Николай Байтов - Думай, что говоришь
- Название:Думай, что говоришь
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Азбука-Аттикус, КоЛибри
- Год:2011
- Город:Москва
- ISBN:978-5-389-02078-8
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Николай Байтов - Думай, что говоришь краткое содержание
Есть писатели, которым тесно внутри литературы, и они постоянно пробуют нарушить её границы. Николай Байтов, скорее, движется к некоему центру литературы, и это путешествие оказывается неожиданно бесконечным и бесконечно увлекательным. Ещё — Николай Байтов умеет выделять необыкновенно чистые и яркие краски: в его прозе сентиментальность крайне сентиментальна, печаль в высшей мере печальна, сухость суха, влажность влажна — и так далее. Если сюжет закручен, то невероятно туго, если уж отпущены вожжи, то отпущены. В итоге получается уникально выразительная, контрастная проза. Вероятно, близкая к мифу, потому что истории Николая Байтова не просто запоминаются, а будто отзываются в памяти, как если бы мы знали их всегда.
Думай, что говоришь - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
— Чего хотите?
Валерий крутил в руке удостоверение.
— Ну подойдите ближе, нам спросить надо.
— Чего?
— Я из милиции… Вы знаете, здесь есть мост. Где узкоколейка пересекается с железной дорогой.
— Ну…
— Это какая дорога?
— Какая?.. Здесь на Красногвардейск…
— А можно как-нибудь к этому мосту проехать?
— К самому мосту?
— Ну да, вот где пересечение…
— Здесь никак не проедете. Через Красногвардейск можно.
— А отсюда? Вот это куда дорога?
— Эта — по краю свалки… Туда, в лес. Здесь не проедете.
— А через Красное?
— Там тоже нет дороги.
Я прикинул расстояние отсюда до моста — всего километра полтора-два лесом.
— Температура на пределе.
— Доедем?
— «Не могу, — говорит, — больше».
— Вот лужа.
— Слишком грязная… Ничего, скоро.
Красногвардейск. Он встал у колодца. В кузове взял ведро.
— Дальше — что? Спросить бы кого-нибудь…
— Эй, парень, — позвал шофёр.
— Чего?
— Ты здесь давно живёшь?
— Да, а что?
— Мост знаешь, где узкоколейка пересекает вот эту дорогу?
— Знаю.
— Можно туда проехать?
— Можно.
— Садись, покажешь дорогу, — сказал шофёр. — Есть время?
— Время-то… Да мне на поезд надо поспеть… Ладно.
Полез в кабину.
— А поместимся?
— Давай, давай… Пять человек с гармошкой здесь ездят.
Я прикинул расстояние отсюда до моста — всего-то километра полтора-два.
— А Красногвардейск — это где?
— От Балтыма влево, — сказал шофёр. — Я знаю. Там, конечно, дорога плохая… Поехали.
Девять часов. В половине одиннадцатого стемнеет, ничего не увидим.
— Если бы от садов, — сказал я, — напрямую. Там бы мы почти у самого моста выехали. Только я боюсь, мы там сядем… Там через лес: балочки, болотца.
Ничего не отвечают. Развернулись и поехали.
— Жалко, время у вас отнимаем, — сказал Валерий.
— Да мне-то что… Мне всё равно…
— А марка мотоцикла какая?
— Не знаю, я не разбираюсь.
— Чёрный?
— Чёрный, с красными сиденьями. Фара была отвинчена…
— Жалко, номер не заметили… Я бы посмотрел по картотеке.
— Да мне ни к чему — номер-то… Я так…
Вырулили назад на трассу. Пять минут и — Балтым. Налево. Стоп.
— Воды?
— Да, сейчас, — сказал шофёр. Взял ведро в кузове и — к колонке.
Прошли до конца канавки.
— Дальше не надо, — сказал я.
Стали возвращаться.
Ошибиться я не мог. Канавка та самая.
Всё. Идём назад к машине.
— А когда ты видел-то? — спросил шофёр.
— В пятницу.
— Ну! В пятницу! За это время тут не только фару — всё могли развинтить и унести!
— Да я хотел ещё вчера, — сказал Валерий, — так машину не дали… А марка мотоцикла какая была?
— Не знаю, я не разбираюсь.
— Чёрный?
— Чёрный с красными сиденьями.
— Коляски не было?
— Нет.
— Жаль, номер не заметил…
— Да мне ни к чему… Я не думал… Мало ли кто мог оставить. Оставил — потом забрал…
— Ладно. Хоть проверили.
