Вероника Черных - Икона

– Что это она делает? – шёпотом спросил Иван Бородий.

Георгий Песчанов пожал плечами:

– Кто его знает. Молится, должно быть.

Бородий подивился:

– Молится? Ну, и дела. Она чего, совсем тёмная? Вроде при социализме живём, а всё никак эти религиозные цепи не скинем. У меня бабка тоже в церкви пропадает. Уж сколько ругался с ней, а без толку. Перекрестится, голову опустит, покивает, а в воскресенье опять её дома не видать.

– Бог – это предрассудки прошлого, с которым необходимо бороться, – заученно высказался Георгий Песчанов.

– Во-во. Ты понимаешь, жена понимает, все понимают! А они прутся и прутся в церковь, будто сливками там намазано! – сердился вполголоса Бородий.

Песчанов рассеянно поправил:

– Мёдом.

– Чего?

– Я говорю, не сливками, а мёдом там вымазано.

– Без разницы... хотя, если б водку поставили... – Бородий ухмыльнулся, – ... я б из церкви не вылезал...

Георгий озадаченно покосился на своего напарника, не зная, верить его словам или нет. Бородий, заметив выражение его лица, посерьёзнел:

– Но-но! Это я шутканул. Не понял, что ли?

– Шутканул, так шутканул, – пожал плечами Песчанов, – чего дёргаешься.

– А чтоб ты донос на меня не настрочил.

Иван вперился в Георгия цепким настороженным взглядом. Георгий хохотнул коротко.

– Вот нагородил! Донос... Тебе что тут, контрреволюция, саботаж, измена Родине, подстрекательство или уголовщина? Тихо давай, а то ночь долгая, успеем горло высушить.

– Ну, смотри, – медленно процедил Иван и через какое-то время отмяк и снова по доброму косился на товарища по несчас... по дежурству, то есть.

Время близилось к полуночи. Молодые постовые отчаянно зевали и клонили голову на застеленный выцветшей белой в цветочек клеёнкой стол, стоящий у окна в кухне. А мать Веры всё клала поклоны, всё молила Бога о прощении дочери.

Из-за яркой белой каменной кожи Вера в полумраке чудилась потусторонним видением, призраком чужого сна. Голубое платье казалось серо-синим.

Стрелки часов задержались на «двенадцати» и обыденно перескочили на крохотное деление вперёд. И тут мраморные губы Веры с трудом раскрылись, словно преодолевая онемелость, шевельнулась грудь, набирая воздух, и из самого нутра девушки раздался жуткий крик, оглушительный, полный страха и метаний:

– Ма-ама-а-а!!

Степанида Терентьевна отшатнулась и упала, в ужасе глядя на дочь. Милиционеры от неожиданности вздрогнули всем телом и скатились со стульев на пол. В паузу они неловко, суетливо поднялись на ноги и, дрожа, заглянули в гостиную, готовые в одно мгновение кинуться прочь, если станет ещё кошмарнее, чем слово в устах живой статуи, приросшей намертво к полу.

– Молись, ма-ама-а! – стоном оглушительно прокричала Вера. – Молись!

Ни одна ресница не дрогнула на её открытых глазах. И тело от крика не тряслось, оставаясь таким же холодным и каменным.

– В грехах погибаем! – стонала Вера.

У милиционеров дыбом встали волосы, пробежала колючая гусиная кожа.

– В аду вся земля!

Крикнула, замолчала.

Через несколько минут снова разверзлись ледяные уста, и из глотки вырвалось рыдание:

– Мама, молись!

И без пауз те же слова:

– Молись! В грехах погибаем! В огне вся земля! Горим, мама! Молись!

Сон сошёл, как нет его. Иван и Георгий стояли у косяков, будто заворожённые, и пытались не слушать, не смотреть – и не могли.

Вера кричала всю ночь. В шесть утра уста её сомкнулись, как запечатались. Утомлённая Степанида Терентьевна уснула тут же на полу у ног дочери. Когда заявился новый караул, прежний с трудом сдал дежурство: оба были чрезвычайно утомлены.

Перед тем, как нахлобучить шапку, Георгий Песчанов случайно увидел себя в небольшом прямоугольном зеркальце, прибитом возле умывальника у входа, сглотнул и закашлялся.

– Ты чего? – хмуро спросил Иван Бородий, открывая дверь в сенцы. – Слюной подавился?

Не ожидая ответа, нырнул во тьму сенцев. Георгий натянул шапку и вслед за ним толкнул дверь. Во дворе Иван закурил «Беломор» и сказал, прищурившись тёмные окна дома номер сорок шесть.

– Рассказать надо Мозжорину. Вместе пойдём?

Георгий втянул в себя морозный воздух.

– Вместе. А то не поверит.

Иван покурил.

– Вату в уши натолкай – и то, я думаю, не поможет.

Георгий согласно кивнул. Иван бросил вонючий окурок в собачью конуру.

– А ты чего не куришь? – запоздало заметил он.

– Не могу, – признался Песчанов. – Как отшибло. Веришь, нет?

– Верят в Бога, а у нас доказательства нужны.

Иван вздохнул и покосился на чернеющий в раннем утре дом.

– А вот они и доказательства, – произнёс он. – Хочешь не хочешь, а приходится признать.

– Что признать?

– Что Бог существует.

Иван Бородий открыл калитку, шагнул на утоптанную в снегу тропинку и остолбенел: напротив скандального дома стояла в молчании толпа. Одни мирские, ни одного священника.

– Чего это они? – вырвалось у Бородия.

– Глядят вон, – попытался объяснить Георгий. – Ждут.

– Чего ждут? Второго пришествия Христа? Раз она об адском пламени кричала – значит, точно скоро оно, – пробормотал Бородий. – Эй, разойдись! Нечего тут смотреть!

Он споро двинулся налево, в отделение, помня, что надо дозвониться до Мозжорина, доложить по всей форме о происшедшем и идти спать, потому что он совершенно измотался. Что ему делать дальше со всем тем, что творилось в смятенной его душе, он не очень чётко представлял. Но глубоко внутри родилось смутное, едва осознанное желание зайти в Покровский собор или Петропавловскую церковь и взглянуть на того, кто наказал Веру, и на Того, Кто разрешил ему это сделать. Но не сейчас. И не сегодня. Возможно... завтра. Или... через неделю.

Воспалённый ужасающей безсонной ночью мозг Ивана Бородия буквально пылал – как тот огонь, о котором кричала Вера. На перекрёстке он задержался, а потом, не выдержав зова Вериного голоса, стучавшему и стучавшему ему по лбу, повернул к Покровскому храму, не зная, открыт ли он в такую рань.

Георгий Песчанов при виде собравшейся на улице молчаливой толпы несколько смутился. Он чувствовал, что вот-вот на него польются потоки вопросов и стенаний, и торопился оставить это странное место, вывернувшее его душу (или поставившее её на место?). Он не успел. Раздались голоса:

– Кричит Вера. Кричит.

– Слышь, как кричит: даже до улицы достаёт.

– Волосы дыбом, какой страшный крик.

– И всю ночь, всю ночь!

– Не всю. С полуночи только.

– А мать-то её, мать-то как? Сердце, говорят, больное, не выдержит, поди, такого страха...

– Милочек, а как она, девушка-то – стоит всё?

Георгий вынужден был ответить: его не пропускали.

– Стоит, стоит, граждане.

– Икону всё не выпускает?

– Дышит?