Алекс Меньшиков - Двадцать один

— А теперь давайте вопросы из зала. Стоп, перестаньте говорить! Все, пауза!

— Можно я задам вопрос? — я встал и подошел к микрофону. У меня подгибались коленки, но желание разобраться и спросить, как мне показалось, очень простую вещь, было сильнее. Помимо этого, мне, конечно, захотелось произвести впечатление на Иру, поддержав ее друга.

Я взял микрофон двумя руками, старясь удержать в дрожащих руках. Повисла тишина. Я собирался с мыслями.

— Представься для всех, — шепнул мне без микрофона Сергей.

— Мирослав, журналист. У меня вопрос к представителю оппозиции. Скажите, вот вы — представитель движения «Оборона». От кого вы обороняетесь?

«Оборонист», казалось, впал в ступор. Дикое выражение его лица сменилось отсутствующим.

Я продолжал:

— Мне кажется, что вы сами не понимаете, чему вы противостоите. Цензуре? Я ее не вижу здесь. Вы льете грязь на всех, кто хоть немного поддерживает нашу государственную систему. У вас любимое сравнение — с нашим советским прошлым. Да вы понимаете, что будь так, вы бы здесь не сидели! — Я прервался, отдышался и продолжил. Мой голос становился увереннее, громче. Мысли стали автоматически превращаться в фразы, я едва успевал их произносить. — Вас бьет ОМОН? Да вы специально идете против власти, специально нарываетесь, чтобы вас били, чтобы потом чувствовать себя диссидентами, чувствовать себя значительными. А на самом деле вы ничего не сделали полезного. Ни-че-го!

Из зала послышались свист и крики. Сначала одиночные, потом они слились в единый шум. Я не понимал, что происходит вокруг. Сергей отобрал у меня микрофон и попытался перекричать вопящий и свистящий зал.

Я сделал шаг по направлению к дивану. Ноги ступали неохотно, я шел как во сне.

Меня вернул к происходящему голос Иры:

— А ты смелый. Очень даже неплохо.

— У меня все плывет перед глазами, — признался я.

— Так всегда с непривычки! Я раньше вообще одного вида микрофона боялась.

— Мне срочно нужно выпить.

Я подошел к стойке и заказал джин с тоником. Понемногу ко мне возвращалось ощущение времени и пространства. Я взглянул на сцену. Дебатеры продолжали вести дискуссию как ни в чем не бывало. Зал успокоился, мое маленькое возмущение они постарались поскорее выкинуть из головы. Я подумал, что, наверное, им так удобнее — видеть себя оппозиционерами, с которыми борется государство. В сущности, они — политические изгнанники, которые сами себя и изгнали. И укрылись в этом ужасном месте — на глубине трех метров под землей.

На выходе я опять столкнулся с Ирой.

— Ты тоже уходишь?

— Да, здесь делать больше нечего.

— Слушай, Ир, может, мы выпьем кофе в ближайшее время, и ты расскажешь про свое движение? И обязательно про боязнь микрофонов.

— Конечно, с удовольствием. Давай созвонимся через пару дней.

Я протянул ей свою визитку.

— Звони, пиши. Надеюсь, скоро увидимся, Ириш.

Соболев прохаживался по кабинету взад-вперед и читал вслух мое творение: «Среди молодежи сегодня, впрочем, как и сто лет назад, модно быть оппозиционерами. Модно во всеуслышание ругать власть. Что ж, молодежь ударилась в политику. Разобрала оппозиционные движения, партии по вкусу. Рьяно, агрессивно, играя мускулами амбиций, заявила: „Мы — патриоты! Мы — сила! Мы будем бороться!“. Митингами и маршами несогласия объявила всем свою позицию: „Мы против единовластия!“

Главный редактор облокотился на спинку своего кресла и продолжил:

— Неплохо, Мир. Разве что маленькое замечание: ты абсолютно наплевал на мое задание! — Он потряс листами с текстом у меня перед лицом.

— В смысле? — удивился я.

