Алекс Меньшиков - Двадцать один

— Ясно. — понимающе проговорил Соболев. — А чем занимался в детстве? Кружки, секции? Ты прости, что так подробно тебя расспрашиваю. Я сам заканчивал в свое время журфак.

Вот интересно, какие студенты там сейчас учатся.

— Да ничего. До университета занимался танцами. Латиноамериканские и стандарт. Вальс, танго.

— И чего, бросил?

— Появились другие интересы. И потом я понял, что это не совсем мое. У меня слух не очень хороший, мне всегда партнерша считала: ча-ча-раз-два-три. Да и в коллективе были проблемы. То есть мы были все очень дружны, но…

— Девушка?

— Хм. Вы угадали.

Соболев рассмеялся.

— Сергей Анатольевич, а почему журнал называется «Двадцать один»?

— А подумай сам!

— Как-то связано с картами? — наугад спросил я.

— Не напрямую. Двадцать один год — это второй переходный возраст, причем не менее сложный, чем период полового созревания. Это возраст человека, когда он становится способным принимать решения, брать на себя ответственность за свою жизнь. Когда он совершает все выборы сразу: кем быть, какими жизненными ориентирами руководствоваться, каких людей держаться. С кем дружить, кого любить. Эти установки порой сохраняются всю жизнь. Ну и потом, если проводить аналогию с картами, то это шанс выиграть по-крупному. Как в Блэкджэке.

— В смысле?

— Вот смотри. С одной стороны, можно недобрать, сил или уверенности, и переложить ответственность за свой успех на других. С другой стороны, можно самонадеянно перебрать и проиграть ставку сразу. И только особо удачливые могут Блэк-джэк получить. Играл хоть раз?

— Если честно, нет.

— Сыграешь еще! Тебе, Мир, сколько лет?

— Мне двадцать.

Соболев улыбнулся.

— Ну вот, скоро тебе все это предстоит.

— Заманчивая перспектива.

Главный редактор откинулся на кресле и залпом проглотил остатки своего кофе.

— Мерзкий кофе. Ты как думаешь?

— Немного горьковат, — честно сказал я.

— Да его пить невозможно! Леша! — Соболев встал и вышел из кабинета.

Оставшись один, я стал оглядываться. Я никогда раньше не был в кабинете главного редактора. Помещение было не очень большое, но светлое. Окно справа занимало почти всю стену. На стенах, подвешенные на металлических цепочках, висели большие фотографии с сюжетами из городской жизни. Здания на фотографиях напоминали мне Нью-Йорк, даже точнее Манхеттен. Они были именно такими, какими я их себе представлял: стального серого цвета, из стекла и бетона, высокие до самого неба. Под фотографиями располагался широкий диван. Похоже, раскладной. Я сидел на гостевом стуле около большого деревянного стола с толстой столешницей. На столе лежала массивная подшивка газет, совсем близко к краю на пластиковой подставке лежала золотая медаль. Я присмотрелся: она была не такая, какую вручают отличникам при окончании школы. На медали был профиль человека с длинными волосами. На кого же он похож?

— Ну что, Мирослав, давай думать, чем ты будешь заниматься, — внезапно услышал я голос Соболева.

— Ты заснул что ли? Неужели кофе не придал тебе бодрости лет этак на 5 вперед?

— Нет, просто задумался.

Соболев открыл ежедневник и стал внимательно рассматривать мелко исписанную страницу.

— Начнем твою практику, как в Штатах — с репортерской работы. Там нужно на старте карьеры хорошо побегать, чтобы получить стол с именной табличкой. Скажи, ты как относишься к молодежным политическим движениям?

— Эмм… Никак, — осторожно ответил я.

— Отлично! Завтра в клубе «Подземка» пройдут дебаты. Будут оппозиционеры и «Свои». «Свои» — это движение такое. Обязательно заранее почитай об участниках, подготовься. С тебя — репортаж на 6 тысячи знаков. Послезавтра с утра жду текст!

— Так быстро?

— А кому интересно читать старую новость? Новость потому так и называется, что она новая. И помни: мне нужна полная объективность. Постарайся отбросить личные предпочтения. Хотя, вижу, у тебя их еще нет. В общем, все понял?

— Да, я все понял.

— Тогда свободен! — улыбнувшись, попрощался Соболев.

Уже у дверей я вспомнил:

— Сергей Анатольевич!

— Да!

— А можно вас спросить?

— Конечно.

— А что за медаль у вас на столе?

— Эта? — Соболев, казалось, немного смутился.

— Расскажу потом как-нибудь, хорошо? Это долгая история, а у меня много работы.

Главный редактор уткнулся носом в свой ежедневник. Он явно не торопился домой, несмотря на то, что часы над дверью показывали пол одиннадцатого вечера.

— Хорошо. До свидания, Сергей Анатольевич!

— Пока, Мирослав. Жду материал в среду. Не забудь!

— Не забуду, обещаю.

В приемной висело большое зеркало, и я задержался, поймав в нем свое отражение. Уложенные набок темные волосы, нос с небольшой горбинкой и карие, почти черные глаза. Взгляд уверенный и немного нагловатый. Я подправил пару прядей и спустился вниз.

Дорога к метро пролегала мимо парка и я решил пройтись пешком. Я шел медленно, вдыхая вечерний воздух и подняв голову к небу. Мне нравятся прохладные летние вечера, в это время дня город перестает быть шумным и пыльным. Всем телом ощущается свежесть, ты чувствуешь запахи деревьев, здания растворяются в сумерках.

Сегодня все сложилось удачно. Теперь я — настоящий журналист. Приятное ощущение.

Я достал телефон, отыскал в записной книжке нужный номер и нажал на кнопку вызова.

— Алло! Привет, Маш! Рад, наконец, услышать твой голос.

— Алло! Привет, Маш! Рад, наконец, услышать твой голос…

— Алло. Это кто? Мирослав? Что случилось? — послышался в трубке усталый шепот.

— Давай встретимся? Выпьем по чашечке кофе. Мы так давно не виделись…

— У меня вся неделя занята, давай потом созвонимся. Пока, Мир!

Голос умолк, и раздался сигнал окончания разговора. Вечер, который казался почти идеальным, был испорчен.

Я ускорил шаг и на ходу набрал еще один телефонный номер.

— Кирюх, ты в городе? Нам просто необходимо поговорить!

— Да, только вчера приехал, завтра утром — идет?

Я ехал в пустом вагоне метро и чувствовал, что силы, отпущенные мне на этот день, вдруг закончились. Теперь только спать.

На следующий день рано утром я завтракал в кофейне рядом с факультетом. Напротив меня, развалившись в кресле и глотая крепкий эспрессо, сидел мой друг Кирилл. Я неторопливо ел блинчики, запивая апельсиновым фрешем, и радовался, что, наконец, смогу излить душу понимающему меня человеку.