Майк Мак-Кай - Хьюстон, 2030

Марк вытащил бэдж и начал с заготовленной фразы: «Здравствуйте, я - старший следователь Пендерграсс, из ФБР.»

«Надо же! Из самого ФБР!» - за воротами загремел засов, и одна створка слегка приоткрылась: «Пожалуйста, входите.»

Марк пощупал левым локтем свой «Глок,» и, ощутив успокаивающую тяжесть пистолета, толкнул велосипед внутрь. Все, вроде, идет по плану. Однако, Эрик Сполдинг это, или нет? «А Ваше имя, сэр?» - спросил Марк, одновременно пытаясь разглядеть лицо сторожа. Пока, он лишь убедился, что сторож был одного роста с «Мясником» - точнехонько 9-5. Еще, у сторожа было оружие: гладкостволка двенадцатого калибра. В своей прежней жизни, это ружье, наверное, использовалось для стендовой стрельбы - по тарелочкам, но теперь оба ствола и приклад были отпилены, превратив ружье в бедняцкую версию тактического дробовика.

Ночной сторож громыхнул засовом, повернулся и сбросил капюшон плаща. Наконец, Марк увидел его лицо. Оно имело много общего с лицом капитана Эрика Сполдинга с фото из файла, но этот человек был однозначно не Эрик Сполдинг. Наметанный глаз Марка мгновенно насчитал с десяток различий: нос, форма уха, чуть выгнутые брови... Марк почувствовал огромное облегчение.

Человек протянул руку и представился: «Рик Сполдинг, ночной охранник. Как поживаете, сэр? И, хм, извините за обрез. Разумные предосторожности.»

«Приятно познакомиться, мистер Сполдинг,» - ответил Марк, пожимая руку: «И, я прекрасно понимаю, оружие просто необходимо. Лишняя осторожность еще никому не навредила.» Укороченное «Рик» могло означать: «Ричард,» «Патрик» или, естественно, «Эрик,» но это было, скорее, просто совпадение. Человек казался достаточно доброжелательным, и не выглядел обеспокоенным.

Сполдинг махнул рукой вглубь двора, приглашая Марка следовать за собой: «Чертов дождь. Давайте лучше зайдем в офис, сэр.» Марк прислонил велосипед к воротам и двинулся вслед за сторожем. Какие у него шикарные резиновые сапоги, отметил он про себя. «Веллингтон.» Такие сейчас даже в ФБР не достанешь. Еще он отметил, что сторож не хромает. Расслабься, и не будь параноиком, скомандовал он себе. Это не тот Сполдинг. Совсем другой, совершенно абстрактный Сполдинг, просто ночной сторож с заводика «на Куче.» Десять тысяч шансов против одного, что это - не «Мясник.»

У двери офиса сторож постучал сапогами, чтобы сбить налипшую грязь. Затем, он обстоятельно, неторопливо распахнул дверь и жестом пригласил Марка войти. «Чем могу быть полезен, сэр?» - спросил он. Как какой-нибудь британский дворецкий из старого фильма. Следовать заранее разработанному плану разговора не имело смысла, и Марк спросил напрямик: «Мистер Штольц, Мартин и Саманта? Они тут? Я немного волновался... Ну, ураган, все такое... А звоню - отвечает автоответчик. Вот решил заскочить по дороге...»

«А, так Вы - отец Саманты и Майкла!» - расплылся в улыбке сторож. «Великолепные у вас дети, сэр, просто загляденье! Как там дела у Майкла - в армии? Знаете, когда Саманта начала тут у нас работать, я сразу сказал мистеру Штольцу: как хорошо, просто замечательно!»

Тут сторож, конечно, врет. Саманта сказала, что поначалу сторож проворчал что-то вроде: и нахрена она нам тут? Обыкновенный подлиза. Есть такой тип людей: всегда вам говорят только то, что вам приятно слышать.

«Так они здесь, или нет?» - переспросил он.

