Елена Колядина - Под мостом из карамели

– А чтоб вы так не думали, я вам расскажу анекдот.

Все смеялись анекдоту, хотя он был старым и незатейливым – радовались простым вещам.

– А все ли знают, почему добровольцы и благотворители предпочитают делать добрые дела анонимно, во всяком случае, не называют своих фамилий? Вам на местах вашего добровольчества выдадут прозрачные карманчики на булавках, и вы на них напишете только свое имя. Например, Лета – и все.

Лете было странно и непривычно, что в ней заранее уверены как в добром человеке. В школе, да и дома от неё никогда ничего хорошего не ждали.

– Движение добровольцев зародилось в Средние века во время эпидемий чумы. Люди догадались, что болезнь каким-то образом передается при контакте, и, ухаживая за больными, отыскивая выживших среди умерших, стали надевать маски. Позже маска, скрывающая лицо, явилась синонимом анонимности. Тогда же были оглашены цели добровольцев, которые не изменились и сегодня – поддержать страждущего, напоить жаждущего, накормить голодного, обогреть холодного, одеть нагого, утешить больного.

Были выпиты три чашки чая, но Лете не хотелось уходить. Она чувствовала себя среди избранных, у коих имелась не только надежда, как известно, самый крепкий якорь веры в бурных житейских волнах, но и твердая уверенность, что где-то среди огромного тёмного города-рынка есть укромная дверь в потаённый мир света и бессребреников. Их оказалось много – батюшка сказал, более тысячи, и на каждое собрание приходят всё новые и новые.

Потом батюшка достал гитару, и Лета разволновалась, что придется распевать псалмы, которых она знать не знала, но забренчала мелодия – старая, лет на сорок старше Леты, но не устаревшая. И Лета, путаясь в куплетах, вдохновенно принялась выводить вместе со всеми:

– «Часовым полагается смена!» – заливалась Лета по пути домой. Ей казалось, она летит над жёсткими, перегруженными дорогами на невесомом облачном сервере.

– Папа! – крикнула Лета, войдя в квартиру. Потом позвонила. – Ты где?

– На кафедре эстетики в Академии художеств.

– Что ты там делаешь, эстетствуешь? – пошутила Лета.

– Будем разговаривать на тему «Аура подземного пространства Москвы».

– Ты про ад или про кладбища? – безбожно уточнила Лета.

– Про архитектурные особенности станции метро «Комсомольская».

Дважды в месяц папино сребролюбие уступало место бескорыстной тяге к прекрасному, и он ехал на собрание кружка, в котором без всякой оплаты писались и обсуждались сочинения о высоком предназначении культурно-исторических сокровищ Москвы.

– А я встречалась с друзьями, мы пели бардовские песни, и я люблю весь мир!

– Он тоже любит тебя, – легкомысленно, не подумав о последствиях, заверил папа.

Лета поняла – в её жизни началась светлая полоса, и теперь всё будет удаваться! Она зашла на официальный сайт прокуратуры города, нашла ссылку на интернет-приемную и с жаром написала обращение, в котором изложила по существу всё, что случилось в подвале ресторане «Пилав», убеждая виртуального прокурора, что её наставник, шеф-повар, ни в чём не виноват, а она, Новикова Л.А., тому свидетель.

«Отправлено», – заверил компьютер. Все получилось, теперь в прокуратуре обязательно разберутся!

Лета набрала номер куратора добровольцев детского дома-интерната №15 для глубоко умственно-отсталых детей в районе метро «Молодежная».

– Здравствуйте! Я сначала записалась в больницу Московской патриархии, но на самом деле хочу ухаживать за детьми-инвалидами, в какой день можно приехать и попробовать? – восхищаясь собой, гордясь своим поступком и втайне ожидая похвалы, выдохнула Лета.

– Нам не нужны те, кто хочет «попробовать». Дети – не игрушка, понравилось – останусь, тяжело – уйду, и никаких проблем, – сердито ответил ей молодой женский голос.

– Но нам сегодня на собрании сказали, что мы можем попробовать разные направления, чтобы выбрать по душе.

– Вы можете сказать, что будете работать постоянно?

– Я не знаю, – ответила Лета, решив быть честной. – Я ещё ни разу не была в интернате для инвалидов и никогда даже не видела таких детей.

– Я думаю, вы пока не готовы к работе с нашими ребятами. Извините, – куратор положила трубку.

Лета опешила, а потом вскипела от незаслуженной обиды и людской неблагодарности. Этого куратора нужно наказать и выгнать! Какое право она имела оттолкнуть её, Лету, вместо того, чтобы сказать «спасибо»! Добровольных помощников остро не хватает. Батюшка рассказал – на всю многомиллионную Москву всего один доброволец-парикмахер, который бесплатно постригает одиноких людей, а в помывочной бригаде только десять человек, и потому больные годами лежат немытыми.

– Я такого отношения не заслужила! – Лета выругалась и решительно схватила телефон.

Но вдруг почувствовала, как сильно и резко сдавило в ребрах, словно в спину всадили кол. Как и у всех людей, граница между добром и злом проходила как раз посередине сердца Леты, и, получив поддержку, тьма ломилась к свету. Карамель хрустнула, но через быструю трещину излилось смирение, излечивая рану.

– Прости, что не могу прийти к тебе. Я ещё не заслужила, – прошептала Лета, вглядываясь в лежащего в кровати брошенного ребёнка, оказавшегося её братом. – Я хотела брать только то, что приятно, а отдавать то, что мне легко, поэтому меня не допускают к вам, невинным, потому что пока не достойна.

Лета издалека увидела надёжные дубовые, в толстых стёклышках, двери, словно ведущие в церковную лавку, и оглядела больницу, похожую на сказочный терем – луковки, полукруглые окна, своды и каменные орнаменты. Архитектура единоверческого модерна, сообщил когда-то папа. Лета не любила сказки, её стиль – конструктивизм, а еще лучше – деконструктивизм.

Справа за дверями, в закутке под лестницей, оказалось окошко гардероба, где Лете выдали синие бахилы, а налево – пост охраны.

– Паспорт. Вы к кому? – спросил охранник.

– Доброволец, в первый раз, – ответила Лета. – В неврологическое отделение.

– Пожалуйста, сюда, на второй этаж.

На турникете зажглась зелёная стрелка.

Лета прошла врата вертушки, засунула паспорт в рюкзак и остановилась – а где же разруха, оконные проёмы, заколоченные фанерой? Мраморные полы, плодовая окраска, новые стеклянные двери в отделения, все окна, какой бы причудливой формы они ни были, из сделанных на заказ стеклопакетов, на стене – икона размером с гобелен, с горящей лампадой и живыми цветами, запах благовоний по коридорам, да еще и льющиеся откуда-то песнопения! Лета медленно, как в музее, озираясь и разглядывая всё по пути, поднялась по лестнице на площадку между этажами и обнаружила, что за распахнутыми дверями – церковь. Шла служба. Врачи, санитары и пациенты молились, сверяясь со справочниками. Лета шепотком переступила порог и укромно встала возле чана, судя по надписи – со святой водой. На чане был краник как у самовара, на скамейке стояли пластиковые бутылки и стаканчики. Священник кадил, медики крестились. Мысли Леты сначала подпрыгивали и стреляли, как кукуруза в микроволновке, но постепенно стихли и стали усердными. Лета подняла голову – под потолком шла строчка полукруглых окон, раскрытых в галерею, по которой бродили больные. Лета ни разу в жизни не видела, чтобы церковь находилась прямо внутри медицинского учреждения, чуть ли не в палатах и кабинетах, словно врачевание проводилось и в храме, а сам храм был физиотерапевтическим отделением для душевнобольных. Но, казалось, это не удивляло никого кроме Леты, словно она единственная здесь не знала, что лечить тело отдельно от души, по полису ОМС – пустая трата средств. Убранство церкви тоже загадало Лете сканворд – тёмные стены, вековые росписи, натруженные потолочные своды, но всё пространство наполнял непонятного происхождения свет, какой бывает в морозном воздухе над сверкающим снежным настом.