительная, погубительная на Руси зима, зима, зима?..

Ах, Господь, дай пережить нам эти вечные снега, снега, снега…

Да!..

Но эту зиму мы с Анной провели в сладком одиноком забытье у камина…

И зима показалась нам краткой, и нежной, и страстной, как медовые, слипшиеся, слившиеся кипрские то ли дни? то ли ночи? пока не пали на море яхонтов моросеи-дожди, дожди…

Эфа бездонно спала в аквариуме в зимней спячке своей, и ей снились далекие фан-ягнобские горы, и малиновые черешни и златотронные златоногие златокурчавые нагие Цари…

Ииии…

И я думал, как эти бездонные, тысячелетние сны, сны помещаются в её маленькой, малахитовой царственной головке?..

Иногда я тревожился, что кто-то нарушит, вспугнет наш с Анной двоякий, двоякодышащий, переплетенный, как корни древних дерев, неразлучный зимний сон, сон, сон…

О!.. Русскую зиму можно пережить, переспать только вдвоём… но русский человек и зимой одинок…

И никто в эту зиму не потревожил, не посетил мой одинокий дом, затонувший в голубых, кремлевских елях, которые так любил Генералиссимус Сталин, и на всех его дачах росли эти величественные, равнодушные к людям и деревьям Голубые Дерева…

Что напоминали?.. Что нашептывали они своему великому Хозяину?..

Никогда не забывал я о своём детстве, о своей матери, о Сталине…

Меня вдруг сонно осенило: Тиран приказал сшить себе голубой мундир Генералиссимуса, чтобы походить на недвижную, царственную Голубую Ель!.. да!..

Тиран и был Голубой Елью среди плебейского леса и кустарника своих соратников!.. да!..

Но!..

Зимний сон нас объял, объял, заворожил, затуманил, как снега леса…

Аааааа…

…Некогда любимая мной и Капой книга “Кама-Сутра” была нам с Анной пресна и скучна, потому что в зимних наших новосладчайших ночах и днях мы далеко ушли от много раз исполненной и прочитанной Книги индийской любви…

И могли бы написать и показать иную, русскую что ли, Книгу Любви…

Ах, но не об этом речь!.. (Хотя о чем еще пишет мировая литература?..)

Но не об этом речь, мой пронзительный, проницательный, пронизывающий, как стреловидная, внезапная межреберная невралгия, Вечный Читатель-Искуситель!.. (Хотя у входа в женское лоно толпится вся мировая история и культура! Да… да… да…)

А читали мы у камина современную книгу “Золотые притчи суфия Ходжи Зульфикара” — этого одинокого садовника в нищем, засохшем Саду нынешней Мудрости и Любви…

Тираж этой книги — сто экземпляров на всю Россию! Всего сто человек в великой некогда стране влекутся к Мудрости и Любви!..

О Боже! (А остальные сто сорок миллионов блаженных, нищих духом человеков, блаженно читают детективы-примитивы! О Боже!..)

— Анна, послушай притчу нынешнего, никому не нужного Садовника Мудрости и Любви, суфия Ходжи Зульфикара…

Быть может, это притча о нас?.. Она называется “Две Сладости”…

“Суфий сказал:

— Две великих сладости дал Аллах человеку: это Сладость святой смерти и Сладость священного соитья…

Ничто мы так не опозорили! не унизили! не замутили! не опоганили, как святое соитье человеков!

Тысячами святых врат и покровов стыда окружил Господь эту Святую Тайну — а мы порушили все Врата и сорвали все Покровы… да…

Но Сладость смерти выше, ибо ее нельзя повторить даже дважды, как соитье несметное…

И все говорят о Сладости соитья бездонного, медового…