«Домой ушли. Уже часа полтора будет.»

Марк посмотрел через полуоткрытое окно на залитый дождем двор. Грузовой трицикл Майка был на своем обычном месте - в углу под навесом. На платформе стояли две оранжевые канистры. Наверное, Фредерик, Марти и Саманта решили не брать с собой трицикл. Толкать его под дождем было бы глупой затеей. Резиновых сапог под сиденьем трицикла не было. Хорошо, что Саманта догадалась обуть сапоги, подумал Марк. Если дорогу затопит, под водой может оказаться всякая гадость.

Он достал из-под плаща телефон и начал искать номер Фредерика, но заметил, что иконка сверху показывает отсутствие мобильной связи. «А где Жасмин и ее братья, мистер Сполдинг?»

«Их тоже нет, сэр. С утра мальчики пошли в школу, и Джас - тоже с ними. Наверное, испугались урагана, и теперь уже заночуют там? Не знаю...»

С тобой все ясно, Марк, - сказал Марк сам себе. У пациента был небольшой приступ паранойи. «Прозак» надо бы Вам попить, голубчик, для профилактики. Рик Сполдинг с завода - это не капитан Эрик Сполдинг из файла и не «Шелдонский Мясник.» Саманта назвала его «странноватым» потому, что он просто такой подлиза. Но быть подлизой - это еще не преступление. Не о чем беспокоиться. Фредерик и дети ушли домой. Жасмин и ее братья проведут ночь в школе, все безопаснее, чем здесь, рядом с работающими «бомбами.» А телефон не отвечал - да просто потому, что там что-нибудь сломалось. После «Обвала,» все потихоньку ломается. Особенно - в ураган.

«Ну ладно, тогда я пошел. Выпустите меня из ворот?» - попросил Марк сторожа.

«Подождите, сэр. На вас же сухой нитки нет! Давайте, я сначала напою Вас кофе. У меня - великолепный желудевый кофе. Почти как настоящий.» Он пододвинул Марку колченогую табуретку: «Снимайте плащ. Присаживайтесь. Я настаиваю, сэр!»

Марк решил принять приглашение. Он скинул плащ и осмотрелся в темноватом «офисе.» Обстановка была спартанской. У окна стоял импровизированный кофейный столик - фанерный ящик с самодельными ножками, покрытый несвежей клеенкой. Вдоль стен были прибиты такие же самодельные полки, с какими-то папками и справочниками. Под стать столику и полкам были и три грубо сколоченные табуретки. В углу находился доисторический несгораемый шкаф, рядом стояли впритык два огромных обшарпанных рабочих стола с приткнувшимися к ним черными офисными креслами на колесиках. На дальнем от окна столе была в беспорядке навалена гора бумаг и книг, а ближний - был пуст, не считая какой-то непонятной жестянки с контактами, тумблерами и кнопками. В дальнем конце помещения была небольшая дверь: то ли кладовка, то ли спаленка для ночного сторожа.

Сторож достал две кружки, дунул внутрь, чтобы убрать воображаемую пыль, и разлил в кружки кофе из термоса. Напиток и правда оказался великолепным, почти как настоящий кофе.

«Вы зря ходите вокруг нашей «Кучи» один, да еще в такую погоду, сэр,» - завел разговор сторож. «Я бы, сэр, один - ни за что не вышел отсюда! Ни за какие коврижки! Оно конечно, у Вас пистолет, все такое. Однако, не ровен час... В Участке-то знают, что Вы «на Кучу» пошли?»

У Марка был во рту горячий кофе, поэтому ответить он не успел. В ворота кто-то постучал. Сначала робко, а затем в полную силу.

«Кого еще черт принес?» - озаботился Сполдинг: «Эти чертовы «крысятники» с «Кучи,» наверное. Ну эти, знаете, у которых своей делянки нет... Пока дождь, наворовали пластмассы и притащили продать по дешевке. Не пойду открывать, ну их нафиг.»