Юлия Морозова - Сад корней

«Знаешь, — отвечает он, — я не хочу в это верить. Мы ведь все равно можем быть вместе — ведь ты чувствуешь меня и мои эмоции, а я чувствую твои. Нам необязательно быть рядом. К черту любовь, — отвечает он, — я не животное, чтобы мне ждать от тебя только любви! Я счастлив тем, что ты есть, и что я мог хоть изредка слышать твой голос по телефону, и я даже один раз за это лето увидел тебя — и ты стала только прекрасней, звезда моя, жизнь моя… я смешон, да? ты ведь понимаешь, что я говорю это — не тебе?»

— Ну что ж. Счастливо.

— Удачи. Приезжай в Москву следующим летом, хорошо?

— Я постараюсь. Пока.

— Пока.

Хорошо дереву. Оно просто не знает, что весной можно — не зацвести. Хотя и оно испытало однажды такую боль — позавчера, когда утром долгого и холодного дня обрубили ветки у чахлой аллеи тополей по другую сторону автострады. Они кричали весь день, весь день до вечера, а наутро двое из них не проснулись.

Но дерево тоже не знает о том, что любовь вечна. Оно просто живет, оно перегоняет соки в семена и ему хорошо — оно чувствует, как семена растут и зреют и скоро начнут отрываться с веток.

И еще оно не знает, что умирает.

Героиня начала писать роман. С одной стороны — чтобы подзаработать. С другой — чтобы развлечься, ибо писать дамский роман было ужасно весело. Роман назывался «Убить насмерть».

Она сидела за пишущей машинкой и часами трепалась с подругой, вызвавшейся быть соавторшей.

— Мы договорились! Он будет брюнет!

— Нет, блондин! Брюнеты — это не модно!

— Тогда глаза у него будут серые, а не голубые, как ты любишь!

— Ладно-ладно. Но пальцы — длинные и тонкие, да?

— Ну разумеется! Наш герой просто обязан славиться красотою рук!

— А кто он хоть будет?

— Офицер, разумеется!!! Семилистника!

— Это что, будет роман из современной жизни? И не про времена освоения? И не про Гражданские войны?

— Из современной, разумеется! Это модно. Он будет спасать героиню. Ее похитят злобные…

— Фи.

— А потом они окажутся совсем не такими злобными!!!

Еще бы я знала, что такое этот «Семилистник». Эмблема — семь разноцветных листочков, растущих из черного кружочка. Семь добродетелей на страже мира и спокойствия. Семь поверженных грехов. Семь признаков рода людского: чистота помыслов, чистота телесная, чистота сердца, чистота от гнусной волшбы одних и чистота от машинной безупречности других, чистота служения Республике людей, чистая радость победы.

Ментовка местная, попросту-то. Серые братья, хоть и разноцветные все. Он-то — из них ведь, из Ордена.

Дошла, положительные менты глючатся.

А ведь положительный. Квадратная челюсть, большие руки (это не субтильный герой романа). Излучает железобетонную уверенность в своей правоте — и ведь, как правило, оказывается правым. Силовик, однако.

Только вот — ненавидит ведь этих, полупрозрачных, всеми фибрами. И переубедить его нельзя никак и ничем — нечисть есть нечисть и ее давить. Аргументы не действуют.

Почему он кажется мне хорошим при всей его кошмарной упертости?

Может потому, что мультики любит?

«Мы живем в мультфильме. В анимешном сериале. Все совпадает — простые и преувеличенные эмоции, несколько сюжетных линий… Это мультик. Чужаки, Машины… неправдоподобный мир. Такого не должно быть! — Ты живешь в этом мире. Как это не должно? — Не должно. Я охотился на них ночами — три года. Они невыносимы. Я дрался с ними. И еще дерево это… — Какое дерево? — Ну на площади: дерево стоит, никогда не замечала? Перед мэрией? Я его в детстве боялся. — Почему? — Мне всегда казалось что оно… живое. И старое очень… всех помнит. Бррр… — А мне оно нравилось всегда. Пахнет весной хорошо. — Пахнет — да. Но оно древнее… чужое совсем. — Решилась положить руку на руку. — Не понимаю… — И не надо».

Осень наступала стремительно и жутковато. Сюжет застопорился. Ночные разговоры таксистов были интересней — ежедневное шоу. После ночной смены мы уезжали на такси, через подсвеченный разными цветами центр и слушали их переговоры:

— Первый, первый, ты где?

— Татьян, куда ехать-то?

— К Вымпелкому заказ.

— Йееехх, прокачу!

— Первый, первый, ты где?

(Тверская, горящая огнями вывесок и безлюдная)

— Татьян, я у арки этой гребаной. Пусть выходят что ли.

— Кто на Марьино? Ребят, кому ближе всего — на Марьино через полчаса?

— Не выходит никто… я уже тут десять минут торчу.

— (с тоской) Первый, первый, ты заснул? Кто на Марьино? Вась, тебе с Орехово?

(Грандиозный ночной Кремль, не темно-красный как днем, а розовый — большая красивая игрушка)

— Не, не поеду, я уже не там…

— Первый!

— А? Я тут, Танюш…

(Наконец родное шоссе)

— Ты спал что ли, первый?

— Не, ну Танюш, ну ты чего?

— Короче, я отсюда нафиг поехал, нету тут никого…

— Ну езжай…

И пишутся стихи в дороге. Так себе стихи, разве что для прозы сойдут.

Итак, сюжет застопорился. Дерево зеленело. Полупрозрачные затевали какую-то кознь, и тревога носилась в городе: в воздухе, напоенном ароматом бензина, скользила вечерами по мокрому от дождя асфальту, отдавалась жаром в висках и короткими ударами сердца. У героини случилась любовь, и она счастливо растворялась в городе, и слушала соловьев ночных сигнализаций, и целовалась на вечерних бульварах. У меня любовь закончилась, и остатки ее першили в горле, сводили горечью скулы. Ночные скользящие машины но ночам говорили на разные голоса:

— Тань, черт тебя подери, куда мне ехать-то?

— Вась, приятного тебе аппетита, но тебе ехать на Островную.

— Кому в Лужники быстрее всех?

— Первый, первый, где ты опять?

— А? Танюх, да тут я, тут! На Сокол еду.

— К казино «Герань» кто едет? Казино «Герань», двадцать минут, кто успевает?

— Ребят, кто к казино? Двадцать минут, казино «Герань».