— Воды?
— Да, сейчас, — сказал шофёр. Взял из кузова ведро и пошёл к колонке. Закипает всё время.
Дальше полями вдоль бесконечных перелесков. Он только успевал крутить баранку.
Время на пределе. Темнеет.
— А представляешь, если б на «ЗИЛе», а? Точно сели б.
— Ну. Зилок — он ведь оборотистый…
— А ты, я смотрю, здесь неплохо ориентируешься.
— Ну. Я каждый год здесь на уборочной.
— Чьи же это всё угодья? Балтыма?
— Нет, это Верхнепышминский совхоз…
— А вот какая-то деревня. Что это? — спросил я.
— Красногвардейск.
Несколько серых домиков в сумерках. Пришёл дизель, люди идут с платформы. Высокие отвалы с той стороны путей — свалка, только больше во много раз. В низине, на фоне чёрной каймы лесов, вьются дымы — это торфоразработки понемногу горят. Жарко было.
— Дальше — что? Спросить бы кого-нибудь…
У колодца опять воды.
— Эй, парень, — позвал шофёр.
— Чего?
— Ты давно здесь живёшь?
— Давно.
— Это куда ветка идёт?
— На Красное.
— А узкоколейка там её пересекает? Мост там есть?
— Ну.
— Как туда проехать?
— К самому мосту?
— Ну, в радиусе ста метров. — (Валерий.)
— К мосту?
— Да.
— А зачем вам?
— Взрывать будем. Вон — полный кузов взрывчатки.
— Нет, серьёзно.
— Серьёзно, нам нужно туда проехать. Посмотрим на мост — и назад.
Мнётся.
— Садись, покажешь дорогу, — сказал шофёр. — Есть время?
— Время-то… Да мне на поезд надо успеть… Ладно.
Полез в кабину.
— А поместимся?
— Давай, давай… Впятером с гармошкой здесь ездят.
Втеснился с краю, дверь захлопнулась.
Эту изгородь я тоже видел — с другой стороны, когда подходил к узкоколейке. Охватывает, значит, всё поле — торфоразработки — и часть леса. Там она ещё не достроена: столбы кончаются — последние без колючки — и ряд пустых ям.
Машина стояла совсем в темноте, тёмная. Подошли. Шофёр включил фары и стал разворачиваться на малом пространстве между горами щебня и лесом. Валерий снаружи корректировал его.
Коробка передач заела.
— Так. Умница. Нашла время. И место.
— Первая передняя?
— Ну. Она.
Вынул рычаг, стал ковырять в коробке. Валерий чиркнул спичкой и светил ему туда. Что-то наконец щёлкнуло. Попробовал — назад пошла. Не то. Ещё раз. — Щёлкнуло.
— Ну-ка…
Теперь вперёд.
— Ладно. Так её запомним.
Всунул на место рычаг с тросиком. Развернулся.
Мы сели.
Я втиснулся с краю, дверь захлопнул.
— Далеко тут?
— До моста? Километра два, если вдоль путей. Но там дорога плохая. Мы лучше правей сейчас возьмём…
Пути переехали.
— Куда?
— Вот сюда сворачивай, к свалке…
Время на пределе. Темнеет.
Вниз через дымящееся поле. Сначала по щебёнке, потом прямо по чёрному. Торф.
Перелески.
— Во, прямо на дороге горит…
Есть объезд.
— А что за изгородь?
Далеко-далеко бетонные столбики с колючкой.
— Не знаю. Это военные строят…
— Военные?
— Испытывать что-то будут. Скважины бурили.
— Здесь по воде — место, — сказал шофёр. — Колодцы у вас в Красногвардейске хорошие.
Эту изгородь я тоже видел — с другой стороны, когда подходил по узкоколейке. Охватывает, значит, всё поле и часть леса. Там она ещё не доделана. Столбы кончаются, и ряд пустых ямок. Значит, сейчас мы туда и выедем.
Узкоколейка.
— Вот, — сказал парень. — Дальше я вылезаю и иду назад. А то на поезд опоздаю. А вы ещё вдоль столбов проехайте, сколько можно… Тут они строят, наездили дорогу…
— А сколько здесь до моста?
— Метров пятьсот.
— Ну, ты был здесь? — нетерпеливо спрашивал Валерий.
— Был, был, всё верно. Вон видишь, насыпь туда подымается.
— Мост поверху проходит?
— Да.
Однако, по моим представлениям, узкоколейка должна была перед мостом сделать ещё поворот…
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: