Дмитрий Старков - Отдаленное настоящее, или же FUTURE РERFECT

— Ничего особенного… — Катя пожала плечами, не сводя с Петяши слегка испуганного взгляда. — Вы с Олегом приехали из этого клуба, поговорили о чем-то, потом у тебя голова разболелась, ты выпил аспирину и вскоре уснул…

— И все?

Катя на секунду задумалась.

— Все, — подтвердила она. — А что вчера должно было быть?

Переведя дух, Петяша поднял с пола бритвенный станок и подставил его под струю воды — прополоскать.

Она в самом деле ничего не помнит и не знает…

— Нет, — медленно сказал он, — ничего такого не должно… Просто… сон, что ли, нехороший это был…

Улыбнувшись, Катя энергично растерлась полотенцем, накинула халат и чмокнула Петяшу прямо в намыленную щеку.

— Пускай все нехорошее у нас будет только во сне. Ну, давай, приходи в себя, я пошла к гостям, займу их до твоего возвращения.

Затворив за нею дверь, Петяша в несколько взмахов снял щетину со щек и приступил к чистке зубов.

Как же так… — неотвязно вертелось в голове. — Может, я и свихнулся малость, но ведь не настолько, чтобы не отличить сон от яви! Ничего, сейчас…

Покончив с утренним туалетом, он оделся, повязал галстук, вышел из ванной и с замирающим сердцем заглянул в кухню.

Там вовсю кипела работа — на всех четырех конфорках и даже в духовке доходили до кондиции некие весьма вкусно пахнущие блюда.

Батарея порожних бутылок по-прежнему стояла под раковиной в полном порядке.

Оконное стекло было цело и даже словно бы вымыто.

И на полу, конечно же, не наблюдалось ничего необычного…

— Нет, нет, нет, сюда пока нельзя!

Мило улыбаясь, девушки с профессиональной сноровкой выставили Петяшу в прихожую — так ловко, что он даже не успел обидеться.

Димыч… Нет, хватит с меня непоняток, я точно помню! Где-то у меня его рабочий номер был…

Войдя в комнату, он извинился перед собравшимися, обещав присоединиться к ним после одного-единственного телефонного звонка, и раскрыл пухлую от ветхости и вложенных случайных клочков записную книжку.

Номера Димычева «рабочего» теефона в книжке не оказалось. Перешерстив несчастный блокнот на несколько рядов, Петяша не нашел ничего даже отдаленно похожего.

Наверное, записал на каком-нибудь обрывке, а после потерял… Ладно. Домашний его я никогда и не записывал, так помню. Сейчас позвоним, у мамы его спросим, где он и что с ним.

Утащив телефон в прихожую, Петяша прикрыл дверь и набрал домашний номер Димыча. Он мог бы набрать его с закрытыми глазами, будучи разбужен среди ночи!

На противоположном конце провода трубку сняли после первого же звонка:

— Добрый день, компания «Интерсолар Сервис», Юля, слушаю вас!

— Э-э… — промычал Петяша. — Извините, ваш номер — двести сорок шесть-так-то-и-так-то?

— Да, — ответил мелодичный женский голос. — В чем дело?

— Х-ммм… Простите, давно ли у вас этот номер?

— Два года. — Секретарша, беседовавшая с Петяшей, видимо, привыкла к вопросам самого разного рода, потому что ничуть не удивилась. — Со дня основания компании. Вы, видимо, ошиблись. Всего хорошего.

Петяша с недоверием осмотрел трубку, послушал монотонные короткие гудки, нажал на рычаг и набрал номер заново.

— Добрый день, компания «Интерсолар Сервис»…

Недослушав, Петяша повесил трубку. Из комнаты немедленно выглянул Олег.

— Ну, где же ты, наконец?

Задумчиво хмыкнув, Петяша прошел в комнату, где ему тут же был вручен бокал шампанского.

— Пока девочки заканчивают с закусками, — начал Большаков, — позвольте мне, Петр Алексеевич, от имени и по поручению всех членов клуба «Ом» в совокупности и от каждого из них лично поздравить вас с выходом в свет первой вашей, — он указал кивком на лежавший на выставленном посреди комнаты стуле четырехтомник, — книги. — Обмакнув кончики пальцев в свой бокал, он свершил над книгами нечто наподобие окропления святой водой. — Ура, господа!

Торжественность Большакова заразила не одного лишь Петяшу — все, не исключая и скептика Володьку, с заметным энтузиазмом прокричали «ура» и выпили.

— Простите, — заговорил Петяша, отнимая от губ бокал — кто-то из гостей не поленился приволочь с собой целый набор. — Вчера я как-то не уловил… Кого же объединяет ваш, Николай Вадимович, клуб?

Большаков метнул укоризненный взгляд в сторону Олега.

— Неужели и об этом не сказали, молодой человек? Клуб наш объединяет исключительно любителей и потребителей литературы. Подумываем о том, чтобы учредить собственную литературную премию. Кстати, о составе ее жюри — не согласитесь ли вы…

Мысли Петяшины мало-помалу начали проясняться. Глоток превосходного сухого шампанского будто бы поставил все на свои места, смыв с сознания нанесенную ночным кошмаром пыль. Да, что-то, конечно, было, седину вон на висках оставило, но, если он, Петяша, и был нездоров рассудком, это — определенно! — прошло навсегда. Сомнений в этом отчего-то не было.

— Тогда, за успех и процветание вашего клуба! — сказал он.

Зазвенели бокалы. Петяша медленно, с наслаждением выцедил остаток шампанского.

— В традиции коего, — подхватил и продолжил Петяшин тост Большаков, аппетитно отправляя в рот отщипнутую от кисти виноградину, — входят, в числе прочего, два банальнейших журналистских вопроса каждому гостю; вчера мы просто не успели… э-э… подвергнуть вас общей процедуре. Вопрос первый: как будет называться ваш следующий роман?

Петяша задумался и прислушался к себе. Мир больше не казался маленьким, тесным и ничтожным. Мир во всем его разнообразии снова тек сквозь Петяшино сознание мощной, бесконечной, чистой горной рекой. И гармония этого мира, как всегда, не знала границ.

И ответ родился сам собой:

— «Основы практического столпотворения».

Это было чистой правдой. Если б не гости, Петяша прямо сию же минуту уселся бы за клавиатуру — столько впечатлений, характеров, лиц и событий потянулось цепочкой за только что произнесенным названием…

Секунду собравшиеся молчали, а затем стены комнаты дрогнули от дружного хохота. Президент поперхнулся своей виноградиной, и Олег принялся хлопать начальство по спине, отчего общее веселье только усилилось.

Первой отсмеялась Катя.

— В дверь стучат, — сообщила она, принимая у него опустевший бокал. — Наверное, еще гости. Открыть, или ты сам?

— Сам.

Выйдя в прихожую, он отпер дверь — и…

Голова едва не лопнула, взорвавшись еще со вчерашнего памятной болью. Глаза откуда-то смутно знакомого — поразительно маленького, метров полутора ростом, человека, стоявшего на лестнице, обожгли взглядом, точно раскаленные угли. Все вокруг заволокло густым, кладбищенски-холодным туманом. Мелькнула на миг перед глазами буйная зелень под пронзительно-голубым небом, вспыхнула сигара в желтых зубах старика-шорца, резанул желудок острый приступ голода…