Всю ночь я писал материал. Не спал ни минуты. Три раза заваривал кофе — теперь в животе появилось неприятное ощущение, а глаза все равно слипались. Текст давался трудно: приходило очень много мыслей, которые следовало упорядочить и подать так, чтобы было интересно. В итоге получилась, на мой взгляд, удачная работа под заголовком „Розовые очки активиста оппозиции“.

— „В смысле“! Ты журналистские жанры проходил на первом курсе?

Вот засада! Я совсем забыл, что нужно было писать репортаж!

— Да, конечно, — почти соврал я.

— Я тебя что просил написать?

— Репортаж.

— А ты что написал? Это памфлет на злобу дня. Ты что, публицист у нас? Или очеркист? Нет, не спорю, написал неплохо. Но здесь репортажем и не пахнет. Не говоря уже об объективности. Что за политиканство? Ты — журналист!

— Ну, а по содержанию, если абстрагироваться от жанра?

— Да по содержанию-то хорошо. Классика даже есть. Тургеневского Базарова вспоминаешь. И здесь, в конце — молодец: „И вообще, что значит „быть патриотом“?“ Любить Родину и служить ей на благо? Или играть в массовке оппозиции? Пусть даже амбициозно, крикливо? „Мы ломаем, потому что мы — сила“, — это уже Базаров. Похоже. Ломать — не строить, правда? Снимите розовые очки и займитесь делом, господа!» В общем, текст хороший. А вот над твоей внимательностью к редакционным поручениям будем работать.

Соболев подошел к шкафу и начал перебирать стоящие на полке книги.

— Ты английский знаешь?

— Немного.

— Ну, я думаю, разберешься. Держи. В понедельник расскажешь мне про все жанры.

Он протянул мне книжку под названием «Journalism genres». Я полистал ее — вся на английском. Даже издана в Нью-Йорке.

— Сергей Анатольевич, вы что — были в Америке?

— Да, было дело. Давай, учи, юнкор! Буду спрашивать все!

— А что с моим текстом?

— Да не переживай, опубликуем мы твой текст. Как раз есть свободное место на колонку. Будет у тебя своя колонка, авторская. Правда, только в одном номере.

Я попрощался и тихонько закрыл на собой дверь. В кармане завибрировал телефон — мне пришло SMS. В груди защемило: вдруг от Маши? Может быть, она нашла время, чтобы увидеться со мной?

Я открыл сообщение и, немного помедлив, взглянул на экран. «Мирчик! Я прилетела! Хочу увидеться. Натали».

Я разочарованно убрал телефон в карман. Это Наташа, моя хорошая подруга. Этим летом она стажировалась за границей, во Франции. В каком-то глянце. VOGUE, что ли, или ELLE.

На самом деле я рад сообщению от нее. Не так легко встретить девушку, с которой можно говорить обо всем, с которой можно появиться на любом мероприятии, которая идеально тебе подходит… И к которой ты ничего не чувствуешь. Помимо дружбы, разумеется.

Для меня этот случай уникальный. Во всех моих отношениях с девушками, с которыми я не хочу встречаться, я постоянно балансирую. Между романтикой, которая непременно возникает при общении с любой девушкой, и попытками дать понять, что она — только друг, пускай и отличный. Стоит лишь показать, что она тебя не интересует как девушка — все. Милым посиделкам, совместным киносеансам, вечерним прогулкам — конец. Если же превысить романтическую составляющую — становится еще хуже. Но в итоге всегда одно: вся моя дружба с девушками рано или поздно рушится. Это всегда происходит по одному сценарию: чуть больше внимания, чуть больше встреч и звонков — и девушка срывается с крючка тихой и спокойной дружбы. Потом наступает стадия откровенности, когда она звонит, сыплет намеками, старается вырвать признания. Терпеть не могу эту стадию! Я стараюсь дать ей время остыть, ухожу, не отвечаю на звонки. А потом начинаются истерики. И здесь уже все окончательно меркнет.